Superando la ficción

Matemáticas

2012-03-06T21:56:00.000+01:00

Siete días tiene la semana.

Siete notas musicales.

Siete colores del arco iris.

Siete pecados capitales.

Cada siete años sufro una crisis existencial. Así, porque yo lo valgo o porque los astros se conjuran en mi contra o porque voy a tener yo que creer a estas altura en cosas de esas.

La crisis de los 7 años la recuerdo, coincidió con el cambio de casa, de colegio, de amigos. Pasar de un colegio laico y mixto a uno de monjas de niñas. No volver a ver a mis amigos de la infancia, aunque nos escribíamos extensas cartas llenas de dibujos. Nos escribimos durante años, hasta llegar a la adolescencia con la segunda crisis. Una mudanza no cuenta.

La de los 14 también la recuerdo, el comienzo de la maldita adolescencia, los cambios hormonales, los amores no correspondidos y escuchar encerrada en mi habitación la misma música. Lo que me hizo comenzar a escribir. La adolescencia no cuenta.

A los 21 también recuerdo tener una crisis existencial de las gordas. Fue la época de la crisis vocacional, querer dejar la Química por las letras puras, dedicarme a la Historia del Arte, carrera que solicité ese verano para hacer el cambio y mandarlo todo al carajo, pero no me admitieron por ser de ciencias. Adivinad que hice entonces. Los problemas universitarios no cuentan.

A los 28 fue la tesis, el trabajo, el comienzo de mis problemas de espalda y los nervios agarrados al estómago, las pruebas médicas, quedarme hecha un palillo y no encontrar talla ni en Zara. La enfermedad no cuenta.

¿Y a los 35?

Bah, tampoco cuenta.

Nunca olvido una cara...

2012-03-04T01:51:00.003+01:00

...pero con la suya voy a hacer una excepción.

Los recuerdos no son aislados, recordamos situaciones completas dentro de un escenario, hasta lo que no creemos recordar, lo que pasa delante de nuestras narices y parecemos no ver, de alguna manera se queda grabado en algún lugar de nuestro cerebro y vuelve cuando menos te lo esperas.

Cuánta gente nos cruzamos a diario, cuántas personas conocemos un día y no volvemos a ver nunca más.

Yo tengo buena memoria pero a veces mis neuronas fallan en alguna conexión y me siento perdida, como aquellas veces en las que me encuentro con alguien que creo conocer, pero no sé de qué y me quedo mirando fijamente, aunque a la vez no miro, estoy concentrada intentando encontrar el escenario de ese personaje que se ha salido del tiesto. Me ha pasado con famosos de medio pelo, los ves por la calle y te dices ¿De qué le conozco? ¿Será el camarero de la cafetería donde siempre desayuno? ¿El conductor del autobús que cojo todos los días? Y ellos tan contentos, quizá ansiosos esperando una muestra de admiración, que le pida un autógrafo o similar. Pobricos.

Y por culpa del cambio de escenario, de encontrarte con alguien en un sitio donde, para tu cerebro, no debería estar ahí, no eres capaz de ubicarle en su sitio y una mira y mira. Lo peor, que te conozca y te hable. Dos situaciones embarazosas viví yo, ahí va la primera:

Estando en la cola del autobús que me llevaba cada mañana a la Universidad a primera hora. Frío y mucha gente esperando, atasco seguro no llego a la primera clase. Leía mi libro y escuchaba mi música cuando se me acercó una chica de mi edad que me saludó sonriendo, saludo que yo devolví porque la chica me sonaba pero ¿de qué?

Podía haber saludado sólo y haberme dejado con mi lectura y mi música, pero me utilizó como excusa para saltarse la cola del autobús. Y se puso a hablarme Horror ¿quién es esta chica? ¿de qué me conoce? ¿por qué no viene ya el maldito autobús?

Así estaba yo, intentando hacer memoria mientras la pobre muchacha no paraba de hablar y yo a base de monosílabos, tratando de ubicarla. Porque de la facultad no era, mi tara mental no llega a tanto. En un momento de la conversación, esa que yo quería que no pasara del tiempo y las flores, va y me pregunta ¿Y éstos cómo andan? ¿Éstos? ¿Quiénes? ¿Los de mi grupo de la universidad de primero? ¿Los del laboratorio? ¿Mi grupo de amigos del colegio? ¿Mi grupo de amigos con los que salía los fines de semana?

Bien, como siempre, ya los conoces dije, qué coño los va a conocer! ¿Los conozco yo? ¿No será esta tía una loca? ¿Cómo salgo yo ahora de ésta?

Y como no pudo ser de otra manera, el autobús tardó lo suyo en venir y debido al atasco, el trayecto de apenas 20 minutos se prolongó a casi una hora y yo quería desaparecer de allí, pero no había escapatoria.

Para más inri la chica era de esas que no paran de hablar, vamos como yo, aunque en aquel momento no lo pareciera.

Y sí, me conocía, sabía mi nombre.

Yo nunca supe el suyo, por más que indagué, ninguno de éstos sabía de quién les hablaba.

Tampoco era de mi facultad, como suponía, al salir del autobús se dirigió hacia la facultad de filosofía mientras yo bajaba a ciencias. Nunca más volví a verla.

La otra historia es mucho peor, os la cuento otro día, no he bebido suficiente aún.

Ascensor - Autómata

2012-02-26T00:11:00.001+01:00

Desintoxicación.

Porque yo le tengo mucho miedo a los ascensores, que ya lo sabéis, y el otro día cogí uno para subir a un noveno piso. Ese conocido piso noveno al que siempre subo por las escaleras, pero ese día me monté en el ascensor. Recuerdo que pensé lo de siempre "¿Y si me quedo encerrada?" y esta vez me contesté a mí misma "Ya vendrán a buscarme".

Fue un momento, un sólo instante de valentía, porque hoy he subido seis pisos andando. Lo bueno: subo hasta siete plantas sin dolor, la costumbre que tengo. Las doce del hospital ya fueron otro cantar, no sé cuántas veces subí y bajé esas malditas escaleras a pie.

El ascensor de Torre Espacio no tuve más remedio que aguantarlo, una no se pone un traje y porta la documentación para ir a ver a un cliente de la asesoría y pregunta en la entrada de uno de los edificios más altos de Madrid que dónde están las escaleras, que tiene tara mental y no soporta los ascensores.

El ascensor que me llevaba al quirófano también lo tuve que aguantar y eso que intenté convencer al simpático celador de La Paz que me bajaba de la camilla y subía yo sola, con mi gorro y bata verdes. Más miedo al ascensor que a la anestesia general.

Voy a intentar, no obstante, subirme a más ascensores, que esto tendré que superarlo...

¿O no soy todavía una ascensorista?

Todo es química

2012-02-24T23:42:00.000+01:00

Como siempre, me vienen los recuerdos de golpe, a golpe de olfato otra vez (maldita sea mi nariz y mi memoria). Y ni siquiera era un buen olor, aunque mi cerebro comenzó a traerme imágenes, enlazar recuerdos y allí me quedé yo con la puerta de la nevera de la oficina abierta esparciendo por la cocina el olor de aquella comida olvidada por alguien hace tiempo, putrefacción.

Y aún no siendo un olor común para el resto de los mortales, para mí lo era. No era el olor de la comida en mal estado, era diferente. No sé por qué me encontré en medio de mi antiguo laboratorio de orgánica en la facultad, a eso me recordó: a la mezcla de compuestos terriblemente volátiles mezclados en un viejo laboratorio, compuestos tóxicos, peligrosos y mil cosas perjudiciales de la química y de la carrera que de algún modo decidí comenzar.

La facultad de química huele diferente y de eso uno se percata el primer día que la pisa, después la costumbre, la sobreexposición al tolueno, después de que prohibiesen el benceno, el tabaco y la fritanga de la cafetería te vuelven inmune, a mí no. El primer día que pisé esa facultad laberíntica y llena de gente fue un septiembre de hace montones de años, antes de matricularme por primera vez. Aprovechando que mi hermano iba a ver unas notas a su facultad, de letras claro, me fui a ver cómo era el sitio donde iba a pasar tantos años. Recuerdo que al subir las escaleras y adentrarme en el hall noté aquel olor desconocido por mí hasta ese momento. Ya nunca más me abandonó.

Cada laboratorio tenía su particular aroma y cada aroma, asociado su recuerdo:

El de Química General de 1º olía a ácido sulfúrico, a nuevo, a primavera, a luz por la ventana y a nuevas amistades.
El de Inorgánica de 2º olía a permanganato, a continuidad, a lluviosas tardes de invierno, a nuevas ilusiones y a conciertos en el Auditorio.
El de Orgánica de 3º olía a tolueno, a risas, a miedos, a tranquilidad y a dudas existenciales.
El de Analítica de 4º olía a azufre, a cansancio, a exámenes agotadores, a prisas, a problemas de estómago y a literatura.
...

Hubo muchos más laboratorios agotadores, meses viviendo prácticamente en la facultad, 5 horas de clase, 5 horas de laboratorio, trabajando mano a mano con el compañero que te tocara en suerte, ese cuyo apellido empezaba por la misma letra que el tuyo. Cuántos amigos hice por orden alfabético, cuántos se quedaron en el camino. Cuantos bocadillos de tortilla, cuántos tercios de Mahou y cuántas partidas de mus. Cuántas horas de biblioteca y de césped. Cuántas ganas de dejar la carrera y cuántas ganas de terminarla de una vez.

Y un día la acabé, cuando ya no daban un duro por mí. La empollona niña de ciencias tropezó en la facultad y parecía que iba a echar su futuro a perder.

Pero finalmente la acabé y quiso el destino que comenzara una tesis en Física, con un nuevo laboratorio y nuevos olores, empezando por el de la ilusión, pasando por el desconcierto y acabando por la incertidumbre.

Una tesis por leer, una espina clavada y una tarea sin tachar.

Lo sé, debería terminarla, casi me han convencido, ahora me lo tengo que creer, que puedo hacerlo.

La historia de siempre.

Parlanchina

2012-01-31T01:55:00.000+01:00

Cuando era niña, las profesoras no sabían donde sentarme. Me cambiaban constantemente de sitio. Esta niña habla hasta con los armarios decían las brujas.

No temían por mis resultados en las notas, siempre tan brillante, temían por los de las pobres compañeras de pupitre que me tocaran en suerte.

Siempre hablando, soñando, parlanchineando.

Cuando me pongo nerviosa hablo más deprisa, me atropello. Recuerdo la lectura de mi trabajo para obtener el maldito Diploma de Estudios Avanzados, la antigua tesina. Allí, delante de un tribunal, me embalé y transformé mi ensayado discurso de media hora larga en uno que no llegó ni a 20 minutos. Pero sin ahogarme.

A veces me quedo callada y se extrañan. Pero en el fondo sigo hablando, conmigo misma.

A veces no soy capaz de transformar pensamientos en palabras. A veces al hacerlo pierden su significado. A veces me da por escribir y a veces me da por publicarlo, aquí.

A veces quiero dejar este blog, pero al momento me arrepiento.

A veces quiero empezar uno nuevo.

A veces hablo tanto que me pierdo.

Hoy quería hablar de nada sin parar y tú escuchar mis vaguedades.

Terapia lo llamamos.

Pero más triste es robar...

2012-01-28T12:40:00.001+01:00

Yo, como todos los que han llegado a cierta edad, recuerdo haber pasado por diversos trabajos. Desde dar clases particulares a niños que poco caso me hacían, a vender "suculentas" ofertas de telefonía llamando a las casas. Sí, yo fui una de ellas. Hasta promotora del ayuntamiento de comercio en comercio. Y...

Promotora de supermercado!

Eso, la niña que bandeja en mano te ofrece, sonrisa mediante, un apetitoso manjar con la intención de que compres el producto, que compres muchos. En mi caso poco me importaban las ventas, yo no me llevaba comisión. Además tampoco regalaba nada, ni estaba de oferta...

Fue una Navidad de 199... (ni recuerdo). Yo que estaba en la universidad y me quería sacar unas perrillas para comprarme una cadena de música, una Technics. Ya antes había trabajado de profesora particular varias veces, incluso a través de una academia que montaron unos amigos, el precursor de las Acadomias de hoy en día, el mismo concepto.

Tenía una compañera que de vez en cuando trabajaba de promotora en centros comerciales y le pregunté. Me fui con ella a la agencia de azafatas (no es coña, era una agencia de azafatas, pero de tercera, claro). Una que se planta los tacones y su mejor abrigo para ir a la entrevista y la señora ni se dignó a mirarme ni a preguntar nada, sin levantar la vista del ordenador me pidió el DNI, lo fotocopió, me soltó un formulario y al fin de semana siguiente ya estaba en el Alcampo bandeja en mano.

Así pasé yo el casting de azafata, todo glamour.

Y qué me dieron para promocionar? Langostillos!!

¿Eso qué es lo que es?

El langostillo es una clase de berberecho, de mayor tamaño, cuya concha, gruesa y de un color crema con manchas rosadas o marrones, puede alcanzar un diámetro de 5 a 9 centímetros. Este delicioso molusco vive en profundidades de hasta 100 metros en la línea de bajamar de las costa atlántica europea desde el sur de Inglaterra hasta las Islas Canarias y en el Mediterráneo.

Vamos, una mezcla entre berberecho y langostino, que digo yo, de ahí el nombre, cosa fina. Juzguen ustedes:

Como en mi agencia eran muy cutres y sabían que en los almacenes de las grandes superficies lo son más, no permitían que la mercancía a degustar se guardara en la "jaula" de los mismos. Que aunque guarden bajo llave los productos de promoción, siempre hay un jefe de sección, ya sea de conservas de pescado o de perfumes tipo Farala, que está dispuesto a llevarse algo para casa.

Por este motivo, una se tenía que ir, mochila a la espalda, cada cierto tiempo mientras duró la campaña, a la agencia en bus y volver cargada de latas. La que se lo cobró en especie fui yo, toda la navidad comiendo langostillos, eso, por el transporte.

Y mi agencia era tan cutre, que no tenía ni stand, ni me daban nada para servir los bichos esos. Me tuve que apañar de casa una bandeja, un plato y comprar los limones para el aliño, las servilletas y los palillos, de los que luego, obviamente pasé la factura. La cama no iba a poner también...

Como por aquel entonces pasaba la mayor parte del tiempo en vaqueros y botas para aguantar las maratonianas jornadas en la universidad, buscar una minifalda negra y unos tacones para la ocasión no fue tarea fácil, pero aguantar los tacones todo el día de pie en un pasillo del Alcampo ya fue una odisea, me río yo ahora de esos tacones de novata!

La niña de los langostillos.

Como era Navidad, el supermercado estaba repleto de niñas sonrientes (y un niño) que ofrecían degustaciones a diestro y siniestro. Otras regalaban llaveros o cámaras de fotos de usar y tirar por la compra de cierto número de productos, ya fuera sopa Gallina Blanca o turrón Suchard...

Todas nos llevamos algo, nos repartíamos los regalos entre nosotras en el descanso para el café, ese que tenía que durar 10 minutos y se alargaba más de media hora. Ese sótano del supermercado donde formamos tres grupos: empleados, promotoras de tercera y promotoras altísimas y estúpidas que promocionaban licores y vinos, esas que no te devolvían el saludo. Algo más las pagarían, pero pasamos aquellos fines de semana metidas en el mismo supermercado, todas.

Yo tenía mucho éxito, resultaba simpática y más de uno me preguntó que cuantas latas tenía que comprar para que me llevara comisión y yo, mala (y vengativa) vendedora, le decía que no hacía falta que yo, ni un duro veía por eso, aún así las compraban igual.

Lo más divertido del trabajo, aparte alguna compañera con la que me reí bastante, fueron las conversaciones con los reponedores, esas anécdotas que nos contaban, la de aquella señora que, para robar, se había descosido el forro del visón y le asomaba la etiqueta del lomo ibérico por la espalda, la del señor que quería devolver un hueso de jamón, porque una vez terminado decía que le había salido salado, o aquella otra señora que intentó devolver la olla, pero con el cocido dentro, que no la podía abrir...

Descubrí, además, a ciertos personajes de supermercado. Recuerdo especialmente a una señora, bien vestida, venía todos los días, se comía medio plato de langostillos (y otras degustaciones), me decía que le encantaban, agarraba cuatro o cinco latas grandes que decía iba a comprar... Latas que luego aparecían abandonadas en los estantes de la zona de postres, yogures o productos de limpieza. Nunca compraba nada, sólo venía a comer...

Mientras tanto, pasaron los días, finalizó la campaña y la Navidad otra vez, volví a centrarme (a ratos) en los estudios, como siempre acompañados de música, ahora sí, en una magnífica cadena Technics.

¿Qué disco ponemos hoy?

¿Cómo acabáis en este blog mío?

2012-01-25T11:35:00.000+01:00

Tengo una cuenta para controlaros a todos y ataros en las tinieblas...

No, tengo una cuenta para ver las estadísticas de este blog. Número de visitantes, geolocalización, motor de búsqueda... esas cosas. La verdad es que no le hago mucho caso, sólo veo el número de visitas y ya está, ese que podéis ver vosotros también a la derecha, sí, ahí, ahí.

El otro día me he puse a cotillear un poco más, ya que parece no aprovecho el potencial de la cuenta en cuestión, vaya, que no os cotilleo bastante :)

Y he encontrado una joyita que tengo que contaros, las búsquedas qué hacéis en google y que os traen hasta aquí.

Empecemos:

Superando la ficción. Porque ya conocéis el blog y no lo tenéis en favoritos o porque buscáis algo relacionado con el famoso dicho...
Totoro, totoro peluche, señor totoro, mi vecino totoro peluche, peluches monstruos con cuernitos (perdón?), como hacer peluche de totoro, tetas peluche (ein?????), peluche totoro toy story... y así hasta el infinito y más allá.
No me gusta la Navidad, navidad en crisis, de la mala navidad, veo somos varios...
Plaza Castilla Madrid, Madrid noche, obelisco plaza castilla, plaza castilla actual, fuente plaza castilla. Veo que somos muchos los que preferimos la plaza como estaba antes.
Shirley MacLaine, medias verdes, medias verdes encaje. Todo lo meto en el mismo saco, unas medias verdes son mi Shirley, siempre.
Monjas, monjas mojigatas, monjas fumando, colegio monjas, uniforme colegio de monjas, uniforme azul...
Falda roja, qué me pongo con una falda roja, falda roja niña, vestido negro escote, flor negra vestido.
Química, La química es mala, E-330, E-330 cancerígeno, efectos del E-330. Si esto sirve para tirar por tierra ciertos mitos, bienvenido sea.
Power balance, pulsera power balance, cómo hacer una pulsera casera...
Entrevistas de trabajo, situaciones entrevistas de trabajo, en estos tiempos, normal.
Labios rojos con luz, pintalabios rojo.
Playmobil niñas, playmobil indio.
Moda de los ochenta, si es que yo me quedé en esa década, qué le vamos a hacer.

Y un montón de búsquedas absurdas que me hacen reflexionar sobre el uso que le damos a internet...

Otro día vemos de dónde sois, que este blog se lee hasta en el extranjero. Un exitazo, oigan!

Que sepáis que os espío ;)

Pisos compartidos

2012-01-22T23:33:00.000+01:00

Salones con posters de los Beatles puestos con chinchetas en la pared, estanterías repletas de botellas de alcohol en lugar de libros, cojines de colores, muebles descoordinados, ni una sola planta. Habitaciones repletas de todas aquellas cosas que forman la vida de sus habitantes, indispensables, desordenadas.

Lo malo de ser de Madrid, que aquí tenía la posibilidad de estudiar la carrera que me diese la real gana, no pude irme a vivir mi vida a los 18 años. Cómo envidiaba a mis compañeros de facultad, esos que se tuvieron que independizar a la fuerza, quelograron encontrar una casa enorme en Chamberí para compartir entre cuatro, que no tenían hora de llegada a casa, que podían escuchar la música que quisieran en el salón, invitar a todo el que se animara y llevara unas cervezas, no dar explicaciones a nadie.

Esa libertad.

Ayer estuve en casa de una amiga que sigue viviendo en un piso compartido. Diez años, desde que se vino a estudiar a Madrid. Nos juntamos 18 para hacer una comida, pero nada de pizzas congeladas, que tenemos otra edad, risotto de fresas, auténtica empanada gallega, empanadillas argentinas caseras, secreto y pluma ibéricos a la parrilla, buen vino, cervezas, brownie de chocolate, sorbete de limón y copas...

Por un momento creí volver a los primeros años de universidad, me quedé un momento en silencio en su cuarto, pensando, me sentí mucho más joven. Pero fue sólo por un momento, la comida, no mezclar bebidas, ni acabar borracha, tener que fumar en la terraza, no molestar a los vecinos con la música,dejarlo todo como los chorros del oro, mirar a las 9 el reloj y decidir que ya es hora de volver a casa...

Me volví buena parte del camino andando, escuchando mi música. Creo que es lo único que no ha cambiado desde entonces. Y menos mal.

Tenemos chica nueva en la oficina ♫♪

2012-01-10T23:50:00.000+01:00

Hoy hace un año que comencé a trabajar en mi querida jaula.

Llegué por unos meses, sin ganas, mis pensamientos estaban en otra parte, porque todo viene de golpe, bueno, malo qué más da.

Era el cumpleaños de mi compañero y ahora amigo, ese que tuvo el detalle de retirar de mi mesa prestada todo lo relacionado con su verdadera dueña, de baja, y guardarlo en un cajón. Así la mesa es más tuya, me dijo.

Pasó el tiempo y se sucedieron varios contratos temporales, mucho trabajo,nervios, muchas risas y también lágrimas.

Logré ese contrato indefinido tan deseado y ahora ya no sé cuándo se va a acabar. Y me sigo encontrando igual de bien que entonces, desde el principio, cuando miraba a mi alrededor y pensaba Yo me quiero quedar aquí a pesar de los pesares.

Hoy hemos celebrado juntos nuestro cumpleaño/s.

Otros tiempos vendrán.

Dónde estabais

2012-01-08T11:34:00.000+01:00

...en los malos tiempos?

Hace poco volvió una amiga. Una amiga que se casó muy joven e ilusionada, la envidia de muchas. Ahora ha vuelto con una hija preadolescente y un divorcio a sus espaldas.

Tomamos café y me cuenta que su hija ya ha comenzado a tener complejos, que empieza a verse gorda y sólo quiere ponerse ropa grande. Me recuerda a algo. ¿Tan pronto? Le digo yo. Mira que somos tontas. Su hija es una niña encantadora, inteligente, simpática, guapa y ni mucho menos gorda. Pero aunque lo estuviera.

Ella quiere estar tan delgada como su madre. Pero si delgada era ya antes, el divorcio le ha costado perder muchos más kilos, demacrada. Es lo que tiene un exmarido maltratador. Un hijo de puta. Y no lo parecía. Nunca supimos. Yo me enteré hace poco en un momento de debilidad, que no se va a volver a repetir.

Recordamos nuestra adolescencia, esa que llega llena de complejos e inseguridades y creemos que desaparece con los años. Ella siempre en los huesos, yo siempre con algún kilo de más. Años después desaparecieron o se convirtieron en otra cosa. Y es como debe ser, no hay nada que pueda convencer a su hija de que esos complejos son absurdos, que es una niña preciosa y que lo que vale es lo que lleva dentro, que es mucho.

Hoy, a pesar de las noches de insonmio, las amenzas y la precariedad, mi amiga se siente más fuerte y segura que nunca. Lo que es la vida.

Dos mujeres (Vittorio De Sica, 1960)

Mujer al borde... en un día de Reyes

2012-01-07T01:15:00.000+01:00

Y yo quería una batidora de vaso. De esas grandotas, tan cool, para poner en la cocina. Para hacerme zumos y cosas ricas. O un gazpacho, como el de ellas...

Pero me han traído los Reyes Magos una licuadora, que es un poco más trasto, no tiene tanto glamour pero desintegra la fruta en segundos, la centrifuga y tamiza y te hace unos zumos con espumita que me río yo de los viajes al Caribe, porque en el Caribe te servirán esos zumos previa muestra de la pulserita de rigor, digo yo...

Y como no podía ser de otra manera, los Reyes siguen sin comunicarse eficazmente entre ellos, me han traído dos relojes negros, ningún vestido, un abrigo negro divino, una bata cortita roja de peluche (la Elmo-bata la llamo yo) y un chaleco un tanto extraño (¿ande habré puesto el ticket regalo?). En vez de un molde para hacer galletas, me han regalado galletas con forma de muñeco, pero ¿no había que enseñar a pescar? Poca Biblia me leéis, coña.

El libro ya me lo regalé yo.

Ni bolsos, ni zapatos, ni libros. ¿Tantos años, majestades, y siguen sin conocerme? ¿O me quieren redimir a estas alturas?

Mención especial a mi amigo invisible, que resultó ser La Prima, que me ha regalado una caja preciosísima, llena de maquillajes y abalorios de, por supuesto, la señorita Tarta de Fresa. Los gloss ya están en el neceser de mi bolso.

El resto de regalos que pedí, imagino que irán llegando, si no, el año que viene...

El Jardín de las Delicias

2012-01-04T00:52:00.000+01:00

Siempre que voy al Museo del Prado no me pierdo la sala de El Bosco.

Tengo que ver el Jardín de las Delicias.

No sé de dónde me viene la obsesión por ese cuadro, o sí. Por mi padre, que nos llenaba la casa de libros y cuadernillos de arte, entre los lienzos sin terminar y el olor a trementina. Esas tardes cuando volvía del colegio y él estaba pintando en el salón y mi madre se enfadaba porque decía que el salón no parecía un salón de verdad. Pintaba por afición, como yo.

Recuerdo hojear de niña las ilustraciones de los libros de arte, no me gustaba El Greco por lo mucho que me impresionó su San Sebastían y su martirio. Me gustaba Miguel Ángel y me enamoré de la Sibila Délfica, de la época azul de Picasso y de los dibujos de Toulouse Lautrec. A los 14 años pinté la Joven de la Perla (o la Gioconda del norte) en acuarela, esa que tengo colgada en el salón. Tengo aún un óleo sin terminar de la Dama del Armiño de Leonardo da Vinci, nada menos. Una no se iba a poner a pintar las figuritas absurdas que vienen en los libros para aprender a dibujar, la casa por el tejado...

Y me quedé prendada de los cuadros de El Bosco, tan llenos de misterios y simbología. Con tantos detalles, me pasaba largos ratos observando cada uno de los personajes que aparecen por el Edén, el Jardín de las Delicias y el Infierno, personajes que no eran precisamente de cuento...

Y yo aún me pregunto por qué no estoy cuerda.

Confieso que destrozé más de un cuadernillo por recortar los cuadros que más me gustaban y ponerlos en mi cuarto, con cuatro chinchetas. Mi madre trinaba, por las paredes del cuarto, mi padre, por sus cuadernos de arte.

Hace mucho que no voy al Prado, creo que debería ir cuanto antes y así comenzar bien este año nuevo, ver mi jardín preferido y perderme un poco en él...

El sello misionero

2012-01-02T20:21:00.001+01:00

Yo pertenecí a una parroquia (leáse imaginándome hablando de espaldas y la voz distorsionada).

La parroquia del barrio, llegué de casualidad.

La historia tiene dos partes, ya que en la misma parroquia pertenecí a dos grupos muy distintos. El primero rozaba lo que hoy denominaríamos una secta y salí corriendo de allí. El segundo era un grupo de jóvenes, aparentemente normales, que pasaban los fines de semana y muchas tardes en los salones de la iglesia que nuestro cura Don Daniel tan amablente nos cedía Prefiero que estéis aquí, hablando, jugando, que en la calle dándoos a la droga o a la bebida. No éramos chicos conflictivos, ni de un barrio marginal. Pero nuestro Don Daniel nos abría los salones de su parroquia todos los días, teníamos una mesa de ping pong y varios juegos, nos dejaba celebrar allí los cumpleaños y las nocheviejas. Era nuestro punto de encuentro, nos hicimos amigos. Allí descubrí, de casualidad,que no se me daba mal cantar, me apunté al coro y en una ocasión, ante la afonía de la niña que siempre hacía los solos, mi amiga Belén soltó Puede cantar Isabel! Que canta muy bien! Y allí me planté, micrófono en mano, en la misa de confirmación de mis compañeros parroquiales. No se repitió, la niña de la afonía no permitió nunca más que aquí la menda le quitara el papel protagonista. El mundo es cruel también dentro de una parroquia :D

¿Y cómo llegué yo allí? Estaba yo en 7º de EGB y la que por entonces era mi amiga del alma me convenció para apuntarme al grupo al que pertenecía. Hacían actividades, juegos, todos los viernes por la tarde después del cole. Pregunté en mi casa y no me pusieron ninguna objeción. En qué hora...

La primera actividad: recogida de sellos usados para no sé qué historia solidaria, el sello misionero.

Se trataba de un grupo de sólo niñas (primer error) con dos monitoras muy jóvenes que parecían monjas (segundo error) y que con la excusa de hacer un grupo tipo ludoteca religiosa (tercer error) querían (de esto me di cuenta al poco de llegar) convencernos para que, cuando fuéramos más mayores, nos uniéramos a la CAUSA (gran error).

El grupo había pedido a Don Daniel, que era un santo, que le cediesen un salón de la parroquia con objeto de captar a pobres niñas de 12 años, claro que así no se lo pidieron...

A pesar de ser un mico, una que no es tonta, se dio cuenta al poco de llegar que aquello no tenía buena pinta. Eso de que se metan en mi vida, que me interroguen tanto. Darme cuenta de que unas monitoras de 18 años vistiendo esas faldas por los tobillos, viviendo juntas lejos de sus familias no eran muy normales. La separación tan radical entre niños y niñas, yo que siempre he jugado con mis primos, para mi tan normal, aprender a los 12 años lo sucio que era eso... El dinero que manejaba la cúpula (éramos varios grupos en Madrid) alquilando discotecas como RKO toda una tarde, organizando un congreso "de la juventud" en el Palacio de Exposiciones y Congresos de Madrid un día entero... Mala pinta tenía eso...

Un día les dije a mis compañeras que me iba, que esa gente no me gustaba y como soy, además tonta de remate, intenté convencerlas para que hicieran lo mismo. Si es malo para mí, también lo será para ti. Salvando el mundo desde la preadolescencia... Menuda bronca me llevé. Que si era mala persona, que cómo podía decir eso de esa gente tan buena, me quedé sin amigas parroquiales una temporada. Más tarde el grupo de mi parroquia se disolvió y poco después volví a la parroquia.

Y eso es otra historia.

Feliz año nuevo...

2011-12-31T09:00:00.006+01:00

No sin mi bolso

2011-12-29T01:31:00.001+01:00

¿Qué llevas en el bolso que pesa tanto?

A pesar de las recomendaciones de mi fisioterapeuta y de los comentarios de mi señor esposo y amigos, llevo el bolso a reventar. Da igual, grande o pequeño, lo lleno.

Para el devenir diario necesito llevar conmigo todo lo importante y todo aquello que, aunque no lo parezca, para mí lo es.

Cartera, billetera y monedero a la vez, grande, la que me regaló mi hermano por mi cumpleaños. Con todas mis tarjetas ya sean del banco o de tiendas, de amigos... fotos, recuerdos, estampitas y monedas hasta extranjeras, egipcias en este caso, un billete de un dólar y el número del Codice Fiscale que obtuve cuando trabajé en Italia.

Neceser, con lo básico que puede necesitar una mujer y más, hasta un pastillero que pueda suministrarme mi bendito ibuprofeno y mi omeprazol allá donde me encuentre. Mi Russian Red cuando ese día he decidido disfrazar mis labios y un espejo, una nunca sabe dónde va a necesitar retocarse el pintalabios.

Mi querido ipod, con toda la música que escucho a diario donde quiera que voy, 14 Gb de música, nada menos.

El teléfono, ese pequeño trasto al que estoy todo el día pegada, si no es una llamada, será un correo, un mensaje o una notificación de facebook o tuiter. Estoy enganchada, lo sé.

Mi agenda, la de piel, aquella que fue un regalo también, hace dos navidades, junto con mi bolígrafo Cross, de señorita. Hace años, estando en el colegio, usaba pluma.

Mi cuaderno pequeño donde escribir lo que se me ocurra, antes era rojo, ahora es de nuevo negro, de tapas blandas, hojas blancas y goma.

Un libro, el que me esté leyendo en ese momento, aunque ahora el viaje en autobús no me de ni para dos páginas, siempre puede ocurrir algo que me de la oportunidad de leer.

Mis gafas de sol, siempre de marca. O Rayban o Prada. Una tiene que protegerse los ojos con glamour, faltaría más.

La pitillera plateada que me regalaron cuando me quejé de las malditas fotografías de los paquetes de tabaco, no siempre la uso, se me olvida llenarla, pero siempre va conmigo. Por supuesto, tabaco, que sea Lucky.

Caramelos, gominolas, chicles de menta.

Papeles escritos, cartas, cosas que en su momento creí importantes y se quedan en el fondo del bolso perdidas.

Los guantes de piel en invierno, un abanico a juego en verano, si es de madera de peral, mejor.

Las llaves de casa.

Ya nos podemos marchar...

Y no me gusta la Navidad

2011-12-27T15:10:00.000+01:00

Ya lo he dicho antes, lo sabéis de sobra.

Pero si para mí hay una canción navideña por excelencia, por los recuerdos que me trae de unas navidades hace muchos, muchos años es esta:

El video no tiene desperdicio, aún así, a mí me emociona escucharla.

Feliz Navidad!

Queridos Reyes Magos

2011-12-27T01:23:00.001+01:00

Como este año he sido buena (casi siempre), quiero que me traigan los siguientes presentes:

EL BOLSO. Con ese dato ya deberían saber a cuál me refiero, pero si la edad, que ya les debe ir pesando, les afecta a la memoria, les diré que es el Chanel 2.55, negro, atemporal y carísimo

Si se encontrara agotado, cosa que dudo, pueden pasarse por la tienda LOEWE y traerme el Amazona, que tampoco le haré ascos

Y como saben que también ando muy mal de zapatos no me importaría que me trajeran también unos zapatos como estos de suela roja...

Una gabardina Burberry tampoco me importaría recibir como regalo. Que sí, que ya sé que me compré hace poco una también monísima, pero...

Y un traje de chaqueta de Chanel, que vaya yo mona a las futuras entrevistas de trabajo provocadas por esta crisis:

Y como deben estar ahora sus majestades revolcándose en el suelo de la risa, porque ya sé que a estas alturas, no da tiempo a encontrarme todas estas cosas, que ya estarán agotadas... Les ofrezco, por tanto, la lista B, por si las moscas, nada más:

Un libro, un buen libro, que me lo crea, que me haga llorar o reir, que me haga pensar, que me cambie por un momento la vida.
Una conversación de esas de cambiar el mundo.
El molde para galletas de gengibre de la tienda americana, esas galletas con forma de muñecos que siempre quise hornear para después comer.
Más cervezas debajo de la oficina.
Una agenda nueva, para seguir escribiendo cada tarea, por el solo placer de verla tachada en papel una vez terminada.
Más noches de gintonics en la terraza.
Mi perfume, apuesta segura.
Mi casa terminada, esa desde donde se verá Madrid.
Un reloj negro.
Volver a ver El Apartamento, sin cortes esta vez.
Otro vestido negro.
Más canciones.

¿Esta lista es más fácil, no?
Pues eso.

Normalidad

2011-12-26T02:02:00.001+01:00

Soy tan desastre como sólo yo puedo ser.

Me levanto por las mañanas y al mirarme al espejo prometo que será la última vez que me acueste sin desmaquillarme. Me tomó el café rápido y pienso que debería desayunar mejor. Me enciendo el primer cigarrillo y trato de convencerme de que no debería fumar tan temprano, ni tanto. La ducha me hace sentirme un poco más persona pero las prisas de cada día no me permiten convertir en rutina los 3 pasos de Clinique, ni el aceite de almendras. El maquillaje me reconcilia con el espejo. El perfume me recuerda quién soy.

Abro el armario y elijo un vestido para ese día y no encuentro zapatos entre tantos que tengo. Cambio de bolso y no hay que olvidarse nada, nunca lo hago. Abrigo, bufanda, gatas en su sitio, dos vueltas de llave a la cerradura y al autobús con el ipod ya encendido.

Si llueve se me habrá olvidado el paraguas, si voy con el tiempo justo tendré que dar media vuelta y comprobar que está todo en su sitio otra vez. TOC.

Llegar a la oficina, fichar, encender el ordenador y ya está sonando el teléfono. Comida de a 10 euros menú que me está destrozando, otra vez, el estómago. Reuniones con o sin sentido, las más. Tardes más tranquilas, a veces.

Entre toda la rutina pequeños descansos y sonrisas.

Vuelta a casa y a pensar de nuevo en mañana. Ni ganas de cenar, a veces ni de escribir.

Tan desastre, tan normal, sin nada que pueda llamar la atención. Una más que se pierde por las mañanas entre todos los que corren para ir a ganarse el pan.

Y a pesar de todo siempre hay momentos que merecen la pena, una llamada, unas cervezas después del trabajo, un libro por descubrir, esa canción que suena de nuevo en el ipod, una larga conversación, una lectura, un detalle, una mirada, un recuerdo, un viaje por hacer.

Peces de ciudad

2011-12-25T22:23:00.000+01:00

Se peinaba a lo garçon
la viajera que quiso enseñarme a besar
en la gare d'Austerlitz.

Primavera de un amor
amarillo y frugal como el sol
del veranillo de san Martín.

Hay quien dice que fui yo
el primero en olvidar
cuando en un si bemol de Jacques Brel
conocí a mademoiselle Amsterdam.

En la fatua Nueva York
da más sombra que los limoneros
la estatua de la libertad,

pero en desolation row
las sirenas de los petroleros
no dejan reír ni volar

y, en el coro de Babel,
desafina un español.
No hay más ley que la ley del tesoro
en las minas del rey Salomón.

Y desafiando el oleaje
sin timón ni timonel,
por mis sueños va, ligero de equipaje,
sobre un cascarón de nuez,
mi corazón de viaje,
luciendo los tatuajes
de un pasado bucanero,
de un velero al abordaje,
de un no te quiero querer.

Y cómo huir
cuando no quedan
islas para naufragar
al país
donde los sabios se retiran
del agravio de buscar
labios que sacan de quicio,
mentiras que ganan juicios
tan sumarios que envilecen
el cristal de los acuarios
de los peces de ciudad

que mordieron el anzuelo,
que bucean a ras del suelo,
que no merecen nadar.

El Dorado era un champú,
la virtud unos brazos en cruz,
el pecado una página web.

En Comala comprendí
que al lugar donde has sido feliz
no debieras tratar de volver.

Cuando en vuelo regular
pisé el cielo de Madrid
me esperaba una recién casada
que no se acordaba de mí.

Y desafiando el oleaje
sin timón ni timonel,
por mis venas va, ligero de equipaje,
sobre un cascarón de nuez,
mi corazón de viaje,
luciendo los tatuajes
de un pasado bucanero,
de un velero al abordaje,
de un liguero de mujer.

Y cómo huir
cuando no quedan
islas para naufragar
al país
donde los sabios se retiran
del agravio de buscar
labios que sacan de quicio,
mentiras que ganan juicios
tan sumarios que envilecen
el cristal de los acuarios
de los peces de ciudad

que perdieron las agallas
en un banco de morralla,
en una playa sin mar.

(Hoy no tenía ganas de escribir y me he acordado de esta maravillosa canción de Sabina)

Den lille havfrue

2011-12-23T23:44:00.000+01:00

Maldito Hans Christian Andersen!

Maldito Disney y maldita psicología y pedagogía moderna!

Esto pensé yo en dos ocasiones de mi vida. En realidad, la primera mi odio no fue hacia Andersen, que ni le conocía. Y en realidad no fue odio, sino tristeza infinita, el odio vino después.

Porque antes no había filtros, ni psicólogos infantiles, ni nada políticamente correcto. Los cuentos nunca han tenido un final feliz, y si así ha sido, te cuelan después una moraleja de caerte de espaldas, porque primero has de sufrir por haber desobedecido, por no haber hecho caso a tu santa madre, por no haber seguido el camino recto...

El caso es que una servidora, a la tierna edad de (creo recordar) 4 años, bocata "monyor" en mano, delante de la tele esa que teníamos de dos canales, se planta a ver Barrio Sésamo y los dibujos de después. Y ese día, en los dibujos, tocaba cuento.

La sirenita. Nunca se me olvidará.

En realidad no eran dibujos propiamente dichos, era una especie de animación de muñecos. Me acuerdo hasta de la ropa andrajosa que llevaba la pobre sirenita, del color de su pelo y del maldito príncipe rescatado por ella, que poca culpa tenía el pobre, la verdad, aunque un hervor le faltara. Si ella no podía hablar... o piernas o voz, y eligió piernas, para poder llegar hasta la orilla, cerca de él...

Me acuerdo de todo. De la boda del príncipe con su "novia de toda la vida". De la cara de la sirenita viéndolo todo. De cuando volvió al mar y la bruja le insistió en que volviera y los matara, a los dos, a la rival... ya no recuerdo. Y ella no pudo hacerlo, aunque a punto estuvo.

Al final volvió al mar.

Colorín colorado.

Menudo rato pasé. Mi primera realidad. Llego a tener un psicólogo cerca y me obliga a hacer terapia o le quitan la custodia a mis pobres padres, que tan felices me habían dejado viendo Epi y Blas.

Muchos años después estrenaron La Sirenita de Disney y yo me negué a verla. Que esa no sufre! Que esa acaba bien, que todo es mentira!

Que no nos engañen. Que la vida es dura.

Pero qué grande es vivirla.

Y de nuevo aquí...

2011-12-21T18:52:00.002+01:00

La Navidad.

Este año me ha cogido por sorpresa. No sé si el irme a Italia, si el exceso de trabajo, si el exceso en sí mismo, o de mí misma.

Ni fijarme en las luces este año, ni el anuncio de El Corte Inglés, ni los de los turrones y perfumes, ni los de felicidad para todos.

Pero ya estamos a 21 de diciembre...

Y me temo que he de hacer balance de este año. Aunque yo soy más de la vuelta al cole, para mí el año sigue siendo escolar y me entran las ganas de comenzar de nuevo en septiembre. Nada de gimnasios, nada de dietas, nada de reforzar ese inglés que tan oxidado tengo ahora. Sólo comenzar de nuevo, agenda nueva, libros nuevos, retomar el trabajo y seguir para adelante.

Me han pillado estas fiestas de sopetón, sin pensar en regalos de Reyes, ni en repartos de cenas, ni en reencuentros con viejos amigos (que a ver si se acuerdan de una el resto del año, digo yo).

Y pienso en lo que estaba haciendo yo el 21 de diciembre de 2010:

Esperando una llamada a raiz de una entrevista de trabajo a la que acudí sin ganas, una sustitución por maternidad y algo que creía que no me interesaba. Voy a cumplir un año ya en esta empresa.

Pensando en aceptar un trabajo en Milán, un trabajo seguro, para mí, temporal pero en Italia. No acepté.

Ignorando lo que era la UCI de un hospital. Ya la conozco, no me hagáis volver.

Intentando escribir en un blog que tantas veces ha estado a punto de echar el cierre. Y sigo sin asegurar nada.

Perdiendo la paciencia y haciéndola perder a los demás.

Pensando que nada podía ir a peor. Ni a mejor.

Feliz Navidad

Café con sal

2011-12-19T00:58:00.000+01:00

No he ido a muchas cenas/comidas navideñas de empresa. Pero sí he estado en algunas y en otras mal denominadas cenas de gala el penúltimo día de los congresos científicos.

Todas son la misma mierda.

Por lo general soy bastante prudente, no bebo mucho, me retiro a tiempo, no le suelto el guantazo merecido al jefe borracho de turno. Me escabullo con una sonrisa y a otra cosa.

La primera comida de Navidad que recuerdo fue en el CSIC, todo el instituto picoteando de las bandejas que nos ofrecían los camareros en ese impresionante hall del edificio central de la calle Serrano. Todo muy normal. Luego nuestro departamento desaparecía, nos subíamos a nuestro edificio y entre cacharros de laboratorio nos bebíamos una botella de Coñac que compraba siempre mi jefe. Comenzábamos a hablar de todo y se oían muchas cosas que algunos no quisieran recordar. Yo siempre me acordaba de todo y callaba. En todas partes cuecen habas.

Años después (muchos) cuando decidí dejar el mundo de la investigación, tuve mi primera comida navideña de empresa. Como éramos pocos (5) el jefe nos invitó a un caro restaurante del centro, comimos mucho, bebimos poco. Mi compañero estaba enfadado con el jefe por el exceso de trabajo y por la tranquilidad con la que el dueño del cotarro se había tomado nuestro último esfuerzo. Fue una comida tensa y para aparentar normalidad decidieron centrarse en mi persona, la nueva. Un placer, vamos.

Este año he tenido otra muy distinta, una cena, compañeros que rozan la amistad. Ganas de divertirme y salir. Todos borrachos. Lo peor, que yo también y no sé cómo. Iba viendo como caían uno detrás de otro, como una de las jefas nos enseñaba lo peligroso de la cremallera delantera de su vestido (ojiplática estoy aún), como otra de las jefas se agarraba de mi brazo e intentaba hacerse la simpática conmigo (¿yo? ¿me conoces de algo?), como algún par de dos se iba aproximando... A eso de las 12 de la noche (hora en la que tenía que haber cogido mi carroza calabaza y largarme para casa) decido tomar la última copa. Y la primera, que antes me había tomado unas cañas picoteando. Error. Yo no sé lo que me dieron, si era garrafón o me echaron algo en la copa (¿eso no era una leyenda urbana?) el caso es que pasé de estar perfectamente sobria a tener una borrachera de tres pares de narices... A la mañana siguiente el estómago del revés y un dolor de cabeza que me quería morir...

Si yo en el fondo no quería ir. Si yo lo que quería era estar muy lejos de allí... en mi sofá, con mi manta...

Bari vecchia, porte aperte

2011-12-18T17:19:00.000+01:00

Volví a Bari, ya lo sabéis.

Llevaba mucho tiempo queriendo volver y Grazia intentaba que volviera con frecuencia pero no se daban las circunstancias desde su boda, hace ya cuatro años.

El puente de diciembre me lié la manta a la cabeza, me faltaban unos días de vacaciones y me dije Qué narices, me voy!

Volví a Bari.

Ciudad del sur de Italia, ciudad tan bella como desconocida. Roma lo puede todo.

Ciudad de injusta mala fama. Ciudad pobre, si quieren.

Recuerdo la primera vez que fui a Bari Vecchia. Paolo, mi compañero de laboratorio, me confesó que hacía años no la pisaba, demasiado peligrosa decía. La madre de Grazia no quería que lleváramos el bolso, ni cámaras, ni apenas dinero.

Nada, no pasó nada. Ni tenía que pasar.

Y que una viene de Madrid... ¿miedo yo?

Adentrarse por la callejuelas de Bari Vecchia es un auténtico placer para mí, sentir el olor de la focaccia recién hecha de casa Fiore, ver auténticos balcones venecianos plagados de ropa tendida, comprobar que sigue aquella costumbre de bajar la cesta desde la ventana para que te metan la compra. Perderse por el empedrado blanco y negro del suelo, que ya no recuerdo, la piedra negra te conduce al centro y la blanca al mar?

Entrar en San Nicola, la basílica, no en la verdadera catedral que a veces se olvida. San Nicola es San Nicola.

Paredes blancas, muy blancas, gentes sonrientes, niños jugando en la calle, mujeres preparando le orecchiette en la puerta de casa, historia por todas partes.

Y para mí, muchos recuerdos.

Y mientras caminaba este 6 de diciembre, día de San Nicola, por esas calles de nuevo, le dije a Grazia ¿sabes? ¿no me siento extranjera en esta ciudad? Y ella me dijo que le pasa lo mismo cuando viene a España.

Como decía su madre No sé por qué no os intercambiáis las dos, que yo creo que Grazia es española y tu una verdadera italiana.

Pasado, presente, futuro (Bari)

2011-12-13T00:21:00.000+01:00

Italia

Bari

Via Domenico Nicolai

Cafetería frente al Ateneo

Viendo que Annalucia no nos cogía el teléfono, fuimos a buscarla al trabajo. Ventajas de vivir en una ciudad pequeña, todo cerca, todo el mundo se conoce. Per favore, sa dove si trova la dottoressa Annalucia?

Resulta que Annalucia, en su ya conocido caos diario había perdido el móvil hace tiempo y tenía un número nuevo. Nos presentamos en su despacho así, sin avisar. Sin que ella supiera que yo había vuelto a Italia.

Quanto tempo fa che non ci vediamo?

Sei anni

Non hai cambiato nulla!!

Estoy igual...

Tres mujeres, de diferentes edades, en diferentes puntos de su vida, pero que en el fondo se encuentran en el mismo.

Tres mujeres que hacía 6 años no se tomaban un café juntas y que, pese al tiempo transcurrido, pese al peso de los años, siguen gastando las mismas bromas, las mismas risas.

Recordamos el viaje a Nápoles juntas aquel fin de semana, cuando acabamos cenando en un restaurante de la Piazza Dante, doce personas, italianos, rusos y una española. Donde el camarero decidió (creo que fue vagancia más que nada) traernos todos los postres que tenía en el restaurante para que nosotros nos sirviéramos directamente de las fuentes de dulces, de las tartas, de los babás...

Y el Pranzo di Babele en casa de Annalucia, mi casa durante aquellos meses. Esta vez polacas, italianos, una georgiana y una española. Comiendo paella, pollo a la georgiana, dulces polacos, bebiendo vodka y sangría. Acabamos bailando...

El viaje a Lecce y a Otranto. Ese mar tan azul. Annalucia repartía los bocadillos sobrantes de la fiesta de la noche anterior, como una madre. Ho fame... decía yo. Qui hai un panino. Lo sacaba del bolso, no le pegaba nada hacer de madre de todas ese día, repartiendo comida, bebida y dulces.

Hablamos de nosotras, hoy.

Y prometimos que el siguiente café no iba a ser dentro de 6 años.

Caffé Alvino, Lecce

Diciembre 2005

I promised myself

2011-12-02T00:14:00.001+01:00

I promised I'd wait for you...

Y no habré cantado yo esa canción (precisamente esa que acabamos bailando en esa horrible discoteca) a voz en grito en mitad de las calles de Malasaña vistiendo unas calzas de rayas negras y grises y mis botas rojas de cordones. Punky-grunge me llamó uno una vez. Mi compañera de cantos y minis de cerveza llevaba labios negros y el pelo a lo Robert Smith. La que nos miraba sin parar de reír, un vestido corto y un bolso. Vaya tres. Y siempre juntas.

Una Nochevieja, a las 8 de la mañana, cuando teníamos apenas 15 años, nos metimos las tres en una cabina de teléfono con intención de evitar el frío de enero de Madrid, por culpa de esos vestidos cortos, negros, cortados los tres por el mismo patrón. Esperábamos a la hermana de Silvia, que se había ido a otra fiesta, en lugar de ir a la "moderada" y permitida por nuestros padres, fiesta parroquial. Pero eso sus padres no lo sabían, las dos hermanas "siempre" juntas. En aquella época que no había móviles había que confiar ciegamente en los demás, así que quedamos a las 8 en la cabina del parque. Habíamos quedado para tomar juntas el primer chocolate con churros del año y llegó a las 9, tarde como siempre...

Fue el día del tirante del vestido, que Silvia se empeñó en colocarse con gran dificultad cuando estábamos apretujadas en la cabina y soltó aquello de No es que abrigue mucho, pero algo hará el tirante. Frase que nos sirvió para siempre. Si alguna tenía frío, una de las otras dos le decía que se subiera el tirante.

Las tres. Cada fin de semana en un sitio distinto. Podría ser Led Zeppelin para mí, The Cure para Silvia o el último tema bailable para Belén. Del mismo colegio de monjas y nos tuvimos que encontrar en la parroquia. Belén incluso era de mi clase, donde no parecía ni que nos conociéramos de vista.

Las tres empezamos a fumar el mismo día y a beber también. Con Silvia me iba a comprar discos raros, con Belén hacía de consultora sentimental en el parque, bolsa de gominolas, patatas y Coca Cola en mano.

Belén adoraba las películas de Disney y soñaba con ese príncipe azul que no llegaba nunca. Silvia no quería uno que fuera menos que David Gaham. Y yo me conformaba con mis libros, mi música y soñar de vez en cuando.

A veces cogíamos ese tren que te lleva a la sierra de Madrid a pasar un día de primavera (siempre 15 de mayo) tiradas en el campo. Cantábamos Escuela de calor siguiendo el curso del río. Y cuando veíamos una zona digna de nosotras tirábamos las mochilas y nos tumbábamos a la bartola. Belén y yo.

Ir a los cines Renoir de Cuatro Caminos a ver la última película estrenada en versión original. Rojo, Blanco y Azul. O los Goonies en mi casa. Silvia y yo.

Aguantarles la borrachera, acompañarlas al baño, recuperar sus cosas del suelo del garito, alejarlas de los moscones que intentan a última hora de la noche aprovecharse de una menor borracha, llevarlas a casa. Yo.

Esa fiesta de disfraces en la que nos vestimos de los 70 con ropa de nuestras madres, esas pelucas, esas gafas de sol. La madre de Silvia era la más moderna sin duda.

Esa emisora de radio donde llámabamos para dedicarnos canciones. A mí siempre me enviabais el Don't you forget about me. El vinilo que me regalastéis tiempo después.

Las tardes en el retiro, la piscina en verano, el banco de nuestro parque, el cruce de nuestras calles, el último metro.

El primer beso, el primer novio, la primera ruptura, las primeras pellas, el primer concierto, el primer suspenso en la facultad.

Cuánto lloramos juntas y reímos también.

Siempre intentando arreglar el mundo.

Años después vinieron los demonios, algunos ya estaban, aunque yo no lo supiera.

Silvia, te fuiste huyendo a Alemania, no pudiste más.

Belén, tu huida fue la peor posible. Me dicen que te han visto, todavía por el barrio.

Nunca antes os había echado tanto de menos, a pesar de todo. Y nunca lo leeréis.

Espejo del alma

2011-11-30T01:13:00.000+01:00

Si hay algo que me caracteriza y me jugará malas pasadas de por vida es mi transparencia.

No sé mentir, ni disimular y si lo intento podré despistar al que tenga delante, pero con una sola mirada sabrá que algo me pasa. Y sin que sea necesario mentir, ni siquiera piadosamente, mis estados de ánimo, mis pensamientos y sentimientos me transfiguran el rostro. Si me siento feliz se me verá más guapa. Me ha ocurrido en varias ocasiones, en ellas no me han dicho te veo feliz, ¿qué te ha pasado? sino te veo muy guapa hoy ¿te has hecho algo nuevo, el pelo quizás? Y por supuesto también al contrario, una vez hace años en el trabajo mi jefe me quería mandar a casa porque pensaba que estaba enferma, por mi mala cara, sólo estaba sufriendo, por dentro.

Recuerdo varias anécdotas al respecto, la mayoría divertidas al recordarlas a estas alturas.

La primera, mi propia comunión. Con lo poco que me gustan a mí ciertos actos, mucho menos si soy protagonista. Lo que todos entendieron como emoción (blanca y radiante va la mininovia), era una angustia y unas ganas de salir corriendo del restaurante enormes. De hecho me "escapé". Una vez terminada la tarta, partida con la espadita de rigor y las fotos pertienentes, me fui con mis dos primos fuera del salón de bodas, bautizos y comuniones a explorar las calles adyacentes y a hacer fotos con mi nueva cámara. Nos estuvieron buscando un buen rato. Todavía tengo esas fotos.

Otra fue en ese maravilloso colegio de monjas donde pasé 10 años de mi vida. En 1º de BUP, el primer día de clase de matemáticas, la monja en cuestión (alias la pajarito) al pasar lista se detiene en mi nombre... Pero bueno, tenemos a una Isabel M... con nosotros, como nuestra querida beata y futura santa de esta congregación, qué casualidad! ¿Tienes madera de santa, bonita? A lo que no pude contestar y traté de sonreir, pero la mueca que debí poner hizo callar a la monja de golpe... menos mal que se me daban estupéndamente las matemáticas...

Por último, he de recordar una anécdota que mis amigas utilizarían durante años para reírse de mí o conmigo (porque no nos habremos reído tiempo después por mi puñetera cara o con la forma que tenía una de ellas de imitarme). Yo tengo un pasado oscuro, yo iba a la parroquia (esto da para una entrada o dos). Hicimos grupo parroquiano (no pienso dar más explicaciones si no es en presencia de mi abogado). Había dos grupos: los mayores y los pequeños (se nos daba muy bien lo de buscar nombres originales). Yo era de los pequeños, de 13 a 16 años, los otros, mucho más adultos, claro, tenían entre 17 y 20 años. Uno de los mayores (el más mayor creo) era un jeta baboso que a la mínima estaba intentando ligar (y muy desagradablemente) con alguna, aunque fuera menor de edad, o precisamente por eso... (querido abogado mío: eso es delito, no?). En realidad era bastante inofensivo, pero muy, muy molesto. Yo que no me callo ni debajo del agua, más de una bordería le solté. Luego estaba el que tocaba la guitarra (qué cansinos que son) y que era un poco el que mandaba, llevaba el coro (sí, vale yo también cantaba en el coro, no se me daba nada mal) y demás tareas de organización de grupo parroquial adolescente.

Años después, ya finalizada esa época de mi vida (¿gracias a Dios?), a pesar de los varios intentos del cura para que volviera al redil (nota: me tragué dos años de catequesis para luego decidir no confirmarme...). Iba yo por la calle con dos de mis amigas (una del antiguo grupo parroquiano también) y nos encontramos a una antigua compañera del colegio de monjas, que iba con su madre. Saludos, preguntas de rigor... Pues mi hermana se casa nos suelta Ah, pues qué bien pienso yo. Tú le conoces! (grititos de emoción!) Yo? (vamos, flipas) Sí, de la parroquia! (esto se pone intersante) ¿Y quién es el afortunado caballero? Yo, que a esas alturas había olvidado hasta los nombres (esta mente mía tan lista en ocasiones) no caía. Sí, mujer, el que llevaba el coro, y era responsable de los pequeños. Es un encanto, tan educado, tan pendiente de todo Y pregunto yo ¿El de la guitarra?... Resulta que no, que era el cerdo baboso... y yo torcí la boca de tal modo, me quedé tan blanca, que una de mis amigas no pudo aguantar la carcajada allí mismo. Pues muy majo señora sólo pude decir con la boca muy pequeña... y me di media vuelta.

Vivir al este del edén

2011-11-27T01:50:00.001+01:00

Tan lejano el paraíso aquel, estoy acostumbrado a vivir al este del edén...

Mi cuarto era pequeño. Pero cabían todas mis cosas.

En las paredes no cabía un estante más. Mi madre se enfadaba cada vez que mi padre y yo buscábamos un hueco para otra estantería. ¿Dónde voy a poner todos mis libros, mamá?

Se enfadaba también por los pósters, quería que pusiera los cuadros de los "niños muertos" como yo los llamaba. Un niño y una niña del siglo XIX, pálidos. Durante años convivieron junto a mis pósters y recortes de revistas. A saber: Simple Minds, Beatles, Depeche Mode, ese cartel del último concierto de La Unión que arrancamos en la calle, la postal de Delicatessen, la Sibila Délfica (que años después fue lo primero que vi al entrar en la Capilla Sixtina) el cuadro que pinté de la Joven de la Perla (mucho antes de que lo hiceran película, perdón, libro), el Cristo de Dalí, Paul Newman y James Dean (que no sé por qué...)

Y libros, muchos libros. Y demasiada música.

Cerraba la puerta de mi pequeño mundo, enchufaba el tocadiscos, me tumbaba en la cama y a leer. Recuerdo muchas tardes de sábado así. A veces era solitaria. No tenía tanta personalidad como quería creer, pero sí la suficiente como para decirle a mis amigas que su plan de sábado no me apetecía ese día y me quedaba en casa. Algunas veces salía sola, a esa tienda de viejos vinilos que todavía pervive en el centro de Madrid. Me gastaba la paga en discos.

Recuerdo el maxi single de Don't you forget about me, de importación. Con los protagonistas de la película en la portada. Valía una pasta para mí en aquel momento. Ahorré y cuando fui a comprarlo no me dejastéis. Que si tenemos que ir a otro sitio, que si os acompañara a ver esa película tan horrorosa. Me lo regalastéis por mi cumpleaños...

Ir los viernes por la tarde a la biblioteca, pasarme horas buscando libros mientras escuchaba música en mis cascos. No sé cuántos carnés de bibliotecas llegué a tener, hasta del bibliobus. Hija pero si tienes montones de libros...

Levantarse un domingo a las 8, después de haber pasado la noche del sábado en ese garito de Malasaña, donde siempre ponían Led Zeppelin, para ir al Museo del Prado. Ver El Jardín de las Delicias de El Bosco, otra vez.

Pasear por el Jardín Botánico un día de pellas. Estudiar en la biblioteca. Ir a esos garitos tan pijos, a esas fiestas, porque la que era mi mejor amiga en aquel momento decía haberse vuelto a enamorar, otro fin de semana más.

Intercambiar vinilos, fumar por primera vez, bailar, llorar, reír.

Ya pasé la adolescencia...

Lunes, martes, miércoles!

2011-11-25T20:55:00.000+01:00

Hay dos tipos de personas: los que disfutan ahorrando, comparando ofertas del Mercadona y el Lidl, y los que disfrutan gastando, sin pensarlo mucho. Yo, por supuesto, pertenezco al segundo grupo.

Hay que entenderlo así, los de uno y otro grupo miran con recelo al grupo opuesto, se juzgan y desprecian, es mutuo. No hay nada peor que uno de lo "ahorradores" te observe con esa cara de decir "vas mal, vas a acabar muy mal" y viceversa. Porque para mí, no hay nada peor que un perfecto y ordenado ahorrador. No mires los precios de la carta, coño! Vamos a disfrutar de esta cena y de este vino, como si no hubiera un mañana.

Tampoco vamos a salir de pobres si no lo hacemos, tampoco vamos a irnos a vivir debajo de un puente si nos decidimos...

Y tampoco gasto más de lo que debo y además, si casi no salgo, no tengo vicios... una cena, unos vinos, unos gin, de vez en cuando un viaje, unos libros, algún teatro, ninguna ópera...

Y me compro ropa, sí, que lo estabáis pensando, que tengo fama. Aquí y en todas partes. Mi madre que está obsesionada, cada vez que me ve se piensa que llevo algo nuevo (y la mayoría de las veces tiene razón). Y sé que no necesito tanto, pero me la compro, porque quiero, porque yo lo valgo.

No sé cuándo cambié el chip, cuando dejé los estúpidos complejos disfrazados de ideales y supuesta personalidad atrás. Cuando me di cuenta de que se puede usar el cerebro mientras se lleva tacones y se retoca el pintalabios frente al espejo del baño. Y me vi más guapa, que no guapa. Me acepté tal y como soy, que es lo que hay que hacer. Quererse, para que te quieran los demás.

Y cuando voy contigo de compras (sí, tú, la instigadora de esta entrada, que el título lo elegiste tú) te miro pidiéndote aprobación, que me digas eso de qué quieres que te diga? sabes que yo lo haría. Qué narices.

Y cuando aquel sábado me compré 3 vestidos, 3 (como las hijas de Elena) y me preguntaste que cuando los iba a estrenar, te contesté: Lunes, martes, miércoles! y te echaste a reír.

Aquí tienes la entrada.

Y ahora que me llamen superficial, yo les abandono por un libro o me voy de copas, no me acuerdo ya...

Das parfum

2011-11-19T12:13:00.001+01:00

Una no puede ser normal ni en los aspectos más simples de la vida. Una tiene que tener un olfato privilegiado y ser tan tonta que no se ha dedicado a la cata, de lo que fuera.

Todo para mí es perfume, muchos recuerdos me invaden de golpe y porrazo al oler un aroma de nuevo. Muchas veces tuve que cambiar de perfume porque no me gustaba el recuerdo que me traía, un aroma que me había gustado tanto se convertía en nauseabundo de repente.

Los mejores y peores recuerdos me invaden a través del olfato, un aroma me transporta a lugares, a personas que hace tiempo dejé atrás con todo lo que eso conlleva. Me paro, aspiro, siento y a veces sonrío. Luego me recompongo y sigo caminando.

Y no sólo los perfumes y colonias que usan unos y otros. Todo aroma, cualquier aroma. Si no habéis estado en la India y tenéis una nariz como la mía, pensadlo dos veces antes de bajar del avión, porque el olor que notaréis os acompañará durante todo el viaje, aunque se irá transformando según pasen los días... Y a mí, que creía que me gustaba la comida india, tan mal me sentó durante esas 3 semanas, los 4 kg de peso que perdí... no puedo oler el curry ni de lejos y ya no hablemos del cilantro, invento del demonio.

Otra curiosidad, durante la carrera tuve un "pequeño" accidente en el laboratorio de Química Orgánica (por cierto, cómo huele la facultad de químicas! Y lo que me gusta!). Un idiota, además enchufado hijo del rector me quitó parte de mi material, cuando fui a recuperarlo le pregunté que en qué lo había usado. Agua, me dijo el cabrón. Como no me fiaba, fui a lavar los vasos de precipitado (pero no en la vitrina...), el agua para limpiarlos y la acetona para secarlos produjeron una reacción con el resto de reactivo que había usado ese tío. El gas que se produjo me entró por las fosas nasales de tal manera que sentí hasta dolor. La profesora vino corriendo, me sacaron del laboratorio. No pasó nada. Gajes del oficio. Pero años después, trabajando en un laboratorio que poco se parecía al que todos tenéis en mente, ya que lo allí abundaba eran reactores, cables, cámaras de vacío y ordenadores, se apagó la fuente de alimentación de 2000 V de golpe. Y aunque no había ningún producto en el ambiente, noté como mis fosas nasales se abrían de nuevo y el maldito olor, olor a miedo.

Para mi desgracia, soy como Jean-Baptiste Grenouille, mi piel se come literalmente el perfume que lleva puesto. Necesito usar perfume, intenso, que en pocos minutos se transformará en un leve aroma. Chanel nº 5 en mí queda como un suave recuerdo a crema, a gel de baño...

Por eso siempre estoy buscando un perfume, que sea mi perfume. Me gusta siempre oler igual. Creo que ya lo encontré, hace años, pero puede que en un tiempo me canse, cambie el pH de mi piel o lo asocie a alguna situación desagradable y vuelta a empezar.

Por el momento ya me han dicho "huele a ti" o "sé que has venido porque he olido tu perfume"

Mirlo blanco

2011-11-15T01:02:00.000+01:00

Hace pocos días me he dado cuenta de que nunca he contado por qué empecé este blog. Hace pocos días que he confesado que comenzó por una razón muy concreta, en voz alta (escrita) por primera vez, casi sin darme cuenta...

¿Qué sentido tiene tener un blog que nació para servir de desahogo y que no se ha usado ~~casi~~ nunca con ese fin? La ironía sólo me ha servido para esconderme de mí misma...

Madrid, 2008. Llegué a encontrarme en un estado tal, que no podía aguantarme ni yo misma. A pesar de los intentos (frustrados) de mi señor esposo, familiares y amigos, no levantaba cabeza. La razón: un ~~simple~~ acoso laboral. Sufrir en el trabajo de esa manera es una experiencia que no se la deseo a nadie (bueno, a mi peor enemigo ¿por qué no? ya está bien de tanto buenismo!). Una no puede dejar de trabajar porque le de la gana, pero no desea otra cosa y entra en un círculo vicioso. Me sentía blanda, irresponsable, poco madura, menos profesional y completamente atrapada. Las noticias no dejaban de hablar de la crisis que estábamos ~~empezando~~ a sufrir y yo sólo quería salir de allí. Cada vez llamaban menos para concertar una entrevista y cada vez me costaba más levantarme por las mañanas y acudir al trabajo. Cada vez se adelantaba más la angustia del domingo por la noche, domigo por la mañana, sábado, aflicción diaria... Me decían que lo dejara pero yo no podía, mi responsabilidad no me permitía hacer eso.

Recuerdo que me advirtieron meses antes, cuando me comunicaron que me habían seleccionado, Madrid es muy pequeño, el mundo de la investigación mucho más. Algunos callaron al saber que me iba a trabajar a ese centro al cargo de semejante hijoputa y esperaron a que me diera cuenta solita, poco tardé...

Un día una de las secretarias del centro, a la que apenas conocía por otra parte, me llamó a su despacho y, muy seria, me dijo: Tranquila, sé por lo que estás pasando, yo sufrí lo mismo hace años, ahora no puedo subir a tu planta cuando sé que él está, tuve una depresión que duró más de un año, pero ya estoy bien. Si quieres hablar, aquí me tienes, estáte tranquila, pero encuentra otro trabajo pronto, sal de aquí...

Y me eché a llorar, en mitad de la burocrática secretaría de un centro cualquiera de investigación, sin consuelo.

Yo no era la única a la que machacaba ese cerdo, hecho que a mí no me consolaba en absoluto, todo lo contrario (puta empatía!) pero al menos eso convertía nuestra hora de la comida en un contínuo desahogo, no le habrán pitado los oídos a ese cabrón. Todo era tan grotesco que nos teníamos que reír, ese era el mecanismo por el que salíamos adelante. Puro mecanismo de defensa. A pesar de lo que sufrimos, tengo que destacar dos cosas muy positivas:

Allí comenzó mi verdadera carrera. Tantos marrones me comí, sin experiencia ni apenas formación tuve que salir de tantas situaciones nuevas y sin apoyo de nadie. No me habían seleccionado antes en trabajos semejantes por no tener experiencia, porque yo no era más que una "científica frustrada" como me dijo una vez uno (que tal bailaba) en una entrevista. Mi jefe me colocó al cargo de las tareas (y muchas más) que yo, hacía tiempo, quería se convirtieran en mi futura profesión, casualidad. El hijoputa tenía plena confianza en mí, en todo el mundo, nada personal, teníamos que resolver todas las crisis solos. Todas (y muchas más) las superé de forma satisfactoria y él tan orgulloso. Mirlo blanco me llamaba...
Allí conocí a mucha gente que no olvidaré jamás. Entre todos ellos, conocí a Cris, gran persona y mejor amiga. A la que tanto doy la tabarra de vez en cuando.

Mientras luchaba por escapar de allí, comencé este blog, bueno, en realidad otro que casi no vio la luz. Quería contar todo lo que me ocurría de una forma irónica, reirme de mis pobres miserias y consolarme de esta forma. Cuando me comunicaron, tiempo después (junio de 2009) que mi último contrato de 6 meses (nos contrataban así una y otra vez, era una forma de manipularnos) no se renovaba, o más bien, que la renovación, ya confirmada, se echaba para atrás, motivos ninguno (sospecho que se dio cuenta de que ya no podía más y que comenzaba a salirme del tiesto) entonces, respiré aliviada. Extraño, nunca hacía eso, creo que disfrutaba viendo cómo la gente que tenía esclavizaba se iba apagando poco a poco hasta llegar a la pura esquizofrenia.

Me sentí con fuerza renovada, quise retomar la escritura de mi tesis doctoral, buscar trabajo con más ahinco, si cabe, y ser feliz.

Aunque me quedaba (y siempre me quedará) el miedo a encontrarme, no algo peor, sino simplemente lo mismo.

Lo que vino después es otra historia, después de parecer que había pasado todo (y eso quedó reflejado en viejas entradas de este blog), me encontré otra piedra en el camino, y ésta fue más difícil de superar. Y estaba más sola. La vida no perdona dos desgracias tan seguidas en la misma persona, mucha casualidad, deben pensar. Hubo gente que se quedó en el camino.

Luego llegó la Navidad de 2010 y el nuevo año 2011. Empecé otro trabajo, sin ganas esta vez...

Y lo demás ya lo sabéis.

Otras preocupaciones me asaltan en este momento, pero quiero creer que soy fuerte, si no, siempre me quedará una botella de vino en buena compañía y los gin-tonic que caigan después.

¿Y por qué me tengo que animar?

2011-11-12T19:22:00.001+01:00

¿Por qué lo diga quién?

Siempre he odiado a los monitores de campamento, que deben ser igual que los animadores de crucero. Supongo, que yo no he ido a ningún crucero. Dios me libre.

¿Y a un campamento? Pues dos veces. Y por mi culpa, que mis padres siempre han sido unos padres sensatos y no se les pasó por la cabeza eso de que la niña tuviese que ir de campamento en verano para socializar o librarse de ella 15 días o qué sé yo...

La primera vez que fui corría el año 93, Xacobeo a mi pesar. Por eso se apuntaron todos. Sí, aquí esta señorita se ha hecho el Camino de Santiago, a pie...

Yo no iba a ir, cuando lo pregunté en mi casa, me miraron raro. No entendían mi interés y la negativa fue rotunda. A otra cosa, mariposa, pensé yo.

Pero llegado el momento mis padres decidieron que por qué no. Ese cambio de actitud se debió a que aquel año no nos íbamos de vacaciones. Todos los años nos íbamos un mes a la playa, pero ese no. Tengo los recuerdos un poco confusos, mi madre se encargó de que en casa se respirase la normalidad de siempre, pero no era así. Muchas pruebas médicas, un posible ingreso... algo que puso patas arriba culquier plan y mis padres no alquilaron el apartamento de siempre. Cuando llegó el verano todo estaba bien y a mis padres les dio mucha pena que me quedara sin vacaciones y se acordaron de la conversación meses atrás, la del campamento.

Ya se les podía haber olvidado.

Ya casi no había tiempo de organizar nada ¿quedaban plazas? ¿tenía botas de montaña? ¿saco de dormir? ¿mochila? En un fin de semana organizamos todo y el lunes cogí el autobús que nos llevaría al comienzo de mi primera experiencia campamentil aderezada, además, con caminatas de 6 horas diarias.

Recuerdo lo que me dijo mi padre al darme algo de dinero para el viaje: Hija, si ves que eso no va contigo, que te cansas de tanta caminata y tanta historia, tienes dinero de sobra para cogerte un autobús de vuelta.

Y no le hice caso a mi santo y sabio padre!!!!

Una lo primero que aprende en esas circunstancias es:

La cantimplora nunca lleva agua suficiente
La mochila pesa demasiado, voy a regalar ropa
Mis piernas andan solas, si paro ahora ya no podré moverme nunca más
Los novios a los 16 años no valen pa' ná
Cada uno lleva su ritmo

Eso es, cada uno tiene su ritmo a la hora de hacer largas caminatas, no puedes pretender ir al mismo ritmo que este o aquel amigo. Así que yo me plantaba mis cascos, costumbre que tengo de toda la vida y no pierdo, y a mi rollo. Un walkman, tres cintas, a saber:

101 de Depeche Mode
Violator de Depeche Mode
In the City of Light de Simple Minds

Tres discos que sigo escuchando hoy en día sin parar (entre otros) y que me acompañaron todos esos días y me animaban a seguir caminando.

Yo caminaba y caminaba, mis 30 km diarios, con mi música, tan feliz. Pero no, siempre tiene que haber una monitora de trenzas y pañuelo al cuello que tenga que dar por saco. No querían que escuchara música, me quitaban los auriculares de las orejas a tirones! Disfruta de la naturaleza, canta con nosotros, no te aisles, somos felices! No te digo, bonita, lo que pienso que sois porque me echáis del campamento que, además es religioso. Sí, iba con una parroquia...

Por las tardes-noches la misma historia. Una llegaba echa polvo y después de montar la tienda lo que quería era tirarse en mitad del campo, echarse un cigarro y hablar con los amigos. Pero otra vez no, había que cantar, socializar y hacer gimkanas y juegos estúpidos y hacer el ridículo sí. Un horror.

Que me dejen en paz!!!! ¿Por qué me tengo que divertir? No, ¿por qué crees que me voy a divertir haciendo el idiota? ¿No ves que tengo una vida interior muy rica? Y si no es así ¿a ti qué te importa?

Anda, déjame en paz maldito animador sociocultural!

E ti vengo a cercare

2011-11-10T01:06:00.000+01:00

De mi viaje a Italia me traje también a Battiato, esta vez en italiano, nada de traducciones a la española. No sé por qué hacen eso, no me gusta. Aunque a mí, Battiato me gusta desde niña, tengo hasta dos vinilos suyos (madre mía, tengo discos de vinilo todavía y un plato para escucharlos...)

Así que un día, de la primera semana de mi estancia, creo recordar, le dije a mi casera y amiga: Annalucia, ¿dónde hay una buena tienda de música que quiero comprar discos italianos? (sí, en aquella época todavía se compraban los discos...) Y ella agarró el coche y me llevó a una tienda maravillosa repleta de discos por todas partes, CDs, vinilos. Nos pasamos allí toda la tarde...

¿Qué buscas? Me dijo. Battiato le respondí. Y se le iluminaron los ojos. Tiempo después me confesó que dada mi edad había imaginado que sólo conocería a la Paussini y ~~mierdas~~ semejantes...

No, Isabel siempre igual...

Me compré varios discos de Battiato y los pusimos nada más llegar a casa. Primera canción, cigarro, senti me dice Annalucia...

Me emociona cada vez que la escucho:

E ti vengo a cercare
anche solo per vederti o parlare
perché ho bisogno della tua presenza
per capire meglio la mia essenza.

Questo sentimento popolare
nasce da meccaniche divine
un rapimento mistico e sensuale
mi imprigiona a te.

Dovrei cambiare l'oggetto dei miei desideri
non accontentarmi di
piccole gioie quotidiane
fare come un eremita
che rinuncia a sé.

E ti vengo a cercare
con la scusa di doverti parlare
perché mi piace ciò che pensi e che dici
perché in te vedo le mie radici.

Questo secolo oramai alla fine
saturo di parassiti senza dignità
mi spinge solo ad essere migliore
con più volontà.

Emanciparmi dall'incubo delle passioni
cercare l'Uno al di sopra
del Bene e del Male
essere un'immagine divina
di questa realtà.

E ti vengo a cercare
perché sto bene con te
perché ho bisogno della tua presenza.

¿Y por qué me llamo Tarta de Freak?

2011-11-08T00:27:00.001+01:00

Todo en esta vida nos viene de un trauma infantil, o eso dicen.

En mi caso, por supuesto. Cuando yo era niña, los padres no te llevaban al psicólogo, a no ser que le hubieras abierto la cabeza a tu compañera de pupitre con el compás (y eso se lo merecía más de una en mi colegio) y a veces ni con esas.

Yo me quedé sin tener esta muñeca (y sin patines, hay que fastidiarse) por mucho que la quisiera.

¿Que por qué nunca la tuve? Pues ni idea, porque Nancys, Barriguitas y Nenucos tuve varios, entre otras cosas, pero nunca la Tarta de Fresa dichosa.

Puede ser que no la pidiera tanto como creo recordar, porque mi padre todavía se acuerda cuando me dió por el libro del Osito Misha de las narices, que no sé cuántos kioskos de prensa se tuvo que recorrer el pobre para encontrarlo...

Pero no la tuve.

El caso es que Tarta de Fresa se sigue fabricando, pero la han modernizado. Ya sabéis, más delgada, ropa más ajustada, pantalones, un horror...

Así que yo, en algún momento de mi (freak) vida tuve que mencionar el trauma causado por no tener la muñequita que olía a fresa (aunque sí tuve la mochila, el merchandaising, que viene de antiguo...)

Por otra parte, nosotros el día de Reyes (o la noche anterior, mejor dicho) hacemos entre los familiares más cercanos, hermanos, cuñaos y primos, el Amigo Invisible Freak. Nuesto amigo invisible particular en el que se fija un precio máximo del regalo para que todo sea más complicado y cutre si puede ser. Pero no vale cualquier regalo, nada de lo primero que se encuentre en un chino, hay que currárselo. La preparación del regalo, empaquetarlo... todo lleva su tiempo y tiene su aquel.

Así que mi primer regalo freak hace unos años fue (redoble de tambores trrrrrtrtrtrtrtrtrtr):

Es la mejor foto que he encontrado en internete, que mi caja está guardada

El carricaracol de Tarta de Freak, original de los 80, con la caja descolorida ya de llevar casi 30 años en una juguetería. Mi amigo invisible, mi cuñado, que se había quedado con la copla de mi trauma infantil y al no encontrar a la Tarta vintage por ningún lado se encontró con este tesoro y me lo regaló.

Carricaracol que se transforma en mesa de picnic para Tarta y sus amigas, con su sombrilla y todo... una monada ;)

La foto principal de mi blog... ¿que por qué el carro lo lleva un caracol de peluche? se lo pregunten al cuñao que creía que era un carricaracol sin caracol y me añadió el peluche...

Y sí, en la foto también está Tarta de Fresa, la auténtica, con su fecha de nacimiento, 1976, en el cuello, y con su gato rosa. Ella llegó desde Londres, poco después, en avión. La encontró una amiga mía que andaba por allí y me la trajo.

Trauma superado, al menos ese...

(La foto es de Antonio, gran amigo y enorme fotógrafo en sus ratos libres)

Russian Red

2011-11-06T22:38:00.000+01:00

Harta de estar siempre pendiente del qué dirán y de si esto me sienta bien y aquello otro no, de tratar siempre de no llamar la atención, decidí un día comprarme un pintalabios rojo.

Alguien me dijo una vez que ese color no me pegaba, no en los labios. Y yo le creí. Y siempre con los labios desnudos por no encontrar un color del que disfrazarlos.

Hace poco me dije que no, que no podía ser, que yo quería llevar los labios rojos ¿por qué me tenía que quedar mal? Como hago siempre en estos casos, me puse a buscar en internet, que respuestas a otras preguntas no encontraré pero si una quiere obtener información de cosméticos, modas y demás temas tan femeninos es el sitio más adecuado.

Buscaba un rojo intenso, mate y a ser posible duradero. Estoy harta de encender un cigarro al salir de casa y dejarme todo el pintalabios en la boquilla... Y lo encontré.

Quiso la casualidad que fuera el mismo que el que suele usar una compañera de trabajo a la que pregunté. Y quiso la casualidad también que ese mismo día lo llevara en el bolso. Intentó convencerme para que me lo probara allí mismo, los labios rojos dan luz, me dijo, y yo necesito luz. Y después de dudar un momento, agarré el pintalabios y me fui al baño de la oficina a probármelo. Me sentí como una quinceañera que se pinta a escondidas en el baño del garito el sábado noche, o en el espejo del ascensor... Me vi rara, muy rojo, muy bonito. Esta misma tarde me lo compro, pensé. Y así hice. Llegué a casa contenta como una colegiala y me pinté los morros. Yo creo que no le gustó ni a mis gatas. Supongo que acostumbras a los que te rodean a tener siempre la misma imagen, siempre igual, siempre tan correcta. Menos mal que con mi pelo cortísimo soy inflexible, por ahí no paso, no, no...

Y con mi nuevo pintalabios también. Cuando me lo pongo y mi señor esposo me mira, digamos, raro, le digo: No me lo he puesto para ti, corazón, sino para mi amiga Cristina, que le encanta como me queda, que nos vamos de vinos por ahí ;)

Y sí, Russian Red fue antes un tono de pintalabios que una cantante, tomó ese nombre porque se enamoró de ese color, como yo...

Por qué fui a Italia. Por qué (casi) no quise volver.

2011-11-05T18:17:00.001+01:00

Ya he comentado en alguna ocasión que pasé unos meses en Italia, en Bari, para ser más exactos. Fui a trabajar. La beca de doctorado de la que disfrutaba por entonces me permitía realizar una estancia al año para colaborar con cualquier centro de investigación extranjero. Irse de estancia en realidad es un coñazo desde el punto de vista profesional, a no ser que conozcas a un grupo de investigación que esté interesado en colaborar con tus jefes y ese no era mi caso. Si te aceptan es porque ellos no sueltan un duro y si no molestas mucho. A mí me enviaron a Italia y una de las razones, aparte de que era un grupo que trabajaba también en cosasrarasdeesasdefísicadelasmías, fue porque mi directora de tesis sabía que Italia me apasionaba. Era eso o Alemania y fui a Italia, aunque de Alemania no me libré 5 meses después de haber vuelto, pero esa es otra historia como suelen decir.

Confieso que era la primera vez que iba al extranjero sola y además iba a trabajar (que de turisteo todos sabemos decir "grachie" y prego, eh?) y, aunque estaba que no cabía en mí de alegría, según se iba acercando la fecha del viaje comencé a ponerme nerviosa hasta el punto que unas semanas antes, en un congreso científico en Salamanca me pasé una noche entera sin dormir y creo que fue por eso...

Yo había estudiado italiano, como ya sabéis (otra historia que contar...), para solicitar mi estancia en el CNR de Bari me preparé mi CV en italiano, les escribí mails en italiano...

Me aceptaron, total ¿qué tenían que perder?

Así que a primeros de octubre, de hace ya unos cuantos años, me planté en el aeropuerto de Bari con más miedo que vergüenza. Me vinieron a buscar al aeropuerto y ya no me soltaron más. Recuerdo a mi compañero de laboratorio esperándome con un cartel (sí, como en las películas) dónde se leía: Isabel CNR... Me querían hablar en inglés y yo les dije que no, que siempre en italiano. Recuerdo el coche destartalado en el que me llevó a la que sería mi casa los próximos meses. Me encontraron ellos alojamiento, en Bari no hay residencias universitarias y alquilar una habitación por tan poco tiempo era bastante complicado. La que fue mi casera, y poco después amiga, era una amiga de un antiguo técnico del laboratorio, me alquiló una habitación de forma excepcional, como favor.

Mi primera impresión al llegar a mi casa fue positiva, acogedora, bonita, un cuarto amplio y un enorme cuadro de Klimt a lo largo de mi cama.

Mi casera no estaba, pasé mi primera semana en una casa extraña, sola, en una casa que pronto hice mía. Recuerdo cuando pasado un mes, aproveché un puente para irme a Roma, cuatro días sola, muchos rincones para perderse, mucho arte para disfutar, y al regresar en tren a Bari, agotada, con la mochila llena de libros comprados en museos, me esperaba mi casera con el coche en la estación. Recuerdo lo agradecida que me sentí y lo reconfortada al llegar a casa, a mi casa, tanto que me sorprendió y me confundió. Dormí esa noche montones de horas del tirón, arropada por las mantas y feliz por haber visto por fin La Capilla Sixtina. Y me preguntabas que si tantas ganas tenía de ir a Roma que era capaz de hacerlo sola, ya viste que sí.

No siempre viajé sola, en realidad nunca estuve sola. A los pocos días de llegar conocí a la que se convertiría en mi hermana italiana, Grazia, trabajaba también en la universidad pero en otro departamento. Me estaba esperando, la pasión que yo sentía (y siento) por Italia era la misma que ella tenía por España. Me sorprendió su entusiasmo al conocerme, al decirme que íbamos a hacer mucho turismo juntas, que quería llevarme por toda Apulia y no mintió.

Nunca quiso que estuviera sola, me llevaba los sábados por la mañana a hacer compra con el coche para que no tuviese que ir andando cada poco tiempo cargada con la compra. Me adoptó, literalmente, cenaba frecuentemente con ella y con su madre, que me preparaba comidas caseras para llevarme a casa, pasaba los domingos de comidas familiares con toda su familia. Salíamos con sus amigos, viajamos. Es mi hermana.

Recuerdo los privilegios de visitar una región tan poco turística, a pesar de la cantidad de lugares que se pueden recorrer. Encontrarse a conocidos de conocidos que se ofrecían gustosos a abrirte la puerta de unas ruinas romanas subterráneas donde no podía entrar el público, visitar la antigua carcel y más antiguo castillo de Trani, solos, mientras aquel señor encargado de la limpieza nos iba abriendo las rejas que conducían a esos pasadizos, orgulloso de que alguien, por fin, se interase por semejante trozo de historia de su pueblo, estar en un museo y ser los únicos visitantes...

El idioma fue un problema sólo al principio, tardé una semana en lograr introducirme totalmente en una conversación en la que participaran más de dos o tres personas, los italianos hablan rápido, se comen las vocales, mucho más en el sur. Al poco me sentía como pez en el agua y pronto necesité recordar algunas palabras en español. Grazia, ¿cómo se decía melanzane en español?

Y llegó la hora de regresar a Madrid y se me hizo un nudo en el estómago. Grazia me acompañó al aeropuerto. Yo estaba seria y al abrazarnos nos echamos a llorar como tontas. Pero pronto volvimos a las risas, mis maletas repletas de cosas (tuve que comprarme otra, roja), tuvimos que hacer pruebas de equipaje previas, sentarnos encima de las maletas para poder cerrarlas. Tanto me llevé de allí.

Y recuerdo una conversación con mi desconocido e italiano compañero de asiento en el avión Bari-Milán ¿A qué vas a Milán? - A coger un avión para Madrid - Yo voy por negocios a Milán, ¿por qué vas a Madrid? - Vivo allí - ¿Y cómo has acabado viviendo en España? ¿Trabajas allí? - Nací allí

Me lo encontré una noche en Polignano, Bari...

Clase de literatura

2011-10-31T02:14:00.000+01:00

Yo era una empollona, sí, me confieso. Pero, creo, no de las repelentes (no preguntar a mis antiguas compañeras de clase, por si acaso). Así que se me daba divinamente cualquier asignatura, ciencias, letras, daba igual (menos la gimnasia de niñas que me obligaban a practicar en el colegio de monjas aquel).

No sé cuándo, ni cómo, acepté ciencias como mi especialidad. Parecía que había que decantarse por algo. Mi hermano de letras puras, la niña, a la que se le daban de lujo las matemáticas tenía que ser de ciencias. Y por ciencias me fui.

Una vez tomada la decisión, que no fue nada difícil dadas las circunstancias, me encontré con mi profesor de literatura de 3º de BUP. Recuerdo esa asignatura como una de mis preferidas de ese curso que estaba finalizando, rivalizando muy mucho con el dibujo, mi otra gran pasión. Lo que en aquel momento me pareció una conversación trivial me viene a la memoria frecuentemente y lamento no haberle dado la importancia debida. Yo siempre con retraso, sin reaccionar a tiempo ante las cosas, de nada me vale.

Me dijo que se había enterado de que me iba a ciencias puras (opción B, biosanitaria, luego me hice físico-química, yo, y mi coherencia, ahora no sé qué soy) y que lo lamentaba mucho. Que era su mejor alumna de literatura, que nunca se había encontrado con nadie a la que le apasionara tanto la lectura y que entendiera tan bien los libros. Me dejó sin palabras, a mí nunca me vienen las palabras a tiempo.

Con ese profesor era fácil. Dejaba a un lado fechas y vidas de autores, sólo quería que leyéramos, sin parar. Y eso era algo que a mí se me daba estupendamente, leer. Y luego comentar los libros en clase, hacíamos debates y yo me animaba a participar, cosa rara en mí.

Un año después me lo encontré a las puertas del colegio, me acababa de enterar que ese mismo septiembre comenzaría mi carrera universitaria: Química. Hablamos, se lo conté. Y como queriendo retractarse de la converación que habíamos tenido un año antes me dijo: Haces bien, yo nunca sabré de química, elegí letras puras, pero tú siempre seguirás leyendo. Y así hice.

Meses después soñé (y digo soñé) que me daba cuenta de que me había equivocado del todo, que no quería estudiar Química, sino una carrera de letras. Y me desperté angustiada.

Bellas Artes, Literatura, Historia... quién sabe. Sí tengo una espinita clavada con la pintura, sí quise estudiar esa carrera, por qué no lo hice es otra historia que no voy a contar aquí, ahora...

Pintar, de vez en cuando. Leer, siempre. Escribir, ni me lo he planteado.

Hueles a Roscón de Reyes

2011-10-13T20:42:00.000+02:00

Hace años que el día de Reyes se convirtió en mi día preferido de las Navidades, esas fiestas que, por otra parte, no me gustan nada, como ya sabéis algunos de los que os pasáis de vez en cuando por aquí.

Los regalos que recibí aquel año no fueron, ni de lejos, los más bonitos, ni los más abundantes que he tenido desde que recuerdo. Pero aquel día supuso un punto de inflexión, fueron unas navidades horribles, tenía yo 18 años y muchas preocupaciones típicas de esa edad. Pero ese día comprendí que algo había cambiado, que había que mirar para adelante, a pesar de mi particular drama, por otra parte nada trascendente.

A partir de aquel momento, espero ese día con ilusión aunque ninguno ha sido como aquel, cuando con mi bufanda azul, mi caja, y la sorpresa del roscón que me tocó a mí, me sentí la persona más feliz del mundo.

El resumen de aquel sentimiento podría hacerse diciendo "A pesar de todo, esto merece la pena..."

Años después recibí como regalo un perfume que a mí me recordaba al olor del Roscón (esta nariz mía) y eso era debido a que incluía agua de azahar entre sus ingredientes. Una vez se me acabó, fui corriendo a comprarlo y ya no existía, era una edición limitada. Un año, una navidad, fin.

Desde entonces no soporto las ediciones limitadas ni exclusivas de nada, si algo puede llegar a gustarme tanto, no quiero que se convierta en un recuerdo, lo quiero para siempre.

No es que ahora me sienta mal, de ninguna manera, sólo que me ha venido ese recuerdo a la memoria y que sé que a pesar de tener ya taitantos, no soy capaz de controlar ese mecanismo por el cual se despejan los nubarrones de la mente de un golpe.

Pues bienvenido sea, aunque no se prodigue tanto como debiera.

Hola

2011-09-18T19:01:00.000+02:00

¿Hay alguien ahí?

Han pasado muchas cosas desde que escribí la última entrada en este pobre blog.

Para empezar, debo contaros que el último día de mi contrato temporal, y sabiendo que hubo conversaciones varias para ver qué pasaba conmigo, me comunicaron que habían logrado mi continuidad en la empresa en forma de un contrato indefinido. Ahora ya me pueden despedir cuando quieran, como a los demás, pero no hay fecha de caducidad que me torture cada tres meses :)

En este punto debo dar gracias a mis compañeros y a mi jefa, que sé que hicieron lo imposible para conseguir un contrato en un momento bastante complicado.

Y me costó asimilarlo, una se acostumbra al sufrimiento de tal modo que cuando llegan, por fin, buenas noticias, no sabe ni cómo reaccionar.

Así que, por el momento, aparcamos mis idas y venidas y sufrimientos varios relacionados con el trabajo. Ahora estoy muy contenta en lo que a eso se refiere, y que dure.

Tenía que contarlo, que soy como esos amigos que sólo acuden a vosotros para contar las penas y, una vez superadas, se dedican a disfrutar de la vida sin teneros en cuenta. Ruego me perdonéis.

Así llegó el verano y sin vacaciones preparadas, ¿qué narices íbamos a planear con el panorama que se avecinaba? Pero al final organizamos de un día para otro una escapadita al norte de España que nos ha dejado como nuevos y que ahora queda tan lejos snif.

Y hoy es domingo y mañana toca trabajo y vuelvo a la jornada normal y se me acumula el trabajo encima de la mesa. Ahora me puedo preocupar por otras cosas. Si no me preocupase, no sería yo.

PD: Este ha sido un post aclaratorio, voy a intentar recordar cosas que sean dignas de escribir aquí y si no lo logro, echaré el cierre definitivamente.

Chocolate negro y psicología barata

2011-04-18T22:21:00.001+02:00

Me quedo con el chocolate, el negro, el que amarga y no es dulce, que es el que me gusta. He estado haciendo cuentas y me resulta más rentable darme al chocolate que pagar un psicoanalista. Y si me paso, me tendré que poner a régimen de nuevo, a comer menos, un ahorro. Si es que todo son ventajas.

No sé cuánto chocolate negro llevo esta semana, pero mañana tendré que ir a aprovisionarme, que llegan fiestas, me cierran las tiendas y una no está para sufrir una crisis existencial chocolatil en plena semana santa, no es plan.

No estoy para palmadas en la espalda, ni consejos de esos tan manidos por el uso, ni un "no te preocupes" ni mucho menos aquello de "mira que eres pesimista, mujer, hay que animarse y ver el lado bueno de las cosas". No le veo la parte positiva a nada y, con su permiso, tampoco me apetece verla. Reivindico mi derecho al "refunfuñamiento", con mi chocolate.

Por eso me cuesta tanto escribir, que una no quiere pasarse el día llorando además en el blog, pero como se suele decir "es lo que tenemos". Ya llegarán otros tiempos (o no), mientras tanto me tenéis aquí actualizando este blog que a punto a estado de fenecer otra vez. Creo que a la tercera va la vencida y si no, al tiempo.

Voy a la nevera, ya sabéis, a por más chocolate.

Ya está bien!

2011-03-10T00:11:00.000+01:00

Que llevo sin actualizar un "jartá" de tiempo. Sinceramente, no tenía ganas. Parece que me hubiera quedado un poco desinflada, un poco tristona. Todavía estoy esperando esa normalidad que no parece llegar nunca. Pero supongo que así es la vida, un obstáculo tras otro, lo que ocurre es que en ocasiones pude llegar a ser agotador y una se cansa de tanto contratiempo.

Estoy muy feliz con mi trabajo, que sigue siendo temporal pesar de los pesares y a pesar de lo contenta que esté mi jefa conmigo (palabras textuales). Tendrá delito que al final no pueda quedarme un poco más de tiempo (ni pienso en un contrato indefinido) haciendo mi trabajo bien, obteniendo resultados, necesitando gente porque el curro es mucho, habiendo encajado tan bien en el equipo, recibiendo felicitaciones varias y queriendo mi jefa que esto se alargue. Es muy probable que en poco más de un mes se acabe, a pesar de todo. Qué vida ésta!

Pero bueno, como dice el título de esta entrada, que ya está bien, de no actualizar y de tanta pena, coña!

Y gracias por las nuevas sonrisas!

Seguimos?

2011-01-24T23:27:00.000+01:00

Si es que no puedo decir nada, que se alinean los astros de tal modo que todo se tuerce y ni importa el trabajo, ni los regalos de Reyes, ni el blog, ni nada...

He estado desaparecida en combate porque mi señor esposo me dio un buen susto y de hospitales hemos estado durante el final de las navidades y el principio de la cuesta de enero. Pero ya estamos bien, en casa, volviendo a la normalidad que tanto echaba de menos y notando ahora el cansancio de repente, como si antes las noches sin dormir no contaran. El cuerpo humano es sabio, mucho, no se permite el lujo de bajar la guardia cuando más lo necesitas, ni se para a pensar lo que está ocurriendo, no sea que una se asuste, actúa, no piensa y tira para adelante.

Ahora estoy cansada porque puedo descansar.

Y mientras tanto mi gente también andaba de hospitales, ya que el día que me encontré al tuerto íbamos todos juntos y nos echó la jod... mirada a todos, así mataba tres pájaros de un tiro.

Pero ya estamos todos bien o casi, al menos los que no están en casa se recuperan bien y en breve podremos decir "vaya navidades de mierda las de 2010, eh?" y tomarnos unas cerves pensando en otras cosas.

Por otra parte, una que llevaba más de medio año en paro, buscando curro sin descanso y con todo el tiempo del mundo para perderlo si quería, va y empieza a currar el día 10, con señor esposo en el hospital y sin estar para muchas novedades.

Lo bueno de mi nuevo curro es que me gusta mucho, más que ningún otro que he tenido hasta ahora de mi especialidad, que el ambiente es muy bueno (a pesar de los pesares, que ya se sabe que en todas partes cuecen habas) y un sinfín de ventajas que se ven empañadas porque se trata de una simple sustitución por maternidad, que como mucho durará 4 meses y claro, si fuera una mierda de curro (como muchos que hay) podría pensar "bueno, aquí estoy unos meses, ganando dinerico, que nunca viene mal, y luego a otra cosa y que os aguante vuestro padre", pero no. Una no puede ni permitirse ese lujo, así que intento no pensarlo, aunque no puedo y cuando algún compañero me dice algo acerca del curro que se nos avecina a partir de tal o cual fecha me entristezco un poco. Es como estar y no estar a la vez, como estar de prestado, que mi mesa y mi ordenador es de la muchacha que acaba de dar a luz, es una sensación rara.

Y yo no le deseo ningún mal a nadie, pero una ciática de esas post parto, no muy dolorosa pero sí lo suficiente como para estar unos meses más de baja (echándole cuento si quiere) tampoco es para tanto... Y los niños son tan monos al nacer, y tan pequeños, y tan indefensos, ¿vas a dejarle en la guarde tan pronto, mujer? Tú a cuidar de tu churumbel y a ponerte a tener otro pronto que hay que aumentar la natalidad...

Seguimos

2010-12-29T02:30:00.000+01:00

Después de 5 bizcochos (5!!), las corresponidentes cena y comida familiares navideñas, una entrevista de trabajo tan absurda como infructuosa (aparte de un agujero en mis medias preferidas poco voy a sacar de la misma, creo), una de me lio la manta la cabeza o virgencita que me quede como estoy, una visita a un mercadillo donde sólo había trapos y encima caros "que son de marca, maris", encontrar de repente el regalo perfecto para alguien (ya tengo el presente del amigo invisible freak!) y ver una película de esas que, a pesar de no tener un final feliz, ni siquiera un final propiamente dicho, te reconcilian con lo que te rodea (primera sonrisa del día de hoy) vuelvo al blog.

Y es que no me dejáis...

Este es un blog modesto (mucho), a veces (muchas) me dan ganas de dejarlo (pero ¿a quién le interesan mis paranoias?), otras simplemente no se me ocurre nada que contar (hombre, podría ponerme a describir mis estados de ánimo que van y vienen, vienen y van y vuelven loco a mi pobre esposo (santo!) pero no es plan) y dejo pasar el tiempo sin actualizar.

Entonces entro y veo un comentario, me animo, contesto. O veo nuevos seguidores (segunda sonrisa de hoy). ¿Cómo demonios llegan a mi blog? ¿Y por qué motivo se hacen seguidores? :D

Ni idea, pero me encanta.

¿Qué pasa? A todos nos gusta de vez en cuando que nos alimenten el ego.

Feliz Navidad en crisis!

2010-12-23T12:55:00.000+01:00

Muchos blogs se han engalanado debido a las fiestas inminentes. Yo no quería ser menos.

Desde siempre en Madrid se decoran las calles con las tradicionales luces navideñas, en algunas de ellas se pueden ver este año palabras relacionadas con la Navidad, el llamado espíritu navideño y demás patochadas. Yo propongo que este año se cambien esas palabras por unas más acordes con los tiempos que vivimos y que son las que en realidad tenemos muchos millones de españoles en la cabeza. Me he permitido tunear una de estas decoraciones y se la ofrezco desde aquí y de forma gratuita a nuestros alcaldes, por si la quieren utilizar este año o el que viene...

Feliz Navidad

Arrebato repostero

2010-12-15T22:22:00.004+01:00

Yo, elaborando ricos pasteles

Los que me conocen bien, y aquellos inconscientes que se han leido este blog de cabo a rabo, saben de sobra que no me gusta demasiado el dulce, sólo algunos y en pequeñas dosis, que me empacho fácilmente. Por tanto, nunca me ha dado por ponerme hacer postres, ni tartas, ni nada semejante. Por otra parte, confieso que la cocina no es lo mío, a ver, que una sabe cocinar más allá del huevo frito, que me hago mis cocidos, mis paellas, mis lentejas y demás, pero lo justo para sobrevivir, nada de hacer virguerías en la cocina, innovaciones las justas.

Así que, que el otro día sintiera la necesidad de hacer un bizcocho fue bastante raro, lo que no fue raro, conociendo a mi señor esposo fue lo poco que duró. Me ha dado tal arrebato repostero, que en dos días ya llevo dos bizcochos y con el gusto que le estoy cogiendo ya estoy pensando en el siguiente. Esto me recuerda a una serie de esas "de super llorar" (expresión de otra amiga mía) donde una doctora, tras sufrir en sus carnes un drama de enormes dimensiones, abandona la profesión por un tiempo y no para de hacer magdalenas. ¿Me lo tengo que mirar?

Porque ya estoy pensando en el siguiente bizcocho que va a ser de nuevo distinto, innovando que es gerundio. El primero que hice, fue por la noche, así en plan Necesito hacer un bizcocho ahora mismo, si no, me mueeeero, y cogiendo la mítica receta del bizcocho de yogurt, en la cual ni necesitas pesar los ingredientes, que todo se mide por "yogures": dos yogures de esto, dos de aquello... Deberían incorpar esta medida dentro del S.I. (sistema internacional de medida, magnitud física: volumen, unidad: yogurtio, símbolo: Y, definición: yogurtio es el espacio contenido en un vaso de yogur.) Porque si vale para un bizcocho, y a mí la repostería me parece magia, ¿por qué no va a servir para hacer una paella? digo yo.

El caso es que sentí la necesidad imperiosa de elaborar dicha receta en ese momento determinado y me puse a ello sin utilizar los ingredientes clásicos: yogurt natural o de limón. Sólo encontré en la nevera un yogurt desnatado de melocotón, con trocitos de melocotón pues este mismo, me dije, sin pararme a pensar en las posibles consecuencias de innovar la primera vez que haces una receta. Además, se me ocurrió hacer virutas de chocolate negro e incorporarlas a la masa. Comprobé bastante tarde que sí tenía levadura (si no, me hubiera salido una torta o algo tipo brownie de melocotón na' menos). Y como la necesidad, en mi caso, está reñida con el buen hacer de las cosas, en vez de mezclarlo todo con la minipimer, lo hago tirando de brazo (contractura al canto).

Mi señor esposo no daba crédito al verme tan hacendosa y quería saber cuál era el motivo de tal arrebato Somos pobres, mi amor, se acabó desayunar con La Bella Easo, le dije. Él se quedó perplejo (no me entiende, no me entiende...), pero me dejó con mi experimento ;)

Una vez mezclado todo, a saber: 3 huevos, 1 yogurt (o mejor dicho un yogurtio de yogurt) de melocotón con trocitos de melocotón, 1 yogurtio de aceite, 2 yogurtios de azúcar, 3 yogurtios de harina y un sobre de levadura, me dispongo a hornearlo, y aquí viene lo mejor: 7 minutos al micro! (truco que hace días conocí gracias a Anita Patata Frita) y ya tienes el bollo hecho! Una vez terminado, le espolvoreé azúcar glass y canela, quedó monísimo.

Lo mejor fue comprobar dos cosas: una, que aquello era comestible y dos: que estaba muy rico! La mezcla de sabores, las virutas de chocolate, la textura... a mí me ponen eso en cualquier café de visillos de encaje y mesas de mármol y me dicen que es una tarta típica vienesa de melocotón y canela (que el chocolate aportó algo de color y "pintitas" pero nada más) y me lo creo, no nos duró nada.

Al día siguiente y casi acabada mi primera obra pastelera (gordos somos), bajo al super a comprar yogures de otros sabores y harina especial para postres. Comienzo mi segundo bizcocho, esta vez el clásico de limón (yogurt de limón más ralladura de limón) y utilizo la minipimer, que una ya no es lo que era y no tiene las cervicales para hacer tontadas. Consigo otro bizcocho más esponjoso y alto, con un sabor a limón muy rico.

Mi señor esposo está que da palmas con las orejas, hoy le he comunicado que el siguiente será de café y el inmediato posterior de chocolate o tipo "mármol", ni se lo cree.

A tomar vientos el régimen.

De cine: Mis chicas preferidas I

2010-12-10T08:00:00.031+01:00

Este blog es como yo, no podría ser de otra manera, caótico y desordenado (igual os cuento alguna chorrada de mi vida, como me pongo seria u opino sobre ciencia (pseudociencia en la mayoría de los casos) o temas tan frívolos como la moda de esta temporada.

Y no sé cómo no he escrito antes nada sobre cine, con lo que me gusta a mí.

En primer lugar opino que cualquier tiempo pasado fue mejor, sí, sí viejuna y puede que anclada en el pasado, lo que queráis, pero creo que, salvo en contadas ocasiones, ya no se hacen películas como las de antes. Adoro el cine de Hollywood de los años 30, 40 y 50, aunque obviamente no todas las películas que se rodaron en esas décadas fueron obras maestras, que también las hay mediocres y hasta malas, pero en líneas generales creo que se hicieron muchísimas más películas de calidad en esa época que en la actualidad.

De cine español hablaré otro día, pero aquí soy absolutamente inflexible, para mí, Berlanga es el mejor director que hemos tenido (que me perdone Buñuel, pero no lo soporto) y el cine español actual me parece una completa bazofia (pocos se salvan). Los mandamases deberían darse cuenta de eso y dejar de subvencionar a troche y moche cada uno de los truños que les llega a las manos.

Hoy voy a hablar de una actriz a la que adoro (y adoraré siempre) y que consiguió, gracias a su talento y originalidad, llevar un soplo de aire fresco al cine, frente al glamour estereotipado de la época. Lo que fue una pena es que no todas sus películas estuvieran a la altura de su talento, sin embargo, logró, sólo con su aparición, que algunas de ellas, a las que podríamos calificar de mediocres, merezcan ser vistas.

No estoy hablando de Audrey Hepburn (¿a que alguno lo ha pensado?), que tanto me gusta(ba) y que ahora me cuesta más digerir porque está hasta en la sopa (fuera esas imágenes de perfil de todas las egoblogeras, hombre ya!), aunque sigo reconociendo que es una gran actriz y que ha hecho películas absolutamente maravillosas que seguiré viendo. Pero de eso, a llenar mi salón de imágenes suyas a lo Warhol hay un pase (algún día hablaré también de mi aversión a Klimt, del amor al odio esa estrecha línea que yo cruzo en tantas ocasiones).

De quien quiero hablar es de Shirley MacLaine.

Porque para mí, unas medias verdes siempre serán sinónimo de Irma la Dulce

Irma la Dulce de Billy Wilder, 1963

Y un juego de cartas, una bonita forma de comenzar una relación

El apartamento de Billy Wilder, 1960

Que no fuera la representante del ideal de belleza del momento no le quita para, según mi parecer, poseer un gran atractivo, que no sé si proviene de la simpatía y frescura que desprende o de su gran talento y personalidad, pero a mí me encanta (yo de mayor quiero ser Shirley o Vivien Leigh en Tara y con su vestido de cortinas de terciopelo verde... momentazo!).

En mi opinión, las dos películas antes mencionadas son las mejores que hizo, aunque haya estado soberbia siempre y sólo se llevara el Oscar en 1983 por La fuerza del cariño a pesar de sus anteriores nominaciones, que si no fue su mejor papel, se merecía el premio de todas formas (aunque a mí, el Oscar como el Nobel: prestigio cero a estas alturas). Tanto en El apartamento como en Irma la Dulce está magistral y siempre que las veo me sigo emocionando (y Jack Lemmon me produce la misma ternura de siempre, no sé qué tendrá este hombre, que hasta vestido de mujer me resulta encantador).

No me voy a poner ahora a enumerar todas sus películas, sus premios, su trayectoria, eso está ya en todas partes, mejor os muestro algunas de las fotos que he encontrado por ahí:

Me encanta!

Que llega la Navidad!!!

2010-12-03T09:00:00.003+01:00

Y yo con estos pelos!

No puedo evitarlo, aunque apague la tele en cuanto suena la melodía del Vuelve por Navidad, los centros comerciales, las luces de la calle y demás horrores se empeñan en recordarme a cada momento que se acercan estas fiestas que llevo tan mal...

No, no me gusta la Navidad ¿qué pasa? cara de mala leche y renegando del mundo

Pues yo prefiero este Papá Noel...

Resulta que me paso por algún blog y veo cómo ya están hablando de las fiestas, que si qué me pongo (vestido cocktail de Zara o Lanvin de HyM: los pros y los contras, Como estar divina en las cenas y provocar la envidia de tus cuñadas, Llevar sandalias en invierno, los pies morados son cool... ), que si los propósitos de año nuevo (que nadie va a cumplir porelamordedios!), que si fechas entrañables, que si ya tengo la agenda completa con tanta cena, que si las luces me ponen tierna, que si el amor y la paz... Arrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrggggggggg!

No, no tengo ningún trauma infantil, si es que alguno ya lo está pensando, sólo es que me parece todo tan artificioso que no lo soporto. Las navidades son un coñazo en toda regla, para empezar están las cenas, y comidas de rigor, que cuando una ya tiene señor esposo ha de decidir cómo se reparte las fechas... En nuestro caso no hay problema, seguimos el reparto del primer año, que fue cuando se oyó alguna cosilla por ahí, pero es que no somos omnipresentes, así que hicimos un reparto equitativo y teniendo cuidado en coincidir con hermanos y cuñados que también se encuentran en ese dilema año tras año. Problema resuelto.

Luego están las cenas de empresa, amigos, ex-alumnos y gentes varias con las que no sueles cenar el resto del año, pero llega la Navidad, reponen Qué bello es vivir y a todos les entran unas ganas terribles de verte, hay que fastidiarse. Este año no tengo que soportar con la sonrisa puesta a un jefe achispado diciendo chorradas, no hay mal que por bien no venga. También es cierto que, dada mi escasa participación en estos eventos, han ido disminuyendo poco a poco las invitaciones, ya no debo ser ex-alumna de ningún centro, ni tampoco deben acordarse de mi aquellas personas a las que no suelo ver el resto del año, y que se empeñan en agregrame al Facebook (¿por qué?), otro problema menos.

Y hablando de comer ¿por qué se empeñan todos en que coma dulces si nunca me han gustadooooooo? Venga, un poco de turrón de yema, que es Navidad, hija que siesa eres. Ah, es que yo creía que lo de los sacrificios se hacía en cuaresma... ¿Un polvorón de postre? Pero si me he comido medio cordero, cuarto kilo de gambas, almejas, jamón, gulas, salmón, merluza, pimientos rellenos, media botella de vino, media de cava... Sólo me gusta una cosa (y que hace años no soportaba) el mazapán, pero el artesano, el que compras en Toledo a las monjitas detrás del torno... qué rico! Pero de postre? Sal de frutas por Dios!

También están las felicitaciones, que dejaron de ser tarjetas postales para pasar a correos con insufribles presentaciones de power point, por el bien de la humanidad: paremos esto!!! Y los mensajitos sms las noches de Nochebuena y Nochevieja... que una amiga te escriba Spero q stas fiestas seáis muy felices tú y los tuyos 1 bs después de 6 meses sin saber nada de ella (aunque una esté pasando por muy malos momentos, por otra parte) y que se enfade porque no la contestas... hay que tenerlos cuadrados, eh? Pero como no suelo escribir esos mensajes en Navidad, casi que tampoco recibo ninguno, mejor.

¿Y qué me decís de esos adornos comprados en el todo a cien? He de confesar que yo ya hice acopio de espumillones y figuritas varias en los chinos de mi barrio, aunque llevo un par de años que no los subo del trastero, pocas ganas tengo. Y vas a cualquier tienda o local y todo lleno de adornos rojos y verdes y como banda sonora villancicos ¿Y los Papá Noeles colgantes de las ventanas de las casas? Cosa fina.

Hala, a tomar por saco la decoración navideña!

¿Y la hora de los regalos? He de confesar, que el día de Reyes (por mi casa Papá Noel no se ha dignado nunca en aparecer) es un día que me gusta mucho (materialista, materialista!). No por los regalos, recibidos (que también) sino porque la compra de regalos me suele gustar bastante, aunque en los últimos años he tenido momentos de casi desesperación, nada de tiempo y mucha gente por todas partes... Pero, en general, me gusta mucho buscar regalos para cada miembro de mi familia y amigos, envolverlos, guardarlos pensando en la cara que van a poner al abrirlos... La cosa se complica cuando llega el señor esposo y te dice el día 31: Cariño, que no tengo tiempo, mira a ver si puedes tú encargarte de los regalos de mi familia y luego mi madre: Hija, que ya estoy muy mayor y no puedo ¿te encargas tú de buscar la Radio CD con micro de Hannah Montana para la peque, que está agotada por todas partes? Ah, y ya de paso compra los regalos de tu señor esposo, hermano y cuñada, que es que no puedo con tanta gente y que me duele todo de tanto andar. Entonces una comienza a sentir como se le hincha la vena del cuello, cuando después de haberse recorrido el cuarto centro comercial no encuentra ni la puñetera radio de la Hannah Montana esa, ni los regalos que le encargó su madre, ni los de parte del señor esposo y ni siquiera ha empezado a comprar los suyos y ya estamos a día 4...

Mira qué regalo más bonico para alguno!

Todo esto no me va a impedir felicitaros las fiestas, pero todavía no, que por ahora sólo le han dado permiso a El Corte Inglés, ya sabéis...

Habemus gotera

2010-12-02T02:17:00.000+01:00

Y yo que me lamentaba por no tener anécdotas qué contar, que mis días pasaban uno tras otro sin más emoción que ver si en telecinco acababan todos los colaboradores a leches de una puñetera vez, pues por quejarme tanto, el karma, o lo que sea, me ha enviado un día lleno de emociones en forma de... GOTERA!

Hoy me he levantado tarde, ya que ayer no podía pegar ojo y estuve escuchando la radio hasta llegar a un programa matutino que comienza con un sonoro Bueeeenos días!!!! Al levantarme, mi rutina de siempre: voy a la cocina a hacerme un cafelito que me ponga las pilas y al mirar al techo descubro una fina línea de lo que parece ser humedad. Me encaramo a la banqueta y al tocarla compruebo que sí, que ahí hay agua, mal asunto. Mientras me tomo el café y mi mente comienza a enumerar todos los pasos que he de dar: llamar al casero, al seguro, al vecino de arriba... observo con estupor como lo que era una estrecha línea, se va ensanchando demasiado rápido, a mi entender. Se me ocurre hacerle fotos, para ver la evolución y como prueba del delito, si hace falta y comienzo a hacer las llamadas pertinentes. Que si el vecino no está, que si mi casero hasta la tarde no llega a casa y no encuentra el teléfono del seguro... y la gotera, como ha de ser una gotera merecedora de llevar ese nombre, comienza a gotear sin tregua.

AAAAAAAAAAAAAAAAHHHHH!!!!!!!!!!!!!!!!!

Yo nunca había visto cosa semejante, la gotera se ha formado (o ha hecho acto de presencia en forma de mancha de humedad) en poco tiempo y ha crecido de manera descomunal en cero coma (me encanta esta expresión que suele usar una amiga mía, igual que su esto es tridimensional para referirse a algo muy, muy grande jajaja). De repente, como por arte de magia, la gotera deja de chorrear y según va pasando el día, no se vuelve a manifestar y hasta parece que comienza a secarse.

Esto es un misterio digno de Cuarto Milenio...

Consigo contactar con el vecino, que comienza a hacer pruebas, sospecha que viene de su baño y yo sospecho que él ya lo sabía, porque eso de nosotros es que no usamos nunca este baño me parece sospechoso siendo 5 en casa... ¿sólo usan el de la habitación de matrimonio? ¿sabían ya que su wc tiene un atasco de mil demonios? pues seguro... pero en vez de arreglarlo no lo usan. Yo es que sólo tengo una cocina, oiga (y un sólo baño también, todo sea dicho) y me la está usted empantanando, que ahora el agua me sale por varios sitios! Sus pruebas inundan mi cocina y aumentan mi desesperación....

En estas que llama el fontanero de mi seguro, que dice que, si la culpa es del vecino, él no va a hacer nada (sospecho también que siendo ya la hora que es, lo que quiere es largarse a su casa...) Yo le contesto que me parece muy bien, pero que alguien tiene que venir a comprobar si es de mi vecino, de la general, de mi casa o de la madre que los parió a todos.

Varias visitas a mi vecino, que no llama a nadie aunque sospecha que es su culpa (es que la que tengo los cubos y barreños colocados estratégicamente en la cocina en plan gymkana soy yo, claro...) y después de que aparezca nuestro fontanero, logramos averiguar que sí, que viene de arriba (esto se ve sólo con un peazo agujero en el techo de la cocina, claro) y mi vecino llama a los poceros, sospecha que hay un atasco y que eso se arregla desde el garaje que él ya lo ha visto hacer en la casa de al lado (que sacaron una sábana entre otras cosas... ¿quién tira una sában al wc? el ser humano es tonto, visto lo visto). Mi fontanero se lava las manos, literal y figuradamente, y después de hacerle unas carantoñas a Margarita, se larga ofrenciéndome unas palabras de "aliento" si no te lo arreglan nos llamas y a ver cómo lo solucionamos, muy tranquila me deja, sí.

Llegan los poceros y después de varias visitas al vecino (con su wc desmontado), al garaje, a mi cocina (al que se ha hecho un agujero nuevo), el chino que viene a traernos la cena (como para cocinar tengo yo la cocina) logran desatascar la tubería en cuestión después de varias horas...

Ya no hay atasco pero, a mi me tienen que arreglar el techo, pintar la cocina y el pasillo (el agua es lo que tiene, que no veas cómo se cuela por todas partes). Y no menos importante, aunque no haya atasco, fuga hay y eso lo tiene que arreglar un fontanero antes de nada.

¿Y ahora a quién llamo? ¿A estos?

Mis fontaneros de confianza...

Y yo con estas pintas

2010-12-01T02:42:00.000+01:00

Una entrada de Fashion Freak me ha traído a la memoria una anécdota de esas que me rondan por la cabeza y que, de vez en cuando, me apetece contar en este blog mío. A mis 34 primaveras ya estoy de vuelta de muchas cosas y me trae al pairo el qué dirán.

¿Qué de que estoy hablando? Pues de que las apariencias engañan y de que para mí no es necesario disfrazarse de nada en función de los gustos musicales que se tengan.

Y ahí va mi anécdota:

Hace muchos, muchos años (estaba yo en la universidad, comenzando la carrera na' menos) cuando mis pintas eran jipiosas (hippie-grunge o qué sé yo) y salía yo por los garitos de Malasaña en Madrid, conocí a una compañera de clase, que siendo igualmente jipiosa no conocía esa zona de baretos, aunque tenía muchísimas ganas de frecuentar. Si hasta la fecha no lo había hecho, creo recordar, era porque vivía bastante lejos de la zona (en un pueblo de Madrid) y a sus dieciocho años sólo conocía los bares de su barrio. El caso es que la muchacha me daba mucho la paliza con eso de los bares "super guays" de la zona por los que yo solía salir (nada guay, me gustaban los sitios y su música, aún me gusta alguno y me pillaba a tiro de piedra de mi casa) y no dejaba de preguntarme por dónde salía yo y que si esto o lo otro, me miraba los trapos con admiración (y eran trapos de verdad), debía creerse que yo era lo más de lo más, cuando siempre fui muy normalita, vamos que se hizo mi fan.

Yo en mi época universitaria, me pensaba que era el 68?

En mi rutina de fin de semana, seguía saliendo viernes y sábados por esos baretos, vestida igual que iba a la facultad (según mi señora madre y en mi opinión actual, hecha un cuadro). Por aquel entonces, tenía una amiga de toda la vida que andaba pachuchilla (el mal del alma, que dicen) y yo en mi afán de animarla trataba de sacarla de casa, literalmente, proponiendo planes de lo más variopinto, que si hoy nos vamos al cine, mañana a un museo, pasado a montar en barca en el Retiro... Y así decidimos un sábado, salir a cenar a un restaurante y luego a tomarnos unas copichuelas. Por aquello de la novedad de salir como dos auténticas señoritas, cenando en un sitio distinto al Burguer o al Vips de siempre, decidimos arreglarnos (toda una novedad!) y hasta pintarnos la pestaña. Todo sea dicho, a mí me costó bastante encontrar en mi armario algo que se pareciera a ropa formal (o normal, más bien), pero mi amiga que no era hippie, ni jipi, ni nada, me prestó alguna cosa, hasta un sombrerito que me quedaba monísmo con mi abriguito del zara.

Yo, después de los intercambios trapiles y la chapa y pintura correspondiente

Después de la cena, decidimos salir por Malasaña, que era lo que más conocíamos y lo que más nos apetecía también. Cuando andábamos por la zona, dispuestas a entrar en el bar de siempre (uno donde jugábamos al billar mientras escuchábamos Led Zeppelin y que hace años cerró, snif, snif) quiere la casualidad que me encuentre con mi compañera de clase, mi fan. Me acerqué a ella a saludarla y a casi felicitarla por animarse de una vez a asomarse por esas zonas. Cruzamos unas pocas palabras, le dije que nosotras íbamos a entrar en ese bar por si quería pasarse y poco más. No la vi en toda la noche.

Casi que no la volví a ver nunca más. Me di cuenta un día ¿y esta chica dónde se ha metido? Cuando por fin me la crucé entre clase y clase, me fui a saludarla y mirándome con bastante frialdad me dijo un "hola" muy seco y se dio la vuelta. Yo no sabía que mosca le había picado, pero tampoco le di mucha importancia, tampoco éramos amigas, ni mucho menos, y bien mirado ya no me acosaba con su admiración y preguntas sobre la vida nocturna madrileña.

Al poco tiempo una amiga común me dio la respuesta: Le has decepcionado un montón, tía (lo del "tía" es para enfatizar, en la universidad una frase no podía terminar sin esa palabra, ains...). Yo me quedé de piedra ¿pero yo qué he hecho? le pregunté asombrada, pues, que dice que eres todo fachada, ni hippie ni nada, que te disfrazas para venir a la universidad, pero en el fondo eres una pija, que ibas muy arreglada un día que te vio por Malasaña... Casi me da algo... de la risa!!

Ahora me pregunto ¿cuándo me estaba disfrazando? ¿cuándo iba jipi-grunge, cuándo me ponía más mona? Y si me arreglo un poco ¿ya no puedo ir a los bares que me gustan? ¿Por qué debo ser tan sectaria de elegir un tipo de música (único) y vestirme acorde a ello? Pues como no me reparta los días, porque me gustan grupos de lo más variopinto, a ver cómo lo hago...

Cosas de andar por casa

2010-11-25T00:10:00.000+01:00

Estoy falta de inspiración, así que sólo escribo esta entrada para publicar una foto de mi preciosa gata nueva, tan bonita como macarra, que no deja de perseguir a la gata vieja por toda la casa para "atacarla" (no sé si para jugar o simplemente por dar por saco...). Gata la bufa y hace que la pega, pero sólo da golpetazos al aire sin tocarla, para advertirla, pero a Margarita le da igual o le va la marcha porque en cuanto Gata se da la vuelta (sólo quiere huir) la enana se lanza a por ella... De hecho, ahora mismo he tenido que llevarla a la cocina porque mientras que Gata duerme plácidamente ha intentado varias veces saltar sobre ella... Sí, sí, mucha diversión, pero me preocupa que no puedan estar las dos en paz tranquilamente.

Pero no me digáis, viendo esta foto, que no dan ganas de comérsela.

Guapa es la jodía...

De modas varias

2010-11-20T01:54:00.003+01:00

Pues hoy voy a hablar de moda...

En este punto saldrán corriendo algunos, me temo, pues como se queden aquellos que esperen un completo análisis de la moda otoño-invierno de este año y que aporte mis ideas y recomendaciones, van a salir corriendo también, como sigan leyendo.

Es que yo no entiendo de moda, aunque los trapos me gusten a rabiar, si sé lo que "se lleva" ahora es porque, me paso tanto tiempo delante del ordenador, que suelo caer en algun blog de moda, de esos que están creciendo exponencialmente (es una plaga total), y de ver en todos lo mismo, una se entera de lo más "in" del momento.

Así que, si no queréis leer toooodos esos blog, aquí os planto un resumen muy de mi estilo, que para eso este blog es mío:

Se lleva el color camel (tostado de toda la life) y yo me pregunto ¿cuándo no? Porque vamos, es un color de esos que pegan con todo y que siempre quedan bien. Ya, pero sobre todo, dicen, se llevan los abrigos de ese color. Pues vaya novedad, el abrigo clásico tostado que, junto con el negro, no debería faltar en ningún armario. Pues a mí me falta, yo es que ya lo buscaba hace un par de años y fijate que estoy de suerte porque gracias a los designios de la moda voy a tener donde elegir. Eso sí, para mí, que sea largo y clásico, que es más elegante y no me cansaré de él.

¿Quién no ha tenido o visto un abrigo así?

Se llevan los zapatos rojos. Yo debo ser una visionaria porque siempre tengo zapatos rojos, tanto de invierno como de verano. Vamos que se están luciendo...

Mis zapatos rojos, qué monos que son...

Se llevan los 80. Sin comentarios. Sólo decir que las fotos que guardo de esa época más me valía quemarlas. Me niego en rotundo a volver a las hombreras.

Madonna sólo hay una, asumámoslo de una vez.

Dicen que una tal Alexa Chung (la Chung(a) para El diablo viste de Zara) es un icono de moda, elegancia y blablabla (no sé de dónde ha salido la muchacha, ni a qué se dedica!). Pues yo le invitaba a comer un buen cocido porque esas piernas da penica verlas y le recomendaría, además, que se lavase un poco el pelo ya que siempre lleva un aspecto guarrete total, mucho glamour y poco champú, de qué te sirve llevar ropa tan cara si me llevas esos pelos, chata... No me gusta nada esa chica, por mucho que hasta hayan diseñado un bolso con su nombre y que media humanidad lo lleve, gracias a los Blancos, Zaras, y Massimo Duttis que nos ayudan tanto a ir estilosas, aunque sea de saldo.

No sé si lo que más grima me da es la mugre de las bailarinas, la ropa de la abuela, el pelo churretoso o los huesos que tiene por piernas...

Ni lavarse el pelo, ni cepillar los zapatos...

Un tal Lanvin ha diseñado una colección para HyM. Eso ya se había hecho antes, recuerdo el desastre del impresentable del Lagerfeld que se negó a que sus diseños pudieran lucirlos mujeres con tallas superiores a la 38 y retiró la colección. Pues yo no conocía al tal Lanvin, ni me gusta lo que ha diseñado para HyM y no pienso hacer cola la noche anterior para que, una vez se abran las puertas de la tienda a las 8 (de la mañana!), me pongan una pulserita con la que controlen que no me pase de los 15 minutos en los que sólo se permite comprar y sólo una talla y modelo por persona, así que nada de "mira qué mono, me llevo otro para mi amiga, que la pobre no ha podido venir"... a mí así no me tratan en una tienda, faltaría más, prefiero ir al chino, que al menos es amable. Por cierto, buscando ahora por internete acerca de la colección que trae a todas las fashion bloggers como locas, veo que alguno de los vestidos están tan mal rematados que hasta están deshilachados en el bajo, si me dicen que lo han hecho a propósito es para darlos un golpe, un vestido de fiesta de 200 euros sin rematar el bajo...

Vestido de diseño de a 200 leuros, arrugado, deshilachado y sin rematar...

Ahora que la gente viste tan, llamémosle, raro, nadie se pone de acuerdo en lo que está bien o mal llevado, me he encontrado con la misma foto de una actriz americana en varios blog y mientras, unos le aplauden el modelito (es un ejemplo de elegancia, qué guapa va blablabla) otros dicen que es la peor vestida. Yo, sinceramente, la veo bastante mamarracha, pero es que yo no entiendo de moda, claro.

Que tiene delito que esta señorita sea considerada de las mejor vestidas del momento...

La camisa del novio asomando bajo la falda brilli no tiene precio.

Y un misterio: ¿por qué ninguna lleva medias?

Concluyendo, los blogs de moda me aburren bastante, (basicamente porque no entiendo nada de nada) excepto alguna honrosa excepción (gente divertida, simpática y original) y cuanto más leo, menos entiendo pero, curiosamente los sigo visitando de vez en cuando, sí, me lo tengo que mirar...

Otra de bata blanca vendiéndonos alguna chorrada: La Power Balance

2010-11-09T01:37:00.000+01:00

Sigo con los timos, tan de moda en estos tiempos, rodeados de pseudociencia. Es que vemos un anuncio en la tele con alguien vistiendo una bata blanca (si lleva gafas de pasta negra ya es lo más) y nos lo creemos todo... Y me ofende que se intente engañar a la gente utilizando términos técnicos (algunos inventados) ya que se piensa que, como la mayoría de la población no entiende de ciencia, si se utiliza un lenguaje farragoso y pseudocientífico colará cualquier cosa, vamos que nos tratan de tontos.

La combinación perfecta es:

Señor/señora con bata blanca y gafas (de fondo un laboratorio de lo más absurdo)
Alusión al medio ambiente
Pretender mejorar la salud, ya sea: bienestar mental o físico (si se dan las dos la bomba, oye!)
Basarse supuestamente en la llamada ciencia milenaria y oriental.

En el caso que hoy me ocupa nos aseguran poder alcanzar el equilibrio emcional, mejorar nuestra salud y lograr esa felicidad tan deseada de la forma más simple: con una pulsera de plático! Olé, olé y olé!!! Qué inventazo, lo quiero ya!

Con ustedes: La Power Balance!!

Y las tienen de todos los colores, que no se diga que es incompatible alcanzar el equilibrio con ir a la moda!

A ver que dicen en la página oficial (y en rojo mis comentarios):

¿QUÉ ES POWER BALANCE?
Power Balance es un holograma de MYLAR (vamos plastiquete de toda la vida, el PET, pero mola más utilizar el término usado en EEUU y Gran Bretaña, que como es menos conocido te crees que llevas un material de última generación con propiedades extraordinarias o extraterrestres, lo menos) en el que ha sido almacenada una frecuencia (mande??) procedente de materiales naturales (lo natural, lo bio, lo sano, esas cosas tan buenas, no?...) conocidos por sus efectos beneficiosos para nuestro cuerpo.

¿COMO FUNCIONA POWER BALANCE?
El cuerpo humano está formado por células que mantienen una actividad físico-mecánica y química, pero también eléctrica. Todas estas cargas eléctricas, presentes en todas las células y en todos los órganos, generan campos magnéticos. Estos campos electromagnéticos parecen formar una primera barrera de protección en torno a la célula que la mantiene protegida. (Un lío te has hecho que flipas)

Power Balance es una frecuencia en sí, almacenada en un medio (el holograma) (¿Cómorrrrrrrrr?), que restaura el equilibrio eletromagnético de tu cuerpo aislando a cada célula viva de los factores externos que le impiden funcionar al 100% de sus capacidades (Toma!) A ver, pero esta gente sabe lo que es la frecuencia?? Para empezar: la frecuncia no es una emisión en sí, sino que se trata de una magnitud física que mide el número de repeticiones por unidad de tiempo de cualquier fenómeno. Para calcular la frecuencia del suceso en cuestión, se suele utilizar el Hertzio (Hz) que representa un ciclo por segundo. Si el fenómeno se repite 4 veces por segundo, su frecuencia será de 4 Hz. Así que ni una frecuencia se puede almacenar en un holograma (madre del amor hermoso!), ni en ningún otro lugar, ni nada emite frecuencias. De todas formas, no nos dicen nada acerca de cómo se restaura el supuesto equilibrio perdido, qué es lo que tiene la frecuencia disocha que nos arregla el cuerpo.

TECNOLOGÍA

Los hologramas Power Balance están integrados con frecuencias que reaccionan positivamente con el campo de energía del cuerpo. Pero si un holograma no es más que una fotografía especial, realizada con un láser!!! Un holograma no emite nada!! Y me estaba yo acordando ahora de los hologramas de nuestras tarjetas de crédito que también llevas cositas grabadas, a lo mejor, si me las cuelgo del cuello descubro algún efecto beneficioso para la salud y así de paso me ahorro llevar el monedero, que es un engorro.

¿Cuál es el principal beneficio de Power Balance? Son numerosos los beneficios, pero el principal beneficio que describe a Power Balance es que brinda al cuerpo nuevamente un estado de armonía y equilibrio como lo tuvo antes de la contaminación por sustancias químicas, comidas rápidas, la falta de ejercicio y el estrés. La contaminación, la química que siempre ha estado del lado del MAL, el sedentarismo, el burguer y las prisas de la vida moderna. Cuánto daño ha hecho el avance de la ciencia, con sus medicinas, vacunas y demás descubrimientos perniciosos. Pero ya estamos salvados, una pulsera de plástico con un foto chuli nos protege de todo lo malo del Universo, al más estilo de los superhéroes, con un escudo de energía que nos rodea...

¿Beneficia sólo a los atletas? No. Power Balance se diseñó originalmente para ayudar a los atletas profesionales a lograr su máximo rendimiento, pero sus beneficios han sido reconocidos por personas con muy distintos estilo de vida. No importa si estás buscando mejorar el equilibrio y la flexibilidad, renovar tu fuerza y energía o mejorar tu bienestar, Power Balance te puede ayudar. XXX te puede ayudar, es la frase del teletienda más casposo.

¿Es necesario que el producto esté en contacto con mi piel? No, no es necesario que esté en contacto con la piel, pero sí que se encuentre dentro del campo de energía del cuerpo. Este varía con cada persona, pero normalmente abarca hasta unos 5 cm de distancia desde la piel. Yo es que no sé lo que mide mi campo ¿seré normal? ¿y el aura, será lo mismo?

¿Cómo se usa Power Balance? Nuestro producto está disponible en distintas presentaciones, como pulseras, colgantes, tarjetas plásticas y pegatinas. Puedes llevar la pulsera o el colgante, meter la tarjeta plástica en la cartera o en el bolsillo, o pegar las pegatinas en la suela de tus zapatos, en el reverso del reloj, la tabla de surf/snow/skate, en el asiento de tu bicicleta... Sólo observa que el holograma se encuentre dentro del campo de energía de tu cuerpo. Según la "ciencia", 5 cm, no?

¿Puedo llevar Power Balance las 24 horas del día? Sí, pero cada persona es diferente. Unos prefieren llevarla las 24 horas mientras otros sólo la llevan mientras hacen sus actividades diarias. Claro, aquí la libertad de cada uno...

¿Cuánto dura Power Balance? Los hologramas están diseñados para durar indefinidamente, pero la vida del producto depende del trato y tipo de uso que reciba. Algo que emite de forma indefinida, curioso... Pero claro, si la estampamos contra el suelo y la pisamos no se hacen cargo, si ya no sientes el equilibrio es que se habrá estropeado.

¿Se puede mojar? Sí, sin ningún problema. Power Balance funciona dentro del agua y los productos se pueden lavar a mano y secar al aire. Pero no lo introduzcas en la lavadora o secadora. Anda, ¿funciona igual dentro del agua? Y lo de la lavadora es de cajón, es que el plástico es resistente pero hasta cierto punto.

También he leido por ahí que el cuerpo es el que "recarga" la frecuencia del holograma, lo que no sabemos es cómo eso es posible. Que si la frecuencia del cuerpo humano ronda los 62-72 Hz, chorrada impresionante. Y también he visto como han mezclado supuesta ciencia con conceptos como el Chi, de coña, vamos.

Un negocio redondo, treinta y pico euretes no es tan caro como para que la gente no se pueda permitir acabar de una vez por todas con el desequilibrio que le invade. Pero, de todas formas si no te quieres gastar un euro os la podéis hacer casera:

Cómo hacerla paso a paso aquí

Por cierto, ¿no lo llevaba recientemente nuestra actual ministra de sanidad?

¿Ya os habéis hecho todos un seguro privado? Yo me lo pensaría...

Ecopelotas...

2010-11-08T03:08:00.001+01:00

No lo puedo evitar, por más que me resisto me sale la científica que llevo dentro y se me llevan los demonios cuando leo ciertas cosas por dos motivos:

¿Quién escribe esas cosas, por el amor de Dios?
Y lo que es peor ¿Quién se las cree?

¿Y de qué demonios estoy hablando ahora? Pues de las ECOBOLAS DE LAVAR, señores.

Hay muchas marcas, pero todas dicen ser las auténticas...

Hace unos meses me enteré de su existencia por casualidad (yo es que estoy en babia), a una antigua compañera de trabajo se las había regalado su suegra y ella se resistía a utilizarlas ya que pensaba que eso de lavar sin detergente era, según sus propias palabras, una guarrada. Poco después las vi en un supermercado, al lado de las cajas, donde se podía ver un video explicativo de esos pseudocientíficos con los que yo disfruto tanto... al comprobar las burradas que sueltan.

Vayamos por orden y veamos qué narices es eso de la ECOBOLA:

"La Ecobola es un producto pseudocientífico del que sus vendedores afirman que usada en una lavadora automática lava la ropa sin detergente. Algunas ecobolas contienen perlas de lavado, bolitas de cerámica que supuestamente interactúan con el agua de lavado o sueltan sustancias en el agua. Otras están selladas y contienen una solución líquida,pero raramente se explica el método de lavado. Normalmente los dos tipos de ecobolas se publicitan como alternativas ecológicas y respetuosas con el medio ambiente frente a los detergentes habituales, porque afirman que son capaces de lavar hasta 1.000 ó 1.500 veces antes de ser desechadas." (Hasta en la wiki aparece...)

...y cómo funciona el producto milagroso:

Con el fin de dar la apariencia de tecnología puntera, y de estar basada en la innovación y el desarrollo (hay I+D+i cuántas tonterías se dicen en tu nombre!) se utilizan muchos términos técnicos sin sentido y de forma confusa. Cuanto más lioso y menos comprensible, más serio y científico debe de ser (esto me suena de algo...). Por otra parte, añadiendo el término "ecológico", tan de moda últimamente, ya tenemos el ~~timo~~ negocio montado.

Una de las marcas asegura (cito textualmente):

Se trata de poderosos rayos infrarrojos emitidos por las cerámicas naturales que rompen las combinaciones de hidrógeno de la molécula de agua para aumentar el movimiento molecular. Esta acción procura al agua una gran capacidad de penetración y aumenta su poder de lavado.
Emite iones negativos que debilitan la adherencia de las suciedades en las telas para que se separen fácilmente sin utilizar detergente.
Mantiene un ph de un valor aproximado a 10, lo que equivale al ph normal de un detergente químico ordinario. Este ph es el que permite procesar eficazmente las manchas de grasas.
Elimina los componentes de cloruro en el agua y disminuye su tensión superficial, aumentando así su capacidad de lavado.
Finalmente elimina los microorganismos patógenos contenidos en el agua de lavado de su lavadora, proporcionándole una ropa limpia y sana.

Aparte de decir muchas tonterías no explica absolutamente nada acerca de su funcionamiento. A mí que me expliquen eso de los "poderosos rayos infrarrojos" ¿que emiten calor? claro, como cualquier cuerpo, pero lo de los poderosos rayos que rompen enlaces es que es de traca. Lo de los iones negativos... esto puede estar relacionado con las zeolitas (algunas marcas dicen que son zeolitas lo que contiene la bola en cuestión) que ya incorporan muchos detergentes, con el fin de ablandar el agua mediante un intercambio iónico ni más ni menos, pero no va a contribuir en la eliminación de manchas. Lo del pH no lo termino de entender y lo de la eliminación del cloro menos, por no hablar de su poder desinfectante, así tan milagroso, sin detergente (y habiendo eliminado el cloro!) nos cargamos las bacterias a base de golpes, no? porque otra cosa no podría ser...

Otra punto a tener en cuenta, alguno de los fabricantes de las ecobolas nos recomienda usar un pequeño porcentaje de detergente, además, y quitamanchas y prelavado... Vamos que estoy completamente segura de que si hacemos todo eso, y sin ecobola, la ropa nos va a salir requetelimpia. Y que si lavamos sin detergente seguro que también, ya que no solemos meter en la lavadora la ropa tan sucia y la mayor parte de la suciedad se va con agua y frotando, si ya lo sabían nuestras abuelas.

Pero si lo que queremos es lavar, quitar las manchas y además que la ropa quede suave y nos huela a mimosín, a seguir usando detergente y suavizante que para eso están. Yo, desde luego, no pienso prescindir de ellos, que no soy nada ecológica. ¿Por quién me habéis tomado?

Encuentros

2010-11-04T00:14:00.001+01:00

Aquí una foto de mis dos gatas mirándose con recelo

Cuando llegaron los gritos, las persecuciones y los amagos de golpe (hacen que se pegan pero creo que en el fondo no se atreven) estaba demasiado ocupada en separarlas como para hacer una foto...

Margarita está medio loca y lo que quiere es jaleo, mientras que Gata lo único que quiere es que no se le acerque...

¿Algún psicólogo felino?

Lo tenía pendiente

2010-11-03T17:45:00.001+01:00

Por fin lo conseguí!

Gracias a mis Primos viajeros por el mundo, tengo en mi poder mi ansiado Totoro, que no ha venido de Japón, sino de EEUU, donde como ya sabe hay de todo. Y jate tú que andaban ellos recorriendo tierras americanas y van y entran en una tienda japonesa, ven el Totoro, se acuerdan de una y además me lo traen de regalo!

Mirad que requetebonico que es!

Lo tengo puesto en la cómoda de honor, junto al Pocoyo, el oso de toda la vida, el gato de porcelana, el Pinocchio que me regalaron en Italia y un montón de cosas más a las que tengo especial cariño (si algún día me atrevo a hacerles fotos y a ponerlas aquí comprobaréis que más loca no se puede estar :D)

Gracias Primos!

Metáse en sus asuntos

2010-10-26T10:00:00.005+02:00

De un tiempo a esta parte, he visto cómo, de forma cada vez más frecuente, algunos empleados de ciertos establecimientos se toman la libertad de dar consejo sin haberlo solicitado o de realizar un comentario que si trataba de ser simpático yo no le encontré la gracia por ningún lado.

Me viene a la menoria una vez hace unos años, en unos grandes almacenes buscando una batería de cocina para mi inmediata independencia del hogar paterno. Mis padres me la regalaron, entre otras muchas cosas, pero pensaron que era mejor que yo la eligiera (mamá, si me da igual, la que te guste a ti) y mi madre decidió que me acompañara mi padre en la elección. Mi pobre padre puso cara de pocker y se vino conmigo sin rechistar aunque pensara que era mejor que mi señora madre me aconsejara en ciertos menesteres. Después de un rato mirando cazuelas, cazos y demás, llegué a la conclusión de que era mejor elegirla por piezas ya que los conjuntos no me convecían porque siempre faltaba y sobraba algo. Mi padre ante tanta indecisión por mi parte (sí, me cuesta elegir la ropa en una tienda y también la cazuela más adecuda) pensó que lo mejor era preguntar a una sabia y solícita dependienta (mi padre siempre hace lo mismo: algo adecuado para mi hija de taitantos años). Cuando se acercó la señora empleada yo ya tenía elegido casi el conjunto entero y me faltaba decidir un par de cosas más. Mi padre pensó que íbamos a recibir una clase magistral de baterías de cocina, de inducción, vitrocerámica y de si asas de plástico o metal (yo siempre metal aunque queme), cuando la señora empleada nos soltó un Sí, bueno, lo que llevas está bien, pero la verdad es que va a dar igual, para cocinar espaguetis que es lo único que cocinan los jóvenes..." Pero bueno! ¿Qué le pasa a esta tía? ¿Qué sabrá ella lo que yo cocino o dejo de cocinar? Habráse visto!!! Mi padre, ante mi cara de yo cojo a esta tía y le pego, trataba de calmarme con la mirada, aunque sabe de sobra que ante tales situaciones no soy capaz de reaccionar a tiempo. A veces me gustaría enfadarme de forma menos progresiva y no ser tan educada.

Otro día haciendo la compra en el supermercado del barrio, al ir a pagar con tarjeta, la cajera me indicó que no se leía la banda (vaya, otra vez la he vuelto a desmagnetizar, ¿tendré poderes?), a lo que yo le respondí No se preocupe, tengo otra tarjeta, a ver si ésta no se me ha estropeado también. La conversación debería haberse terminado en este momento, pero va la cajera y me suelta: No debería tener tanta tarjeta, sabe? Le cobran por cada una de ellas y es gastar a lo tonto. Yo es que flipaba en colores (como se solía decir en el pleistoceno) y le solté Tontería o no, cóbreme con esta tarjeta, que si no fuera por ella le tendría que dejar toda la compra en la caja sin pagar y eso si que no le iba a hacer a usted ni puta gracia.

En este tipo de sitauciones, parece que los indios (indios de la India, como muy bien dice Javier Palencia en su blog) son auténticos expertos, son indiscretos a más no poder y nos resultan maleducados aunque esa no sea su intención. Estando yo en Bangalore, entré en una tienda a comprarme unos pantalones vaqueros y al pedirle al empleado que me sacara el modelo que tenía colgado en mi talla, se negó rotundamente aduciendo que ese tipo de hechura (pitillos) no era lo que más me iba a favorecer dado mi ancho trasero (?????????) y que mejor me probara otros. No logré que me sacara el modelo en cuestión y trató de venderme otros modelos que yo no me quise probar, ya lo que me faltaba, que no pueda elegir lo que quiero en una tienda! Así que salí de allí sin llevarme nada.

Y para tiendas que no quieren vender, había una vieja tienda de deportes en mi barrio que hace ya tiempo cerró y que una vez tenía en el escaparate varias camisetas adidas polvorientas por dos duretes que lo menos eran de los años 70. Como a mí siempre me ha gustado mucho lo retro, entré dispuesta a comprarme una camisetilla de esas tan monas. Las camisetas eran de niño (a mí no me ha gustado nunca la ropa de deporte, ni las camisetas grandes llamadas unisex) y yo por aquella época era menudita como ahora y pesaba bastante menos (así que problema de supuesta gordura no había) usaba mucha ropa de zara niños y muchas camisetas de dibujos también de niños que me quedaban mejor. Cuando entré en la tienda a preguntar, los viejecitos dueños del establecimiento no sabían lo que les pedía ya que no consideraban que hubiera nada en el escaparate que fuera de mi interés (hay que añadir que además de las camisetas de adidas vendían utensilios de pesca!). Varias explicaciones más tarde, entendieron lo que les pedía y mirándome extrañados me dijeron que no tenían camisetas de adultos. Ya, si yo la que quiero es esa del escaparate. Y ellos erre que erre, que no, que es de niños que no es para ti. Me costó un huevo que me sacaran la camiseta de las narices, me la probé y como me quedaba estupenda me la llevé. Los abueletes seguían diciendo que no era mi talla. Pues todavía la tengo.

De entrevistas de trabajo y sus absurdas situaciones

2010-10-25T17:26:00.001+02:00

Dicen que hay que prepararse las entrevistas de trabajo...

Yo he tenido la oportunidad de hablar con dos expertos en recursos humanos, que evaluaron mi CV y me dieron sabios consejos acerca de la temida entrevista... y contradictorios. Lo que para uno era una respuesta acertadísima, para el otro era motivo para tirar por tierra al candidato. Si aquellos que se hacen llamar expertos no se ponen de acuerdo y me lían, como para hacer caso a todos que me cuentan su experiencia personal...

Que si el lenguaje corporal, que si pitos y flautas, todo para hacer una entrevista en la que, seamos sinceros, es imposible que se hagan una idea real de cómo una va a desarrollar el trabajo que le asignen.

Preparar a conciencia la entrevista puede provocar que uno se centre demasiado en los pequeños detalles y olvide lo más importante, ser uno mismo.

Y cuando llegas al temible momento, tratando de comportarte corréctamente, contestando a las preguntas con seguridad y además de forma inteligente e ingeniosa, resulta que la persona que te está evaluando se permite masticar chicle, tratarte despectivamente y hacerte preguntas de lo más estúpido. Lo más gracioso es que te aseguran que eso es un método también de ponerte a prueba. Pues qué quieren que les diga, que yo por ahí no paso, que bastante tenemos ya los que estamos en paro, como para aguantar ciertas gilipolleces. Como algunas de la perlas que yo he tenido la ocasión de escuchar:

Entrevistador: ¿Te caía bien tu anterior jefe?

Servidora quiere contestar: Pues la verdad es que era un cerdo explotador y no sabía hacer la o con un canuto pero, como una tiene la caprichosa costumbre de comer tres veces al día, no tuve más remedio que hacer bien mi trabajo y desearle en silencio unas buenas almorranas.

Entrevistador: ¿Te llevabas bien con tus antiguos compañeros?

Servidora quiere contestar: Soy un ser asocial de nacimiento que roza la psicopatía pero, mientra ellos no me quitaran los bolis de mi mesa yo aguantaba su presencia e incluso un día pude tomarme un café con ellos sin sentir arcadas.

Entrevistador: ¿Y cómo es tu situación personal? Porque en este puesto tendrías que viajar de vez en cuando y si estás casada y además tienes hijos podría repercutir negativamenete en tu trabajo.

Servidora quiere contestar: La verdad es que estoy casada, tengo 8 churumbeles y me acabo de dar cuenta de que lo que quiero hacer en la vida es ser ama de casa, no sé qué fue lo que me impulsó a enviarles mi CV... por cierto lleva el traje mal planchado, hágaselo saber a su esposa.

Entrevistador: ¿No tendrás pensado quedarte ahora embarazada?

Servidora quiere contestar: Pues ahora que lo dice, creo que me voy ya mismo a casa a ponerme a ello.

Entrevistador: Si fueras un animal...

Servidora quiere contestar: Pues mi gata, que está tranquilamente en casa y no tiene la necesidad de aguantar preguntas estúpidas de un cretino para poder tener todos los días su pienso en el plato.

Entrevistador: Si tuvieras que vivir en una isla desierta a quién te llevarías contigo.

Servidora quiere contestar: A usted no, desde luego.

Entrevistador: Pues la verdad es que tu CV no encaja en el perfil, no pensaba llamarte.

Servidora quiere contestar: No se preocupe, yo, al igual que usted, tengo tiempo de sobra en mi vida para perderlo.

Entrevistador: Dime una razón por la que deba contrarte a ti, y no a ningún otro candidato.

Servidora quiere contestar: Pues sólo he podido ver a la chica que ha salido antes de su despacho y, según mi modesta opinión, no sabe combinar el color de los zapatos con la ropa, al resto no tengo el gusto de conocerlos, pero si quiere me los presenta y ya le hago yo un informe detallado de cada uno...

Entrevistador: Dime cuál es tu color preferido.

Servidora quiere contestar: Patatas traigo.

...

De tallas, modas y patadas al régimen a base de sobrasada

2010-10-12T02:46:00.002+02:00

Sigo a régimen, pero relajado que si no, no se aguanta. Lenta pero segura, es mi lema, y algo estoy consiguiendo, ya estoy como hace unos meses, me he quitado lo que cogí en verano (bendito cazón) y lo que cogí un mes antes de irme de vacaciones, durante la época deprimida-atraca neveras compulsiva víctima del paro y el INEM (ahora sigo deprimida pero como 5 veces al día con sus 5 piezas de fruta y verdura diarias, el pescado plancha y las barritas bimanán, qué felicidad!).

Y en estas estaba yo, que si subo y bajo, y subo y bajo en la báscula y me da por pensar en la ropa del armario, que si ahora me vale esto, ya no me vale esto otro... cuando me acuerdo de cierto estudio antropométrico de la mujer española, ahora somos diávolos, campanas y cilindros, toma ya!

¿Y alguien se acuerda ahora de ello? ¿Y ha servido de algo?

Porque seguimos sin encontrar talla en las tiendas. En la mayoría de los casos la talla está pero, a saber cuál es! A mí cuando me preguntan mi talla en una tienda siempre les digo lo mismo "Pues no sé, depende de la tienda, el modelo de prenda o la tocada de coj...s que tuviera ese día el diseñador, modisto o jefe de fábrica en china" Porque tengo tallas para todos los gustos y colores pero, lo más gracioso es que casi todas me valen, desde la 38 hasta la 44! Olé, olé y olé!!!

Para eso que cada tienda tenga su propio código de tallas, como antiguamente en alguna tienda, que tenían la 1, la 2 y la 3 chimpún (mira: diávolo, campana, cilindro pero tamaño barbie las tres, claro...). Y yo, con mi optimismo natural "Deme la 3, señorita" y claro la 3 me valía en un oreja. Y como yo era muy reivindicativa, y muy rebelde y muy hippie-punky, me compraba la ropa en el rastro de Cascorro, que ya se sabe, lo hippie es ancho y nos vale a todas. Mi madre trinaba, claro, no había manera de hacerme una señorita.

Sin entrar en polémicas ahora de tallas, IMCs, modelos, anorexias, pasarelas y el veto a Elena Miró, yo propongo que cada tienda tenga su propia forma de tallar la ropa: Barbie1, Barbie2, Barbie3... Barriguita1, Barriguita2, Barriguita3... por lo menos sabremos a qué atenernos al entrar en la tienda "Yo en Nango no entro que sólo tiene 3 tallas de Barbie" "Pues en JyM me vale la Barriguita2" y santas pascuas.

Así evitamos pensar lo que hemos engordado desde el fin de semana pasado, al salir de compras, ya que tenía por aquel entonces una 40 y ahora la 42 me queda pequeña... Ya se sabe que con el tiempo se engorda si una se abandona...

Y en el fondo, me da lo mismo. A mí ya me vale la ropa que me compré el pasado invierno, de tallas diferentes, claro está, pero me vale, así que cada día me relajo más y le pego unos atracones al bote de sobrasada que me sientan de bien... al espíritu claro.

Confesión

2010-10-05T16:34:00.002+02:00

Me recriminan que escriba tan poco en mi propio blog y yo me excuso en el no tengo ganas, no se me ocurre nada... A mí, que siempre me ha gustado escribir pero que nunca he tenido ninguna pretensión al respecto (como con la pintura...), me pasa, como a algunos escritores de verdad (esto lo descubrí ayer mismo en una entrevista a una escritora, realizada por un famoso escritor) que necesito un ánimo especial para hacerlo. O mejor dicho, si quiero escribir de forma ligera y divertida, necesito encontrarme animada y con ganas de comerme la vida a mordiscos. Como no quiero convertir este blog en un diario pesimista y melancólico, prefiero no escribir pero, a su vez, este estado de ánimo que me acompaña hace ya unos meses me empuja por otra parte a expresarme más que nunca (como hacía ya hace muchos años), y de eso me doy cuenta ahora, porque creo que la terapia que me impuse de silencio y olvido está repercutiendome de forma negativa. Siempre he creido que las cosas hay que hablarlas, liberándonos de los denomios internos, el problema ha sido siempre que yo le doy demasiadas vueltas a todo, agotándome a mí y a los que están a mi alrededor, siempre exagerada, no tengo remedio.

Por tanto, me encuentro ante una duda existencial: esperar un poco a que se calmen los ánimos o a que acudan a esta cabeza mía, últimamente tan olvidadiza, anécdotas que contar desde mi personal punto de vista o liarme la manta a la cabeza dispuesta a liberar mi mente, escribiendo sin parar aunque esto se convierta en un egoblog melancólico que ahuyente a mis pocos (y queridos) seguidores y a todo aquel que ose pasarse por aquí.

La crónica

2010-09-27T15:56:00.005+02:00

Pues ya puedo decir que he estado en Cibeles!

He estado en el desfile de Lydia Delgado, una diseñadora catalana a la que no conocía pero, me ha gustado (ya dije que yo de moda y esas cosas poco). El desfile ha estado bien, he visto dos vestidos muy bonitos y bastante poco ponibles (:D) y alguno también bonito, que siendo más ponibles, yo no tendría ocasión de lucir (un vestido de fiesta infinitamente largo con la espalda al aire, demasiado para las modestas ocasiones en las que me arreglo un poco...

He hecho bastantes fotos, pero con mi cámara compacta han salido un churro, así que copio estas que ya están en internet:

A mí, este vestido de estampados rosa me gusta, pero a ver cuándo me pongo yo eso!

El vestido negro de la izquierda tenía una espalda espectacular pero, no me lo veo puesto ni en Nochevieja, que una ya ni sale y si lo hace es muy modestamente...

El desfile se me ha hecho muy corto, sólo ha durado 15 minutos pero, en Cibeles no sólo se va a ver ropa (visto lo visto...)

En primer lugar, al llegar se ve un despliegue de stands de todo tipo: coches, relojes, chocolate, zumos, revistas, maquillaje... y lo que más había: niñas por todas partes! Qué mayor me he sentido! Si la media de edad debía de ser de 18 años jajaja

Los pases eran estupendos, en la quinta fila de la misma grada que el famoseo, cosa que me ha dejado cegata los momentos antes del desfile con tanto foco apuntando a las primeras filas. Así que nos hemos sentado dispuestas a cotillear y no perder detalle de todo lo que se movía más abajo.

Han venido varios famosos pero, la que ha causado sensación ha sido Carmen Lomana, todos (y una servidora, he de confesar) haciéndole fotos como locos, la pareja fashion que teníamos al lado (y más salaos que todas las cosas) no dejaban de gritar "Carmen, Carmen!" para ver si miraba y le hacían una buena foto. El desfile y entrevistas de personajes ha durado un buen rato y a las siete en punto ha empezado el desfile.

Las modelos tan delgadas como siempre, algunas parecía que se iban a desmontar en cualquier momento (como los esqueletos esos que teníamos de pequeños con el juego del cuerpo humano que a la mínima que lo movías se les caía un brazo). Tampoco ayudaban las sandalias de tacón imposible (que debería estar prohibido por la OMS) con calcetines (combinación que también deberían prohibir, qué no me gusta, coña!) que a algunas les quedaban grandes por lo que caminar les resultaba algo complicado.

Una vez finalizado, hemos salido de nuevo a los stands en busca regalicos varios y demás. Pero las cosas gratis son gratis, para mí y para cualquier fashionista, así que debido a la larga cola que había que hacer para que te dieran una triste chocolatina, hemos seguido deambulando. Y de repente mi cuñá se encuentra a un viejo amigo y antiguo compañero de trabajo que nos pregunta si conocemos el "quishin" (o "quichin" que no lo entendimos bien) que si queremos nos cuela. Mi cuñada dice: "Ah, estupendo" y yo por lo bajini "¿Cuñá, qué es el "quishin" ese?" y me suelta "Ni idea, maja" Jajajajajaja

Así que ni cortas ni perezosas nos vamos con el muchacho y nos cuela en la zona vip (Kissing room se llama, jate!) donde los famosetes se encuentran después del desfile con la diseñadora, photocall incluido. Ya con un cocktail en mano y rodeadas del faranduleo y de mucha gente guay que además se lo cree, dimos un voltio cotilleando el ambiente.
Una vez acabado el cocktail que era de pomelo y vodka (yo el vodka no se lo vi por ningún sitio ;P) salimos de allí pitando, ya que no se nos había perdido nada entre tanto famoso y tampoco nos gustaba demasiado el ambiente. A mí esos sitios me hacen sentirme un poco fuera de lugar y no me atraen demasiado.

Para concluir, diré que la experiencia de ir a Cibeles me gustó, por tener la oportunidad de ver un desfile en directo, pero el ambiente que rodea ese tipo de eventos no es lo mio, yo es que soy muy normalita, qué le vamos a hacer.

Me voy a Cibeles!

2010-09-21T23:25:00.001+02:00

Sí, como lo oyen. Una servidora, que ni sabe de moda, ni quiere saber por un trauma de juventud (¿ahora, señor, encuentro ese vestido rojo que busqué hace años para una boda? ¿por qué antes no se llevaba ese color?), ni tiene un blog de moda de esos que tantos hay por ahí en la red, se va mañana a un desfile de Cibeles Madrid (Fashion Week o algo así). Y los pases me han llegado por pura casualidad, porque a mí no me han invitado personalmente jajaja. Ha sido más bien ese tipo de cosas como "a mi hermana le han dado unos pases, pero no puede ir y me los ha regalado, te apuntas conmigo?" Y yo digo: "Claro que sí, cuñá!"

Porque me apetece mucho ir, qué coña, que nunca he ido a nada semejante y me pica la curiosidad...

Y mi madre me dice "Hija, ¿te arreglarás un poco, no?" Pero si yo voy siempre divina, jajaja, ni que fuera una zarrapastrosa. Y entonces me asalta la duda ¿hay que ir arregladísima de la muerte a un evento como ese? Y consulto a San Google.

Veo algunas chicas que se estresan al pensar en cómo deben ir, que quieren ir estupendas y ser las más fashion del lugar, y yo lo que quiero es no desentonar... Veo que va también gente rara, que algunos parecen haberse disfrazado y otros que se mueren por salir en alguna foto del llamado Street Style. Acabáramos!

También hay gente normal y corriente como yo.

Creo que iré como siempre, más que nada porque como quiera ir diferente ya debería estar comprando ropa nueva. Además, que no sea supermegamoderna no quiere decir que no me ponga mona de vez en cuando, no?

Así que, espero pasármelo muy bien, ver ropa bonita (que no me puedo comprar :D) y hacer muchas fotos.

Ya os contaré.

Si creíamos haberlo visto todo...

2010-09-20T20:17:00.000+02:00

No se vayan todavía, aún hay más!

Estoy que no me lo creo (o no me lo quiero creer). Como ya he explicado en otras ocasiones, pierdo demasiado tiempo con la televisión encendida, haciendo ruido y borrándome neuronas aunque no la haga mucho caso. Y mucho caso no la hago ya que había visto publicidad en la cadena "amiga" de su estrella mediática: Belén Esteban, y no me había parado a pensar qué cojona estaban tramando ahora debido, me imagino, a que no me picaba la curiosidad lo más mínimo Y esta tarde resulta que me entero que han hecho un documental y que lo van a estrenar mañana en el cine!!!

¿Pero esto qué es? ¿De verdad que la vida de semejante parásito le interesa a alguien? ¿Hay gente que admira a una persona que no ha hecho nada en la vida más que exprimir el hecho de haber parido a una hija de famoso? ¿Es de recibo que una persona así y además sin cultura, ni estudios, ni educación gane un pastizal por decir chorradas en la tele? No me extraña nada que muchos chavales hoy en día no quieran hacer nada, ¿para qué? ¿para estar en paro a pesar de estar sobradamente preparados? ¿No será mejor (pensarán ellos) ir a cualquier reality y salir en la tele contando sus vidas o la de cualquier famosete al que han tratado, sea verdad o mentira que eso parece que da igual?

En esta entrada no pienso poner fotos, faltaría más. Bastante hago dando más publicidad de la debida, mal que me pese... pero me ha parecido tan increible que tenía que contarlo.

Vaya tela marinera...

De trabajos putos

2010-09-17T13:01:00.002+02:00

Existen trabajos duros pero, algunos son además absurdos.

Los que viven en Madrid no sé si al pasar de noche por Plaza de Castilla se han fijado que en el centro de la plaza, donde han puesto el famoso obelisco de Calatrava (que me perdone el autor si quiere pero cosa más fea no he visto antes, con lo bonita que estaba la plaza antes con su fuente y sus flores) hay un pobre vigilante de seguridad dando vueltas a la susodicha obra.

Os pongo unas fotos del antes y el después de la plaza, juzgad vosotros mismos:

Antes

Y después

Sí, el señor vigilante da vueltas y vueltas al obelisco durante toda la noche y para ofrecerle "mayor comodidad" le han puesto un baño de esos móviles en la plataforma del monumento.

???????????????????????????????????????

La primera vez que lo vi pensé "¿Qué hace ahí un vigilante de seguridad? ¿Por qué?" Luego nos dimos cuenta de algo, si es que las láminas son de bronce recubiertas de pan de oro! Coña, pues puede ser objeto de robo si no lo ha sido ya antes...

Así que ahí tenemos a un pobre vigilante dando vueltas toda la noche (por el día no me he fijado si hay alguien, aunque supongo que la noche es más propicia para realizar cierto tipo de robos) y sin un sitio donde poderse sentar ni resguardarse. Y anoche además, con la tormenta que cayó en Madrid...

Trabajo incómodo, aburrido, cansado, duro...

Pero para trabajo absurdo el de "ketchupero" o distribuidor de las bolsitas de ketchup por las mesas en un burguer de la India, ahí es ná.

De zapatos y gatos

2010-09-06T23:19:00.002+02:00

No me imaginaba yo el viernes que iba a terminar de manera tan, para mí curiosa, el fin de semana.

Empezando por el sábado, día en que acudí al mayor antro de perversión creado jamás, que sólo ha podido ser ideado por una mente maligna deseosa de ver sufrir a la gente. Sí, sí, estoy hablando de LOS CENTROS COMERCIALES OUTLET. ¿Por qué Señor nos castigas de esta manera?

El problema principal que tienen esos centros es la continua sensación de estar en rebajas (si vas en rebajas peor), eso es peligroso, y también el poco género del que disponen, que hace que una dependienta entrenada duramente para realizar su macabro trabajo a la perfección te diga, mientras miras con ojos golosones a ese par de zapatos maravillosos "Es el último par..." Y sabes que si vas, no otro día, sino al rato no estarán, entonces tienes que comprarlos. Es una estrategia perfecta!

Así me pasa, que si voy al outlet de mi corazón me acabo llevando no algo, sino varias cosas... peligrando la economía de una pobre familia que además AHORA TIENE QUE ALIMENTAR UNA BOCA MÁS (nadie se asuste que ahora mismito lo explico).

Resultado: Mi señor esposo se compró muchas cosas (que necesitaba) y una servidora (que no necesitaba nada y menos zapatos) salió con dos maravillosos pares de zapatos nuevos (sendos chollazo además) entre otras cosas.

El domingo pintaba tranquilo, aparte de una visita de unos amigos que hace tiempo que no veía, ya que viven lejos, no había ninguna emoción en el horizonte, domingo de relax y buenos alimentos.

PERO, quería el destino que no me sintiera tan ufana y hete aquí que el señor esposo sale por la mañana a comprar el periódico y otros vicios y vuelve antes de lo esperado gritando por el descansillo mi nombre (que lo oí antes de que entrara en casa). Me llevo un susto de aupa y cuando entra por la puerta me dice "Mira lo que me he encontrado por la calle, está solita y desamparada y la iba a pillar algún coche" Y ME TRAE UNA GATA DE APENAS UN MES.

Mira que yo quería adoptar otro gato, pero ante la negativa de mi madre (no te lo cuido en verano, eh?) y la de mi señor esposo (sí, el mismo que se había enternecido con la gatita) había desistido de la idea...

Rápidamente darle comida y agua, ponerle una camita y una caja con arena, bañarla con champú...

Hoy la hemos llevado al veterinario, sólo tiene unos 20 días aunque ya está destetada, parece sanota y ahora la estamos desparasitando, en 20 días estará lista para ponerla las vacunas, el tiempo suficiente para decidir si adoptar al torbellino o conseguir un buen hogar para ella... mi madre no lo sabe (ni va a saber nada todavía).

Aquí os presento a la gata que si fuera macho se llamaría JACKO en honor a Michael Jackson ya que no imagináis cómo baila el moonwalker

De nombres raros, curiosos o desafortunados

2010-09-03T15:02:00.000+02:00

Me comentaba ayer por la noche mi señor esposo, al volver de una opípara cena en muy buena compañía (otra vez la dieta a tomar vientos, si es que así no se puede) que podía hablar en el blog de ciertos nombres de establecimientos que nos hemos ido encontrando por ahí. Lo malo es que una no lleva la cámara de fotos a todas partes (mal, mal que para eso siempre llevo esos maxi bolsos destroza cervicales) y así no se puede ilustrar nada, por lo que no es lo mismo. Y por vuestra parte sería simplemente un acto de fe.

Por otra parte, el hecho de no haber inmortalizado el momento, conlleva a que no recuerde todos aquellos que me sorprendieron o me hicieron gracia simplemente, sólo recuerdo algunos, los que más me impactaron.

En primer lugar: Cadena de guarderías Osobuco u Oso Buco (dependiendo del cartel) con un ¿tierno? osito como logo. ¿Esto qué es? ¿Un guiño al guiso de carne? ¿El osito ese se come por los pies? ¿No será una escuela de cocina? ¿Y por qué un oso? ¿Se creen muy graciosos? ¿O es simplemente ignorancia? ¿No saben que eso se come? ¿Y que es un cacho pata de vaca además? A mí el nombre me resulta desagradable porque, si yo pusiera una guardería no la llamaría Cazón (ay ay reminiscencias del verano), ni Jamón (con un dulce y sonriente cochinito al lado), ni Fabada, ni Cocido madrileño, digo yo, Lenguas de gato sería más aceptable, por el chocolate, pero Ossobuco??? Con la grima que me da a mí el plato ese, que no lo puedo remediar.

En segundo lugar: Tienda de lencería de barrio Intima Chairy. A ver, si quiero una imitación cutre me voy al mercadillo del barrio, que tiene bragas para dar y tomar, a lo mejor puedo conseguir también unas Dolce y Campana y ya puedo presumir de lencería de moda. ¿Creían que iba a colar? ¿La dueña del establecimiento era "la Chairy" (esto me recuerda a la Charini de los Morancos) y le pareció un juego de palabras de lo más ocurrente? ¿Tendría bragas con el "Intima Chairy" bordado? Una lástima que cerrara hace años y que no haya podido entrar para resolver todas mis dudas, tendré que aguantarme.

En nuestro viaje al norte de España nos hemos encontrado unos dulces cántabros curiosos, unos muy sugerentes Orgasmos y otros un poco inquietantes Los cojones del Anticristo.

Vistos en Santillana del Mar

Me quedé con ganas de una caja de cada, mala turista soy...

En otras ocasiones lo que sucede es que empresas extranjeras utilizan nombres que en español nos pueden resultar chocantes y resultan realmente desafortunados para el españolito de a pie y turista, vease el caso del Banco CERDO sueco, que nos proporciona infinidad de chistes al respecto, los restaurantes japoneses ARKADAS y CARO de los que habla el blog Un gato nipón, blog muy interesante donde un español cuenta sus aventuras en Japón.

Un olé por aquellas empresas que hacen juegos de palabras divertidos como la chilena Hielo Submarine, que hasta en el nombre imita la estética del famoso álbum de los Beatles...

Hay infinidad, ¿recordáis vosotros casos semejantes?

De dietas o esas tontunas que hacemos de vez en cuando

2010-09-02T00:49:00.004+02:00

Como ya he dicho hace poco, "estoy a dieta" (entrecomillado debido a que me lo salto tan a menudo que ni dieta ni ná). Me he puesto a dieta porque me he pasado un poco este verano y la ropa no me cabe, no me da la gana renovar todo mi armario, tampoco me lo puedo permitir y también quiero bajar un poco el michelín que queda feo.

Qué bueno Forges que siempre tiene algo que venga a cuento en mi blog!

Como una es autodidacta se pone a buscar por los internetes, pero aunque una sea autodidacta, se trague telebasura y pueda perder el día en internet no es tonta. Y puede ser debido a mi formación en ciencias puras o a mi desconfianza natural a todo lo que oigo/leo por ahí (y sobre todo tal y como está la red, que hasta una servidora tiene un blog con algunos seguidores: 14, gracias!!!) pero no me gustó el 90% de las cosas que vi y en particular hay algo que me ha llamado la atención y alarmado sobremanera. Algo que parece que está de moda y que muchos dicen que se lo recomienda el médico: la cetosis.

La Real Academia de la Lengua dice:

cetosis

1. f. Med. Alteración patológica debida al exceso de cetonas en la sangre.

La primera vez que oí hablar de cetosis fue en mi anterior trabajo, una compañera quería ponerse con la operación bikini y decidió seguir una dieta "estupenda" que había realizado un familiar suyo. Lo malo era que se trataba de un régimen muy estricto y una vez que empezara lo debería seguir a rajatabla para que surtiera efecto, así que comidas de empresa o similares quedaban fuera de su alcance. La dieta milagrosa en cuestión consistía en morirse de hambre (principalmente) y tomarse unos batidos (que dejaban un olor en la oficina tela marinera), ni un caramelo sin azúcar podía tomarse y ante mi cara de "hija no te entiendo ná" me dijo que estaba en cetosis y cualquier cosa que comiera fuera de los famosos batidos le haría romper dicho proceso. Ante mi asombro y precocupación me dijo que todo era supervisado por un médico. Ahora bien, que el médico en cuestión le vendiera esos sobres... y a precio de oro, además... no me pareció muy ortodoxo.

Pues bien, hace unos 15 días que decidí a empezar el susodicho régimen y me puse a buscar por internet algún consejo, más que nada porque lo que más me importaba era seguir una dieta que siendo baja en calorías fuera sana, a ver si me voy a poner a comer "poquito" pero poco sano y mi salud se va a resentir. Lo sé, lo sé, lo mejor es ir a un endocrino y que de verdad te controle un médico, pero creo que no estoy haciendo nada que pueda resultarme perjudicial, sólo controlarme un poco que no saben ustedes lo que es capaz de comer una.

A lo que iba, buscando por la red comienzo a encontrarme con la palabras "cetosis" más veces de lo que me esperaba (en realidad no me lo esperaba, se me había olvidado ya) y me pongo a investigar. Hay opiniones para todos los gustos que si es necesaria para adelgazar que si es mala, que si no puedes comer chicle sin azúcar (?) que si no te eches crema hidratante que es grasa que se absorbe por la piel (mande???), en todos los foros se animan unas a otras que si ya estoy en cetosis que si no. ¿Qué cómo lo saben? Recuerdan unos papelillos de farmacia sobre los que había que orinar por si tenías "acetona" de pequeños? Pues eso, una enfermedad, ni más ni menos.

¿Pero que es en realidad la cetosis?
"La cetosis es una situación metabólica del organismo originada por un déficit en el aporte de carbohidratos, lo que induce el catabolismo de las grasas a fin de obtener energía, generando unos compuestos denominados cuerpos cetónicos. Durante ese proceso, el organismo se encuentra en fase de desnutrición y se generan diversas toxinas que son eliminadas por el riñón, poniendo en serio peligro a este órgano. La cetosis se produce en la diabetes mellitus tipo 1 por la ausencia de insulina, que impide la utilización a nivel celular de la glucosa circulante, así como en situaciones de ayuno prolongado o tras el consumo de las llamadas dietas cetogénicas." (wikipedia)

¿Puede un médico aconsejar una cosa semejante para adelgazar? ¿Y además lucrarse con ello? ¿Son verdaderos médicos los que recomiendan esta dieta? Es que me quedo muerta.

De bichos invasores

2010-08-31T16:57:00.000+02:00

Hace ya tiempo comenté que en mi cocina habían aparecido unas hormigas pequeñitas pequeñitas. Fue el verano pasado y fumigué bien la cocina y el baño cuando nos fuimos de vacaciones (recuerden que tengo una gata y podría intoxicarse con tanto Baygon, así que tengo que esperar a que nos la llevemos de vacaciones) y mano de santo.

Bien.

Este verano han vuelto a aparecer. Bueno.

Fumigo igual que el año pasado.

Vuelven a aparecer.

Vuelvo a fumigar a conciencia, a riesgo de intoxicar a todo el vecindario.

Aparecen por otro sitio, se suben a la encimera...

Ahora ya están salvajes, se comen la comida de la gata (se llevan sus bolitas de pienso como si nada!!). Si cambio la comida de la gata de sitio la vuelven a encontrar al rato, da igual que me la lleve al pasillo, al salón, la encuentran!!!!! Y son legión!

Busco información por internet, leo de todo, incluso en un foro de gente que tiene hormigueros caseros alguien se atrevió a preguntar cómo exterminar la plaga que tenía en su casa y la que lió... hombre si fueran otros bichos, pero ponerse en plan defensores de los animales porque una persona quiere eliminar la plaga de hormigas de su casa, que se le metían en los armarios de la cocina y en las cajas de comida y en todas partes... Bueno, que me lio, estaba buscando algún remedio efectivo y a la vez casero porque los venenos sólo matan a las que están más cerca y el resto, que son muy listas buscan otro sitio para salir y al tiempo vuelven a salir por donde eché el veneno. He leido de todo, que si sal gorda, que si limón, que si fregar con vinagre... no ha servido de nada!!! Ayer sellé todas las grietas que encontré entre los azulejos de la cocina y esta mañana ya estaban invadiendo el cuenco de la gata (porque antes se llevaban una o dos bolitas de pienso pero en el bol nunca encontraba ninguna).

Mi señor esposo me ha dicho que casualmente esta mañana han ido a su oficina de una empresa de control de plagas, así que les ha preguntado y le han regalado un producto que dicen va muy bien... esperemos que así sea, lo mejor es que vale también para las cucarachas (bicho inmundo y asqueroso que me da un repelús) así que estupendo. Hoy lo pruebo y ya os contaré.

Esto es la guerra!

Si no puedo con ellas podría utilizarlas para hacer una serie, porque estas hormigas tienen que ser familia seguro, seguro, de esta otra:

Telebasura

2010-08-30T17:18:00.001+02:00

La telebasura inunda nuestra televisión sin piedad alguna. A partir de un formato muy económico que explota el morbo y el escándalo se amasan grandes cantidades de dinero, un negocio muy rentable.

Ahora que paso tanto tiempo en casa he de confesar que tengo mucho tiempo la tele encendida, y digo que la tengo simplemente encendida porque en muchas ocasiones ni la miro, tengo el sonido de fondo, pero no me engaño: la veo más de lo que debiera. Y debo de ser muy inocente porque ahora me doy cuenta de la cantidad de porquería que echan por la tele, principalmente por las mañanas. A pesar de lo que se pueda a priori pensar, la telebasura es muy fácil de digerir ya que no es necesario pensar sino sólo dejarse llevar, en principio por el asombro que provoca ver tales espectáculos, por tratar de comprobar si los que salen dispuestos a dejarse humillar y/o ser humillados son de verdad o meros actores (yo no me creo que haya gente dispuesta a tanto por dinero, pero supongo que de todo tiene que haber...), una vez que has picado ya puedes seguir delante de la tele y a tragar...

Ayer, sin ir más lejos, ante el insonmio que últimamente me acompaña, estaba yo delante del ordenador y la tele seguía encendida... cuando me puse a zapear me encuentro con un programa en el que gente anónima va contestando preguntas cada vez más escabrosas con el fin de llegar a contestarlas todas sin mentir y llevarse la pasta gansa. Pues allí estaba uno que no dudó en confesar que a su mujer le pondría más tetas, que le pone los cuernos y lo piensa seguir haciendo, que se drogaba y que si se lo pedía su ex dejaba a su actual mujer y a su hijo, y todo esto delante de su mujer y el resto de su familia. Sí señor, con dos coj... Y yo viéndolo porque estaba alucinando ¿pero esto qué es? Lo que me llevó al mosqueo fue ver como a falta de dos preguntas para llevarse el premio gordo va y se raja porque dice que no quiere hacer daño ¿cómo? Esto me da que está más apañado... y eso me tranquiliza en parte, porque si esa gente es capaz de eso por dinero... qué no será capaz de hacer.

Luego están los programas de cotilleo donde famosetes que no famosos ni artistas ni nada, airean sus trapos sucios una y otra vez. Son los nuevos frikis, y creo que esto no es nada nuevo, a la gente le gusta el morbo y el sensacionalismo y ahora la televisión se lo sirve en bandeja. Antes no había Belenes Esteban ni Faletes ni Tamaras (Ámbar o Yurena) pero el pueblo pedía espectáculo y carnaza igualmente, pero había que ir a verlos al circo. O si no ¿de donde creéis que viene el nombre de friki?

Película que aquí se llamó La parada de los monstruos y que muestra la vida de aquella gente que debido a sus deformidades y anomalías debían dedicarse a trabajar en el circo, dejándose exhibir ante el público con el fin de ganarse la vida. Yo la vi hace años en una reposición en el cine y a pesar de su crudeza me gustó mucho.

No hemos cambiado tanto, si ya lo decían los romanos: Panem et circense (Pan y circo)

AC y DC

2010-08-26T10:00:00.001+02:00

No, no voy a hablar de música, ni del grupo que lleva ese nombre, que me gusta, he de decir, y al que no he podido ver en directo todavía. Tampoco voy a hablar de historia.

Voy a hablar de algo mucho más frívolo y estúpido, y además, quiero hacer una reivindicación.

Este verano he pasado una semana en Cádiz y otra en Asturias, qué bonito y hermoso, la playa, el sol, la montaña, el paisaje, los museos, los paseos... y la comida!!!!

Debido a que el grupo que formamos en Cádiz presentaba (yo misma también) una extraña obsesión por el cazón (adobado), decidimos que había que comer y cenar cazón (y tortillitas de camarones, gambas, navajas, jamón...) y rematarlo con un helado de cada día un sabor (yo nunca había comido un helado artesano de regaliz negro, ni de mojito...). Y así pasó la primera semana, de la cama al desayuno, del desayuno a la tumbona en la playa, de la tumbona al chiringuito y de nuevo a la tumbona, de la playa a ducharse, salir a cenar, helado y copa, y a la cama y vuelta a empezar... Y comenzamos a hablar de la "muerte por cazón" (todo comenzó hace unos años con nuestros primeros viajes a Portugal y de su precursora "muerte por bacalao" ¿cuántas veces se puede comer bacalao en una semana?).

El hecho de que a la semana siguiente nos fuéramos a Asturias agravó el problema, porque como bien es sabido en Asturias se come tan mal...

Así que al volver había engordado tanto que me he tenido que poner a dieta, porque antes de irme ya había cogido unos kilos de puro aburrimiento por estar todo el día en casa. Así que me he propuesto una meta: lograr al menos el peso que tenía antes del cazón (AC) ya que después del cazón (DC) ya no me cabía mucha de la ropa de verano, y si me quedan ganas, seguir un poco más (sí, creo que sí podré) y quedarme con un peso aceptable, que no tipazo, que una ya no tiene edad pa' esas cosas.

Estoy tan animada (?) que hasta estoy pensando en apuntarme al gimnasio...

Y como novedad me he comprado unas barritas sustitutivas de la farmacia (2 barritas = 1 comida) que tomo de vez en cuando, principalmente cuando me salto la dieta, que lo hago más a menudo de lo que debiera. (Que yo nunca pensé que pudiera sucumbir a los productos raros, light y dietéticos, pero nunca digas de este agua no beberé, y este cura no es mi padre).

Y ahí va mi reivindicación: ¿para cuando señores farmaceúticos los productos dietéticos con sabor a cochinillo asado, cordero, jamón o patatas fritas? Hasta las narices estoy del chocolate, que si crujiente, que si foundant, que si con naranja, que si blanco.

¿Qué hacemos las gordas a las que no nos gusta el dulce? si a mí no me entra ansiedad por comer pasteles, ni bollos, ni chocolate, sino simplemente por las albóndigas que se zampó mi señor esposo en nuestra última visita al Ikea y yo mirando barrita en mano (y salivando).

Fíjate que apetitosas no parecen, pero a mí me provocaron una ansiedad...

De vuelta (esto me suena de algo...)

2010-08-25T21:34:00.001+02:00

Después de una buena crisis blogueril, falta de inspiración más que nada, provocada por una apatía generalizada y un par de semanas desconectada entre la playa y la montaña (y engordando, cosa que no me hacía falta en absoluto), vuelvo de nuevo (para más inri a dieta) sin poder compremeterme, a la vista está, a actualizar diariamente y con ganas.

Ayer fui al cine, tanta tecnología me ha tenido apartada durante un buen tiempo de la gran pantalla, siempre veíamos las pelis en casa, asín tan a gusto. La verdad es que me gusta ir al cine, pero me pone de mala leche ir a ver una película y que luego resulte un truño, así que fuimos sobre seguro y vimos Toy Story 3 (a mí las pelis de Pixar nunca me defraudan). La película me gustó mucho, y la niña de 3 años que tenía a mi lado se portó muy bien :D.

Y como soy una freak de tomo y lomo no pude evitar que el cameo de Totoro me pareciera de lo mejor.

Totoro

Totoro en Toy Story 3

Este personaje aparece en la película japonesa Mi vecino Totoro dirigida por Hayao Miyazaki en 1988 y realizada por los Estudios Ghibli (Los viajes de Chihiro, La princesa Mononoke, Ponyo en el acantilado...). Parece ser que dicho cameo se debe a la admiración (y amistad) que siente el director creativo de Pixar por dicho director y por las películas que se han creado en esos estudios.

A mí me gustan mucho este tipo de películas, aunque sé que a veces pueden resultar algo difíciles de entender, ya que la cultura japonesa es tan distinta de la nuestra, y sus mitos y fantasías nos pueden parecer extrañas, pero precisamente por eso y por la imaginación y emotividad que desprenden siempre me emocionan.

Ya he dicho que soy freak, pues además soy antojosa, así que al ver esto por internet ya estoy buscando donde poder adquirir mi Totoro de peluche:

Ains!!!! qué mono es!!!

Como curiosidad añadir que Isao Takahata (el otro fundador de los estudios de animación japoneses) fue el creador de Heidi, Marco, Ana de las Tejas Verdes y La abeja Maya, para el estudio Zuiyô Enterprise, que más tarde se convertiría en Nippon Animationen, series en las que contó con la colaboración de Hayao Miyazaki.

Ah! y el logo de los estudios es, por supuesto:

Resumen de muchas de nuestras vocaciones:

2010-07-05T17:06:00.000+02:00

Gracias a Cris, que ha sido quién me ha enviado el video, ella ya es doctora.

El cole (3ª parte)

2010-07-02T02:25:00.001+02:00

10 "maravillosos" años pasé en ese colegio. Los cursos se me hacían eternos y yo en vez de tachar días en el calendario los medía por el número de botes de ColaCao que me desayunaba... Días eran muchos, botes pocos, así me engañaba...

Siempre fui una buena alumna, sacaba muy buenas notas, era de las empollonas, pero sin ser rebelde del todo cogí cierta fama, y creo que fue porque soy absolutamente transparente y si no estaba de acuerdo con algo, aunque no lo expresara directamente se me notaba. Por otra parte, siempre me he guiado por la lógica y por un gran sentido de la justicia, que en un colegio de monjas estaba totalmente fuera de lugar.

La frase que una vez me dijo mi hermano, la recordaré siempre: La mujer del César no sólo debe serlo sino parecerlo y ahí radicaba (y radica) mi problema, que no soy capaz de aparentar algo, honrada soy, y mucho, pero no se me da bien bailarle el agua a nadie y así me va. Muchas de mis compañeras eran absolutas juerguistas, malhabladas, putones verbeneros de viernes a domingo y el lunes ponían la cara de no haber roto un plato nunca y de ser las más inocentes del colegio y se llevaban a las monjas de calle. Yo era igual de honrada y responsable fuera que dentro pero, una sola vez que le llevé la contraria a una de las monjas les sirvió para etiquetarme una vez, no me libré de esa etiqueta hasta que entré en la universidad. Mi madre me decía que yo era muy rebelde y contestona, sólo era sincera, decía lo que pensaba y luchaba contra las injusticias que veía (ains qué mala es la adolescencia...).

Entre todos los recuerdos memorables que tengo, me viene ahora a la cabeza la cutre excursión de fin de curso de 8º de EGB, mientras todos los colegios iban a Italia o a la playa, mis monjas decidieron que 4 días a Barcelona eran más que suficientes, es una ciudad muy bonita, pero no era lo que esperábamos. He de comentar, además, que al año siguiente desaparecieron todos los viajes, debido a que el colegio comenzaba a hacerse mixto y no querían mis monjitas encontrarse, nueve meses después, con una sorpresa, ya que es de sobra conocido que si mezclamos niños con niñas salen bebés con sólo mirarse (pero las cabronas dijeron que se suprimían todas las excursiones después del mal comportamiento de la nuestra). Sé que la decisión de convertir el colegio en mixto fue muy duro para ellas, pero pienso ahora que no tenían más remedio, problemas económicos quizás y la necesidad de convertir el colegio privado en concertado.

La excursión de fin de curso fue muy accidentada, en primer lugar nos llevaron a un hotel cutre y bastante lejos de la ciudad, hotel donde no había nadie más que nosotras y los cámareros eran verdaderos discípulos de las monjas de mi comedor:

Camarero: Si no te tomas la sopa, niña, no te traigo el filete

Niña valiente: Pues no me da la gana tomarme la sopa, y ahora mismo me trae usted el filete

Camarero: Te quedas sin filete niña contestona

Niña valiente: Pero esto es un hotel o una cárcel, oiga que yo he pagado! Me trae el filete o llamo a mi padre que es abogado!

Niña asustada: Camarero, es que... hay hormigas en el pan

Camarero: Pues las apartas y te lo comes

El día que las hormigas aparecieron flotando en la leche del desayuno decidimos alimentarnos de potitos comprados en la farmacia, único establecimiento cercano al hotel en muchos kilómetros a la redonda.

Al día siguiente de llegar al hotel se incorporó al mismo otra excursión de fin de curso venida de Valencia, qué alegría, gente nueva! Y sobre todo: un colegio mixto!!!! Mis monjas no sabían qué hacer, si nos encontraban hablando con ellos por los pasillos o los jardines se ponían nerviosas, nos llamaban o nos enviaban a la habitación sin cenar y sin discoteca del hotel (discoteca más de Pajares y Esteso que otra cosa). Una compañera mía fue encontrada en un pasillo por la noche, camino de la habitación de al lado, hacia donde se dirigía para pedir una Saldeva (¿esto existe todavía?), el pijama de la susodicha compuesto por unos ciclistas de rayas de colores y una camiseta XXL de U2 provocó la ira de las monjas vigilantes y ante tal provocación (decían que nos vestíamos como guarras para enseñar y provocar a los del colegio de Valencia, que en realidad debían estar de fiesta fuera de ese apestoso hotel) decidieron castigar a la provocadora a estar de pie toda la noche sin dormir vigilada por una de las monjas y al resto nos encerraron con llave en nuestras habitaciones.

Niña valiente (aporreando puerta): Que nos abran!!! Que nos abran!!! Esto es un atropello!!!

Monja: Te callas que llamamos a tu padre!

Niña valiente: Pues ahora mismo, que es abogado y os va a caer un puro que te vagas!

Sí, la niña valiente hija del abogado era una de mis compañeras de habitación.

Al final llamaron al padre abogado que dijo que sí, que era abogado y que su hija, a esas horas, tenía que estar dormida y si no lo estaba era culpa de las monjas que no sabían cuidar ni educar a nadie, que nos abrieran las puertas (imaginad si hay un incendio o algo así).

Mientras, yo calculando desde la ventana de nuestra habitación la consecuencia de un salto por si acaso había que salir, era un primero y había un toldo debajo, no problem!

Al final nos abrieron las puertas y las monjas hicieron guardia por turnos al final del pasillo...

Otro día que estaba en la habitación frente a la mía con varias de mis compañera jugando al peligroso juego de las cartas vimos por la ventana cómo se acercaba uno de los vigilantes nocturnos del hotel hacia nuestro módulo (era un hotel con jardines y diferentes módulos donde estaban las habitaciones). Salimos todas corriendo hacia nuestras respectivas habitaciones y yo me quedé pegada a la pared al final del pasillo sola porque esas capullas que tenía como amigas cerraron y no me abrían, me sentí algo así mientras el señor se acercaba:

Al final me abrieron y me metí corriendo en la cama, cuando llegó el señor vigilante (que tenía órdenes de mis queridas monjitas de imponer el orden) se puso a aporrear la puerta de la habitación y a gritar no sé qué del orden y demás, y ninguna abrió la puerta, contuvimos la respiración hasta que nos dejó por imposible y se fue. Un momento muy tenso, tal que así:

Si es lo que yo digo, a mí me extraña muchísimo que esté tan rematadamente cuerda después de una infancia semejante.

Oé Oé Oé

2010-06-30T15:50:00.000+02:00

Esta entrada va dedicada a cierta amiga mía y por extensión a todos aquellos que tienen las ideas tan poco claras o los conceptos tan desvirtuados como ella, a continuación la conversación que mantuvimos por teléfono ayer después del partido España-Portugal:

Amiga: Está la gente como loca con el mundial, por aquí no paran de gritar y tirar cohetes

La Menda: Claro, acabamos de ganar, por aquí también están celebrándolo (vivimos en diferentes ciudades)
Amiga: Pero es que es muy fuerte, todo el mundo con la bandera (de ahí deduzco que ella no cogió ni la que regalaban con el periódico en su pueblo y miro la que el otro día compró mi señor esposo y que tenemos en el salón)

La Menda: Ya, en las ventanas de las casas y por todas partes, mola :)

Amiga: Yo no había visto nada igual antes, anda que no está la gente nacionalista ni nada, ya les vale, que fuerte

La Menda: ¿Ein?

¿Pero de qué estamos hablando? ¿Por qué es malo sacar la bandera de tu país y en un mundial?

A mí no me gusta el fútbol pero, qué narices me alegro de que gane España!, ¿quién me iba a alegrar que ganase? ¿Francia? (Uy perdón, que los han eliminado jejeje). Y`por otra parte, me parece muy sano que la gente saque la bandera y lo celebre.

Y ahí va mi banderita, a ver si ganamos el siguiente partido!

Ronche japonés

2010-06-30T01:13:00.005+02:00

Tengo muchas ganas de viajar a Japón y por el momento, me tengo que conformar con decorar mis estanterías con los recuerdos que me traen los afortunados amigos que han tenido la suerte de hacer tal viaje. Hace pocas semanas El Primo pasó unos días en ese país que tanto me gusta (es una malísima persona que no quiso llevarme escondida en la maleta, con lo pequeñita que soy, si no se iba a notar...), y nos ha traido algunos regalitos, principalmente de ronchar:

Surtido "Cuétara" japonés y algunas chuches adicionales

Y esto que no sabemos lo que es, si alpiste, sazonador... (huele raro):

Mis preferidos los caramelos de té verde con leche (los de la niña sonriente de las dos coletas) que saben como el helado de té verde que ponen en algunos restaurantes japones, qué rico!!

También había un kitkat verde, que pese a lo inquietante del color estaba bueno, varios bizcochitos, galletas, chocolatinas con naranja, unos bollitos gomosos rellenos de judía (pues a mí me gusta!) y alguna cosa indescriptible que me negué a probar una vez mi nariz notó su aroma, pero aquellos que lo probaron dieron fe de lo asqueroso que estaba, El Primo jura que eso lo comía la gente...

Y por supuesto no faltó:

Siete Hello Kittys para poner en el boli!!!!!!!!!!!

Ains no sé cuál poner (pondré una por cada día de la semana!)

El cole (2ª parte)

2010-06-25T01:45:00.000+02:00

Como ya habréis podido adivinar, a mí, mi colegio no me gustaba, ni mis compañeras, ni las monjas, ni las tonterías que nos contaban. No entendía por qué no podía ir al colegio de mi hermano: público, mixto y con solera, como era el Ramiro de Maeztu. Es que está lejos, decía mi madre, ya y por qué mi hermano va? Porque es mayor y ya va sólo, pues que me lleve él, y en este momento mi hermano replicaba vamos, ni de coña voy de la mano de la enana. Mis señores padres pensaron, con toda su buena intención, que mi educación en un colegio como aquel sería mucho mejor y mi hermano iría al otro, que también era un buen colegio, ya que en el mío, cerca de casa, no admitían niños.

Uno de los primeros encontronazos en el colegio fue con el uniforme, yo en mi anterior colegio también lo llevaba (y hasta corbata) y un chandal azul para hacer gimansia. Cuando comencé las clases en el nuevo, a mi madre le dieron una circular dónde se describía al detalle todo el equipamiento correcto para ser una más de las niñas integrantes de tamaña institución.

- ¿Pantalón negro para hacer gimnasia? Pues mi hija lo tiene azul marino.

- Pues no vale, señora

- Pero si se lo compré hace unos meses, es azul marino casi igual y con su chaqueta de cremallera (esos 80's) a juego, qué más dará.

- Pues tiene que ser negro.

- ¿Y la chaqueta?

- No llevan chaqueta

- ¿Y si salen al patio en invierno?

- Pues corren y entran en calor

- ¿Y las zapatillas? ¿Valen deportivas de cordones?

- No, de tipo ballet

- ¿Y cómo van a correr con eso en el patio con las piedras?

- ....

Mi señora madre indignada, ni siquiera era un chandal oficial, era un pantalón negro, unas zapatillas con la suela de papel de fumar (aún recuerdo las piedras del patio clavadas en la planta de los pies) y una camiseta blanca con el ribete del cuello negro...

Al año siguiente cambiaron la camiseta, le incluyeron el escudo del colegio en la parte izquierda del pecho.

A los dos años lo cambiaron por azul...

Al año siguiente le incluyeron la chaqueta con cremallera, escudo y nombre del cole a la espalda y permitieron el uso de zapatillas de cordones para correr en el patio, y el gran adelanto: un pantalón corto para verano.

Mi madre trinaba...

Todo esto para sufrir en gimnasia como no he sufrido en la vida, ya que allí se estilaba la gimnasia rítmica y yo venía de un cole mixto donde la gimnasia se concebía como una hora de correr, hacer volteretas, el cabra y pasarlo bien.

En mi nuevo cole tuve a una profesora nazi de gimnasia (y frustrada a más no poder) que el primer día de clase me hizo un casting:

- Haces la rana, una doble voltereta lateral, el pino puente, y luego te levantas con los brazos en alto.

- ¿Ein?

- Que hagas lo que te digo.

- ¿Perdón?

Amos que yo ni idea, y la nazi en vez de enseñarme me empezó a gritar y así comenzó mi odio hacia todo lo que tenga relación con el deporte, a los 8 años, y mi total negación hacia cualquier actividad deportiva, que a lo mejor no es que no valga para ello, si no que le tengo pavor.

Mientras mis uniformes deportivos iban cambiando año tras año, también aumentaba el número de complementos de gimnasia rítmica que había que comprar para esas dos malditas horas semanales, yo he tenido: pelota, cinta, mazas, aro y cuerda para hacer el idiota año tras años durante el curso, y más especialmente en el festival de fin de curso en el que mostrábamos ante todos los padres los concimientos adquiridos...

Mi madre seguía trinando, cada año una chorrada nueva, a tu hermano no le hacen compar tanta tontería, ves, ves? pensaba yo, pero ni con esas, estuve en el susodicho colegio 10 largos años...

El cole (1ª parte)

2010-06-24T22:00:00.000+02:00

Yo fui a un colegio sólo para niñas, de monjas, más adelante lo hiceron mixto y aquello fue tal novedad que no os podéis ni imaginar la que se organizó. Para empezar diré que separar a los niños en el colegio por sexos es totalmente antinatural. Yo venía de un colegio mixto y además estaba acostumbrada a estar con niños, ya que en mi familia, como dice una tía mía, no sabían hacer niñas, así que lo de jugar a fútbol y a hacer gansadas varias con mis primos era para mí de lo más normal. No es que yo fuera de esas niñas que prefieren un balón a la Nancy, pero a la fuerza ahorcan, así que a jugar a fútbol tocaban, y tampoco me parecía tan raro.

Por otra parte, siempre he tenido un carácter extrovertido (que no ha reñido con mi timidez) y allá donde he ido he hecho amigos nuevos. Como nuestras vacaciones eran "nómadas" cada verano hacía nuevos amigos por diversos puntos de la geografía española, sin importarme si eran niños o niñas.

La primera vez que tuve constancia de lo poco apropiado de mi comportamiento, ya que tenía que ser una señorita, fue a la tierna edad de 8 años, 3º de EGB, mi primer año en el cole monjil, cuando estábamos relatando nuestras vacaciones, y al hablar yo de mi amigo Ramón, con el que iba en bici en plan Verano Azul por el pueblo, una querida compañera de clase me dijo GUARRA, A LA PROFE VAS.

Mis vacaciones llenas de descontrol, fiestas, alcohol y hombres

A mí esto me dejó descolocada porque no entendía nada de nada. Yo no sé si fueron las monjas, sus padres o que no había visto un niño en su vida, pero no me parece normal que una niña de 8 años vea sucio tener amigos niños. Y si pensáis que esta niña derivó en una mojigata reprimida, nada de eso, yo vi con mis propios ojos años después cómo se volvió medio loca cuando empezaron a admitir chicos en clase (pobricos), como intentó ligarse al profesor de química en plan putón (aquello fue de traca) y cómo a los 15 relataba todas sus experiencias sexuales de fin de semana todos los domingos por la mañana cuando quedábamos en el burguer, en plan desayuno de Sexo en Nueva York, pero sin glamour ni nada, que en vez de un brunch nos tomábamos una ración de papas fritas que no nos daba pa más.

La versión fashion de una mañana de domingo en el burguer

relatando las conquistas de la noche anterior

Y yo sin comerme un colín, jajaja.

Si será verdad aquello de unos crían la fama y otros cardan la lana...

Una foto mía (por fin!)

2010-06-24T01:27:00.000+02:00

Atención!
Tal y como dije en mi anterior entrada:

Una foto mía, y además incluyendo explicación detallada del estilismo en el pie de foto:

Momento celebrity enseñando vergüenzas, vestido estilo navy (vamos, marinerito de toda la life), calcetines de perlé con merceditas, la última moda de 2010! Era yo una adelantada a mi tiempo!

O si no, vean, vean:

Y costra en la rodilla que no falte, siempre llena de magulladuras, de lo patosa que era siempre acababa en el suelo, seguro que la modelo también tiene una herida pero se la tapa con el bolso la jodía. Ains y yo estudiando carreras y doctorados teniendo tanto potencial como modelo o diseñadora o personal shopper que se lleva tanto...

Por cierto, algún día hablaré de esas cosas que llevábamos puestas hace años y de las que ha quedado constancia por alguna foto: petos vaqueros, hombreras con camisetas de algdón XL, zapatones de hebilla, mallas de flores, pantalones pesqueros, camiseta india con flecos para ir a la playa...

De concierto

2010-06-23T01:34:00.002+02:00

De los mejores que he visto, claro que me he quedado medio sorda con tanto ruido y tantos fuegos artificiales, medio ciega con tantos fuegos y luces y medio lisiada con tanto salto que tengo la espalda hecha un asco, pero me lo he pasado muy bien, si es que ya soy muy viejuna, escuchaba KISS hace ya 30 años, yo tenía 4 y mi hermano de 11 me ponía las cintas a todo meter, y me gustaba!!

Y sinceramente me esperaba menos, me preguntaba cómo andarían ya de los achaques, si las mallas (perdón, leggins se llaman ahora, no?) les valdrían y si se mantedrían en las plataformas, y sí, geniales han estado...

Hasta me he comprado una camiseta, negra, claro, que iba de rojo al llegar y desentonaba un güevo :D. He visto a gente con la cara pintada y a familias enteras con niños pequeños con la cara pintada también, viejos rockeros barrigones y gente muy joven y muy fan (hasta lloraba alguna en primera fila y todo!)

Y esta era yo!

Creo que es un año entero es la primera foto que pongo en la que salga yo...

(Miento, creo que una vez salió mi mano sujetando un libro, vamos que me estoy lanzando, cualquier día pongo una de cuerpo entero! :D)

Cosas que te pueden pasar una mañana cualquiera

2010-06-15T16:35:00.000+02:00

Ayer salí por la mañana dispuesta a resolver ciertos asuntos y a hacer unos recados. En primer lugar fui al estanco y tras dar varias vueltas después de descubrir que el estanco que había al lado de mi casa se ha trasladado a una calle que ni sabía que existía, encontré otro y entré para comprar mi vicio y un metrobús.

Al entrar me asaltó una niña promotora:

Promotora: ¿Fumas?

Servidora: Para mi desgracia sí, vengo a comprar tabaco.

Promotora: ¿Y qué marca fumas?

Servidora: Voy a comprar Lucky (es cierto lo pensé antes de entrar y ver a la niña con una camistea de esa marca).

Promotora: (Sonrisa en la cara) Ay que bien, ¿cuántos paquetes vas a comprar?

Servidora: Dos (también lo tenía claro desde el principio)

Promotora: Fenomenal!!!! Ven que tenemos una promoción al comprar dos Luckys!! Te pones aquí que te voy a hacer una foto.

Servidora: ¿Einnnnnnn?

Promotora: Sí, sí, te pones detrás del cartel de ahí de la foto del indio, asomas la cara por el agujero este y te hago una foto como si fueras tú un indio americano.

Servidora: ¿Einnnnnn?

Promotora: Sí, sí ponte, ponte.

Servidora: (Amos tú flipas) No, no yo no me hago fotos de esas (sólo tengo una de torero en un bar de Salamanca, era yo muy joven y el alcohol es muy malo)

Promotora: Que sí, que sí.

Servidora: Que no me hago la foto, a no ser que la necesites como prueba de tu trabajo y te vaya en ello las comisiones, que entonces sí.

Promotora: No, no, la foto sería un regalo para tí, te la doy en un momento, es una foto-pegatina.

Servidora: (¿Y para que cojona quiero yo eso?) Pues entonces, si no te importa paso de la foto, tú apunta que yo he comprado Lucky y ya está (madre, cómo está el marketing!)

Promotora: Es que la marca quería hacer algo nuevo, más divertido y original, en vez de regalar muestras y mecheros.

Servidora: ¿Y qué tienen de malo los mecheros?

Promotora:............................

Me pregunto cuántas fotos de esas habrá hecho la pobre niña...

Si al menos fuera de esta guisa:

Paparazzo!

2010-06-08T23:05:00.001+02:00

Hoy me he sentido como una "pantoja" cualquiera al sufrir en mis propias cannes el acoso de los medios, ains! Iba yo por la calle tan japidelavida cuando me ponen un micrófono en la cara y una cámara delante ???????? Los que me conocen bien saben de mi miedo escénico, así que he salido medio corriendo y he hecho un gesto de "dejadme en paz" cual diva altiva y engreida, pero sólo ha sido que me se me ha encogido el estómago de tal manera que casi me da algo y mientras me alejaba de allí esperando que no fuera un programa en directo y que luego harían el montaje quitando el corte de la tipa borde que ni les ha mirado, si no, habré salido en la tele, ainsssssssssss...

Amos, estoy que ardo en deseos de leer la tesis delante de un tribunal, mi departamento entero del CSIC y mi familia, qué bien me lo voy a pasar con tantas miradas concentradas (?) en mí...

Una semana

2010-06-07T22:42:00.001+02:00

Ya ha pasado una semana y sigo sin centrarme demasiado, para más inri me voy al INEM y me dicen que si el certificado de empresa que me han hecho está mal: llamo a la empresa que me pone con la asesoría que me trata de tonta del culo y trato de explicar lo que me han dicho: que eso no me vale, que me lo cambien...

Burocracias aparte, intento reordenar mi vida: desde organizar mi casa tan abandonada que estaba la pobre, ordenar mis papeles, enfrentarme a una tesis a medio terminar (mis directores de tesis ya no creo ni que me acepten) y pensar en el futuro inmediato. Unas veces se me hace muy cuesta arriba, otras intento ver el lado positivo de las cosas.

Esto según una amiga mía se llamaría autoconvencimiento, intento recordar aquellas veces que al llegar a casa a las tantas, después de más de 12 horas de curro, pensaba hasta que punto eso merecía la pena, sabía que ese ritmo sería difícil de llevar durante años y pensaba en un muy lejano cambio de trabajo (lo que son las cosas, eh?) y que ni tiempo tendría para mirar ofertas o para hacer una entrevista. No digo con esto que prefiera mi actual situación, pues a nadie le agrada quedarse sin empleo, y más en estos tiempos, pero sí me planteo la búsqueda de otra forma, quizás busque un trabajo que me permita disfrutar más de mi vida y que no me provoque tanto estrés, porque ¿para qué? ¿para esto?

Madre no hay más que una!

2010-06-02T00:04:00.000+02:00

"Hija, yo no te lo quería decir, porque bastante contentos estábamos porque hubieras encontrado trabajo, pero eso no era vida, no te pagaban mal pero hasta que punto merecía la pena trabajar tantas horas al día e incluso fines de semana?"

OLÉ, OLÉ Y OLÉ!

Madre, eres la mejor!

Gracias!

2010-06-01T14:43:00.000+02:00

Mientras intento despejar mi mente y olvidar el día de ayer, me dispongo a retomar este blog que tanto me ayudó el año pasado a no subirme por las paredes durante los meses que pasé en paro. También tengo que agradecer a señor esposo, familia y amigos que estuvieron siempre a mi lado para darme ánimos, y que ahora vuelven a la carga no dispuestos a dejarme caer, y a algún anónimo lector que sin conocerme de nada no dudó en enviarme algún comentario de apoyo.

No tengo muchas ganas de hablar de algo divertido (si es que alguna vez lo he hecho) pero me voy a obligar, como terapia, a ver si así consigo sonreir un poco y hacer sonreir a aquellos que se pasen por aquí.

Se acabaron las penas, esto no es un diario de adolescente deprimida y enfadada con la humanidad.

Me pongo a ello ya!

Déjà vu (Y vuelta)

2010-05-31T23:19:00.000+02:00

O lo que es lo mismo: volver a retomar el blog porque desgraciadamente vuelvo a tener tiempo para ello.

Se acabó trabajar los fines de semana, ni hasta las tantas de la noche, ni salir del curro después de 12 horas.

Se acabó porque se acabó el curro, así de simple.

Espero estar mañana de mejor humor y así escribir otras cosas en este blog mío.